Допивая свой чай, он заходил обратно в квартиру, оставляя за стеклом недовольные лица, во всем винившие жизнь. Переводил будильник на двенадцать и, натягивая на себя теплое одеяло, еще больше влюблялся в утро.
_
Когда Роза открыла дверь кофейни, на часах уже было четыре. Он, как обычно, сидел спиной к ней за соседним столиком и думал о чем-то своем. Не узнать ее шаги было сложно. Ему каждый день, на протяжении двух месяцев, приходилось их слышать. В этих шагах не было ничего особенного, но спутать с другими он их не мог. Подойдя к своему столику, она заметила книгу и вкладыш на какой-то из страниц. Он не видел ее, но каждой клеткой спины чувствовал, как она смотрела то на книгу, то на него. И в какой-то момент ему показалось, что она задержала на нем свой взгляд. Нет, не показалось. Он был в этом уверен.
Мысли тонули в чашке ее латте. Она водила ложкой по дну, будто размешивала вкус горьких букв. Шелест страниц. Глубокие тяги дыма. Ее тонкие пальцы обжигала сигарета, что так верно дотлевала в ее руке. Она была увлечена...
Дождь стучал в окно и навевал прохладный порыв грусти. Воспоминаний. Нелепых улыбок длиною в секунды, затем глухих ударов в груди, от которых, порой, можно было задохнуться. В такие минуты, наедине с дождем, ты готов верно ждать солнца. А с его приходом - и дальше тонуть в своих лужах. А может дело не в погоде? Слабость времени - настоящее. Сегодня ты живешь вчера. А завтра снова... Незаметно. Быстротечно. И все проходит. Кроме прошлого. Ему позволено быть вечным...
Он даже не заметил, как Роза подошла и стала у него за спиной. Не удивительно, он был слишком погружен в свою бездну. Так бывает, когда твой корабль разбился, а ты, глядя в сторону берега, решаешь для себя тонуть. И не важно, что к нему рукой подать. Тебе не страшно - идешь на дно с обломками. Но разве считаешь, что топишь себя сам? - Конечно нет. Во всем виноват шторм.
« ...Когда она решила уйти, я собирал ее вещи и думал какого цвета рубашку мне одеть на работу. Странно, но за завтраком я не почувствовал ничего, абсолютно. Возможно я плотно поел. А может просто был уверен, что к вечеру она вернется. За обедом я разлил на себя кофе, оставив большое пятно на своей любимой рубашке. Но это меня не огорчило, напротив - я знал, когда вернусь домой, она мне его застирает. Открыв дверь, в квартире было темно, а на холодильнике не было ее ключей. Не было запаха ужина, и кружка недопитого чая так и стояла на своем месте. Еще никогда квартира не была такой пустой. И впервые я задержался на пороге.
Третью ночь я не мог нормально уснуть. Кровать казалась слишком большой и неудобной. Под утро я просыпался от прилива крови и хотел поцелуями ее разбудить, чтобы в очередной раз не выспаться, выдыхая ее вдохи... Я отчаянно водил рукой, пытаясь нащупать ее плечи. Руки и теплые пальцы. Пустота. И ее подушка была, как никогда холодной.
Через неделю я вспомнил о существовании Бога, до которого никогда не было дела. Чувствовать дыхание за спиной и каждый день спешить с работы домой. Это было так бедно раньше и не имело цены сейчас. В эту минуту. До невыносимости. Одиночества. Страха...
Пятно на рубашке, да и гордость с размером в квартиру принимала размеры пятна. Звонок в дверь. А за дверью она - от банальных фраз и до кофейных глаз она.
Когда она вернулась, я больше не позволял ей уходить.
Никогда. »
Дочитав последние строки тридцатой страницы, она закрыла книгу и посмотрела в окно. Снаружи шел дождь - небольшой и тихий. Но даже он представить себе не мог, под каким ливнем стояла она...
***
- Слишком много вопросов, когда не о чем спросить, - нарушил молчание он.
Роза его не слышала, а только прикрывала ладонью рот, чтобы не услышал он, как трудно ей стало дышать.
- Присядьте, - попросил он ее, отодвинув для нее свободный стул.
Выложив пачку своих сигарет, она крепко сжала книгу и пустым взглядом проводила собеседника.
- Меня зовут Лау...
- Вас зовут Роза, - оборвал ее он, отводя глаза в сторону окна.
Проигнорировав его слова, она достала из пачки мужских крепких "Lucky Strike" сигарету и начала искать по карманам свою зажигалку. Не найдя ее там, она принялась обыскивать свое пальто. Но и в нем оказалось пусто.
- Вы курите? - спросила она у него в надежде очередной порции дыма.
Он улыбнулся и, достав с кармана пачку своих сигарет, посмотрел на нее и положил обратно в карман.
- Нет, Роза, я не курю, - спокойно ответил он.
Взгляд. Этот взгляд. Она посмотрела на него, как на сумасшедшего и вскоре, надевая пальто, немедленно встала из-за столика. Но, не успев сделать и шага, как он взял ее крепко за руку и тихо попросил: "Оставь книгу".