Ползком вернувшись к гитаре, он вытащил ее из кейса, перевернулся на спину, запел. Горько, обреченно. Звонкий перебор стальных струн сливался с голосом, взмывал ввысь. Слова рождались в груди и вырывались на свободу, казалось, минуя сознание. Грустная, красивая мелодия аккуратно разорвала облака, разогнала последние клочки теней на небе и сбила с небосвода еще одну звезду. Потом еще и еще…
Вот звездопад расписал черное полотно длинными серебристыми штрихами. В городе и окрестностях люди прильнули к окнам, выскочили на улицу, глядя на чудо. Магия рожденной мелодии.
***
Вечером следующего дня в студии сидели двое. Кардиограмма звуковой дорожки практически сведенной песни текла по монитору.
- Блин, так быстро мы еще не записывались, - Рома два часа назад вышел из кабинки и теперь нервно курил одну за другой, глядя на то, как порхали над пультом и клавиатурой руки его агента. При записи демонстрационного материала Леха всегда играл роль главного и единственного звукотехника, арт-директора и продюсера.
- Я позвоню на лейбл. Через неделю у нас будет сингл. Обещаю, - сказал Леха, - На радио это будет уже завтра.
- Эй, погоди, как завтра? – Рома вскочил со стула, кровь стучала в висках. Он растерялся, словно это была его первая работа, - Это ж демо! Еще барабаны, бас, бэки надо прописать!
- Не надо ничего, - Леха замер, медленно наклонился, картинно вдавил клавишу «ввод». По экрану поползла полоса загрузки. – У нас есть больше чем достаточно.
- Ну, как знаешь, - вскинул руки музыкант, - Тебе виднее, ты вон, пять альбомов в топ вывел, чудо-агент…
- Опа! – Леха в недоумении посмотрел на друга, - Ты что, похвалил мою работу? – видя, что Рома так непохоже на себя смутился, он усмехнулся, - Знаешь, Ромыч, ты впервые по-настоящему вложил в песню душу.
***
Темный пыльный перекресток. Желтый серп в черном поле над головой собирает урожай серебряной росы. Но это не вся жатва на сегодня.
Вздымая черные клубы пыли, к перекрестку приближался шумный автомобиль, разрезая темноту желтым светом фар. Гремела тяжелая музыка, в руке водителя зажата бутыль. Сигарета во рту вовсе не мешала ему прикладываться к горлышку.
На перекрестке машина резко затормозила, свет погас, музыка стала немного тише, хлопнула дверь. Из облака пыли, поднятой колесами, пошатываясь, вышел человек.
- Вот это ночь! – воскликнул Рома, раскинул руки, расплескав часть содержимого бутылки и, слегка хрипя, высоко закричал в небо, подпевая вокалисту, чей голос раздавался из динамиков в машине, - Oh, let us wander. Let us wander between the worlds…
- Вот и настал час расплаты, – голос из-за спины раздался вполне ожидаемо, – Сейчас ты умрешь, и я заберу ее. Ты готов?
- А ты банален, Круглый, - Роман набрал полный рот алкоголя и, не сумев проглотить все разом, выплюнул в сторону хозяина ночи, вставил сигарету в зубы, протянул бутылку, - Выпьешь, Бледный?
- Вопрошаю, готов ли ты? – спокойно произнесло нечто.
- Знаешь, а я не о такой жизни мечтал, - Рома сделал глоток, - Я же… - он осекся, посмотрел внимательно на адское создание. Ему не было страшно, в зеркале он видел куда более жуткую тварь, - А чего это я, собственно? Оно тебе надо? – Он пьяно хохотнул, похлопал себя по карманам, - Извини, сигареты в машине забыл, сейчас принесу, - повернулся к автомобилю. Истерично рассмеялся, - Да у тебя же рта нет! Как ты курить собрался? - от смеха он закашлялся, - Ой, насмешил, хрень Серая! - перевел дыхание.
- Ты должен произнести ритуальную фразу, - существо начинало нервничать, если это вообще было возможно.
- Ой, а если я не прои… прои… - язык начал заплетаться, - Не скажу эту риту… тьфу ты, - он плюнул под ноги, - Фразу? Ты что, так меня и отпустишь? – пьяную ухмылку на лице сменила гримаса дикой боли, судорога охватила его с ног до головы, Рома упал на колени, согнулся пополам.
- Сука! – выдавил он. Боль была такой, словно сотни хирургических инструментов вскрыли каждый сантиметр плоти.
- Здесь что-то не так, – прошептало нечто, – Я не вижу. Где она? – голос стал громче, – Где твоя душа? – теперь голос Тьмы уже громом вознесся над перекрестком.