Блондин отошел в сторонку и начал докладывать наверх. Общение сопровождается активной жестикуляцией. Ждать пришлось недолго.
- Мистер Воробей хозяева примут вас. Но сначала разведите руки в стороны, мы должны вас обыскать.
- Хорошо.
Развожу грабли в стороны. Улыбаюсь. В руке брюнета появляется небольшой приборчик. Охранник подходит ко мне и начинает водить детектором по моему телу. Изредка приборчик пикает, реагируя на вычурные 'трофейные' часы, мобильник, пряжку от ремня, монетки в карманцах, ключи, зажигалку. Обыск закончен. Ничего подозрительного не обнаружено. Хе.
- Можете идти. Вас встретят.
Ворота мне не открыли. Пришлось довольствоваться калиткой. Камера на столбе развернулась, провожая меня своим оком. Смотрите мне не жалко. Левой, правой, левой, правой. За один шаг покрываю полметра. Крыльцо всё ближе. Четыре минуты и я у него. Украшением служат статУи изображающие девушек в легких платьях. Хе. Интересные у них глазки. Скрытые камеры. Поднимаюсь по ступенькам и подхожу к двери. Тянусь было к звонку, но не успеваю. Дверь открывается. За ней типичный такой английский дворецкий. Знаком показывает следовать за ним. Ух. Роскошно живут аристократы. Потолки метра четыре, не меньше. Пол из белого мрамора, статуи, картины в золочёных рамах, лепнина, люстры, шторы. Прям всё в этом доме дышит большими деньгами. Ко мне сзади типо 'незаметно' пристраиваются два охранника. Вот так идём. Впереди дворецкий, за ним я, а за мной охрана. Поднимаемся по широкой лестнице на второй этаж. По своим делам пробегают горничные. Дворецкий останавливается у дубовой двери не отличимой от других таких же дверей. Открывает её. Заходим. Большой такой зал. Сразу привлекает внимание длинный стол, за которым сидят четыре человека. Мужчина в отделанном золотом кителе похожий на убитого графа, видимо брат. На отца не тянет. Женщина его лет и две девушки примерно семнадцати-восемнадцати лет. Увешаны драгоценностями как ёлки в новогоднюю ночь. Дворецкий кланяется мужику и выходит из зала, закрывая за собой дверь. Замечаю боковым зрением что 'барбосы' замирают за моей спиной на расстоянии вытянутой руки. Из такого положения удобно хватать за руки и заламывать. Люблю предсказуемых врагов. Аристократ откладывает вилку в сторону и внимательно смотрит на меня.
- Ты сказал моим людям, что у тебя есть информация о человеке, убившем моего брата. Это так?
- Да.
- Рассказывай!
- Сначала я хочу увидеть деньги, которые вы мне заплатите за информацию.
Аристократ побагровел. Кажется, своих денег мне честным путём не получу. Смешно.
- Ты что о себе возомнил простолюдин!?! Объясните ему!
В следующий момент я перехватываю руку охранника собирающегося врезать мне по почке. Шляпа падает на пол. Это легко когда ждешь удара. Дальше тянуть нельзя. Бью ногой по шарам. Противник временно недееспособен. Выхватываю из его кобуры пистолет. Щелчок предохранителя. Пух. Второй охранник обзавелся третьим глазом на лбу. Блядь, я же в грудь целился на хуя ты присел пидрила? На стену плеснуло кровью. А ладно. Направляю ствол на британца, лежащего в позе эмбриона. Пух. Девки завизжали. Оборачиваюсь.
- ДА ТЫ ЗНАЕШЬ, ЧТО С ТО... - Гневную речь аристократа прерывает выстрел. А ведь хотел сначала сказать что-нибудь длинное и пафосное в стиле 'графа убил я и так далее'. Но не судьба.
Кровь для Бога Крови. Женщины прячутся под стол, как будто он спасёт их от пуль. Пух. Пух. Пух. Пух. Пух. Минус шесть. Осталось ещё неизвестное количество целей. Наклоняюсь к 'кастрату' чтобы забрать запасные магазины к пистолету. Тоже самое делаю с трёхглазым. Теперь у меня пять с половиной магазинов и два пистолета. Магазины по карманам, пистоль за пояс спереди. Дверь распахивается. На пороге появляется дворецкий. Далеко уйти не успел вот и примчался. Пух. Мужик падает, хватаясь за простреленное колено. Подлетаю к нему и хватаю за шиворот. Дуло к башке.
- Где сервер сука?!
- Какой сервер? ААААА!
