Я летела, полностью отдавшись этому чувству. Мозг отключился, остались только рефлексы и жажда больше, быстрее, дальше. Казалось, трасса пуста. Казалось, весь мир остался где-то позади.
Но мир не остался.
Из-за поворота, медленно, как гора, выползла фура. Ее габаритные огни, которые я должна была заметить за сотни метров, слились с темнотой и огнями города на горизонте в моем алкогольно-адреналиновом тумане. Я увидела ее слишком поздно. Огромный, неповоротливый кузов перекрыл всю полосу прямо передо мной.
В мозгу, оглушенном скоростью и вином, на долю секунды вспыхнула ледяная искра ужаса. Инстинкт. Руки сами рванули руль в сторону. Машина, шедшая под три сотни, взвыла шинами, сорвавшись в бешеный, неконтролируемый занос. Меня швырнуло в сторону, я успела увидеть, как задний борт фуры проносится в сантиметрах от моего окна. Мы пронеслись, чиркнув по нему зеркалом, которое разлетелось в брызги пластика.
А дальше — небытие. Потеря управления. Машину выбросило с трассы. Я помню ощущение полета, странную, растянутую тишину после воя двигателя и ветра. Удар. Страшный, глухой, сотрясающий весь мир удар. Стекло посыпалось дождем осколков. Что-то хрустнуло — металл, пластик, а может быть, мои собственные кости. Голова с силой ударилась о боковую стойку, и мир взорвался белой, ослепительной болью.
А потом — только темнота. Густая, беззвучная, абсолютная. Последним ощущением был не страх, не осознание конца. А горький привкус вина на губах и парадоксальная мысль, мелькнувшая в последний миг ясности: «Наконец-то тишина».
Конец.
От автора.
Дорогой мой читатель,
Если ты держишь в руках эту последнюю страницу, значит, ты прошел весь путь рядом с ней. Ты видел ее силу, ее несгибаемую волю. Ты, как и я, наверное, восхищался ею. И, как и я, наверное, верил, что такой человек непобедим. Что ее железный характер сломить невозможно.
Но я должна сказать тебе самую горькую правду, которую знаю. Ту, что написана кровью и слезами миллионов таких же сильных, умных, казалось бы, неуязвимых людей. Зависимость никогда не заканчивается ничем хорошим. Никогда.
Она не спрашивает, умен ли ты. Силен ли духом. Есть ли у тебя цели, мечты, любящая семья. Она просто берет. Медленно, по зернышку, выедает тебя изнутри. Она шепчет на ухо сладкую ложь: «Ты все контролируешь. Ты особенный. Со всеми случается, но только не с тобой». И ты веришь. Потому что один раз получилось. Потому что пять раз получилось.
Это – иллюзия. Хрупкая, как первый лед. Иллюзия контроля. Иллюзия свободы. А под ней – черная, бездонная вода, которая ждет своего часа.
И этот час всегда наступает. Рано или поздно. Зависимость убивает. Она не всегда бьет сразу в лоб. Чаще она душит тихо, не спеша, крадя у тебя жизнь по кусочкам. А потом делает последний, решающий рывок. Как в той машине, в последнюю секунду, когда мир превратился в свет фар и визг тормозов.
И наступает тишина. Небытие. Только темнота.
Ее история – не вымысел. Это памятник. Памятник всем, кто считал себя сильнее змея, пригретого на груди.
Данная история не заканчивается.
Потому что темнота – это не всегда конец. Иногда – это только начало. Начало самого трудного пути. Пути обратно. Из небытия – к свету. К боли. К осознанию. К жизни, которая уже никогда не будет прежней.
Что ждало ее там, за гранью? Как выбраться из этой тьмы, когда все, чем ты был, разбито вдребезги? Как собрать осколки зеркала, в котором ты больше не узнаешь свое лицо?
Об этом – второй том. История не о падении. История о том, можно ли подняться, когда от тебя осталась лишь тень.
Спасибо, что был рядом. Возьми мою руку еще раз. Впереди – надежда.
Твой автор.
Конец