- Не зли меня урод! Сервер, на котором сохраняется всё информация, которая поступает с камер! Говори! - стимулирую мыслительный процесс ударом по ране.
- АААААААА! Пульт охраны в левом крыле, в подвале.
- Спасибо.
Пух. Понеслась моча по трубам. 'Шутер' чистой воды. Весело. Вышедшая из комнаты горничная - пух. Появившийся на звук повар - пух. Начальник охраны с двумя подчинёнными - пух, пух, пух, пух, пух. Перезарядиться. Какой-то шкет. Пух. Лестница на первый этаж. Открывается входная дверь. Брюнет и блондин что стояли на воротах. Пух, пух, пух, пух, пух, пух. Одного одним выстрелом, второго через дверь. Ещё горничные. Пух, пух, пух. Овчарка. Пух. Ай! СУКА! ПОЛУЧИ! Вбиваю псине в горло деревянный колышек, который был спрятан в рукаве. Вот и пригодился, не зря я их вырезал. Отрываю полосу ткани от юбки мертвой горничной. Плотно перетягиваю ею прокушенную левую руку. Рана заживёт главное не истечь кровью в процессе регенерации. Вот смеху то будет. Надо продолжать зачистку. Кто это там показался? Пух. Ещё одна горничная. Да сколько их тут? Двигаю в указанном направлении.
Подвал. За то время, что я сюда добирался, укус благополучно зарос. Мрачновато тут. Вот она. Та самая дверь. Здесь конечно есть и другие двери, но только эта не закрыта на электронный кодовый замок. Более того эта дверь открывается от себя. Поворачиваю ручку и распахиваю дверь. Спиной ко мне перед мониторами сидит мужик в форме охранника. Пух. Нет мужика. Осматриваю помещение. Экраны, на которых показывается местность окружающая особняк. Внешние камеры значит. А вот и шкаф с 'жесткачами'. Многовато их. Брутфорс или. Или. Формат диска. Система довольно понятная. Мой компьютер. Системный диск. И все остальные... Щелчок правой кнопкой мыши, форматировать... начать, щелчок, формат, начать, щелчок, формат, начать... Только на эти три действия ушло две минуты. А каждый диск будет форматироваться по полчаса. Значит, винты будут пусты минут через сорок. Есть время, чтобы собрать трофеи и добить спрятавшихся британцев. Порядок данных действий неважен.
*три четверти часа спустя*
Готово. Пустая бутылка из-под абсента разбивается об стену. Раздувшуюся спортивную сумку закидываю на плечо. Дом обесточен, пожарная сигнализация не сработает. Зажигалка настало твоё время. Поджигаю разлитый алкоголь. Ручейки пламени весело разбегаются по дому. Закрываю дверь. Полная зачистка завершена, больше трёх десятков трупов валяются в особняке. Правда, головы я им отрезать не стал. Нечем. Ну, если только в гараж тащить, там есть кое какие инструменты, но это долго. Так что пусть лежат как лежат. Да и с убийством графа связать сложнее, ведь ему я голову снёс.
*поздний вечер, дом*
Наша троица сидит у телевизора. Игорь и Олег за сегодня неплохо потренировались, расстреляв половину всех боеприпасов, что означает ещё одну вылазку за зипунами. Нет конечно среди трофеев есть патроны к пистолетам, но этого мало. Сообщение о массовом убийстве и пожаре в особняке Стейсонов прервалось. 'Ищут пожарные, ищет полиция, ищут охотники за головами и всё никак не могут найти'. Свидетели никому не нужны, нет, конечно, позже появятся очевидцы видевшие как мужчина в темно-синей кепке снятой с трупа автомеханика, одетый в футболку и светлые брюки со спортивной сумкой на плече покидает территорию резиденции Стейсонов незадолго до пожара (пиджак и рубашку запихнул в сумку, ведь не пропадать же добру, ведь их можно отстирать от крови и зашить). Естественно появится мой расплывчатый фоторобот, но это будет потом, а не сейчас. И ведь не убивать же мне в тот момент всех случайных прохожих оказавшихся на той улице? А водителей и пассажиров, проезжавших мимо машин? Тупо патронов на всех не хватит. Метро? Там есть камеры. Возможно даже биометрические сканеры. Из поезда я вышел на окраине Британского Квартала и растворился в толпах людей идущих в гетто. Ну, значит, не буду пользоваться метро. Диктор соболезнует погибшим. Внезапно вместо закопченного фасада особняка появилась картинка ночного Токио с высоты вертолётного полёта. Прямая трансляция. Чего это они?