Лука лежал на жесткой койке в казарме посольства, уставившись в потолок. За окном гудел генератор, а из коридора доносились приглушенные голоса русских солдат. Он закрыл глаза, пытаясь представить, что это просто сон. Что он проснется в своей комнате, услышит голос матери из кухни, почувствует запах кофе...
Но когда он открыл глаза, мир не изменился.
— Не спится?
Лука вздрогнул. В дверях стоял Антуан, опираясь на костыль. Его рана была перевязана, но тень боли все еще бродила в его глазах.
— Я... не могу, — прошептал Лука. — Каждый раз, когда закрываю глаза, вижу их. Марка... Александра...
Антуан тяжело опустился на соседнюю койку, скрипнув пружинами.
— Знаешь, под Дебальцево у нас был паренек, лет семнадцати. Первый бой, а он уже трясется как лист. — Он достал потрепанную пачку сигарет, предложил Луке. Тот покачал головой. — Так вот, перед атакой он меня спрашивает: «Как вы это делаете? Как не боитесь?»
Лука поднял на него глаза.
— И что вы ответили?
— Что боюсь. Каждый раз. Просто научился с этим жить. — Антуан затянулся, выпуская дым колечками. — Страх — он как эта рана. Болит, но если дашь ему сломить себя — ты уже мертвец.
Дверь приоткрылась, в проеме показалась Лена.
— Капитан Игнатов ждет нас.
Кабинет капитана был завален картами и рациями. Игнатов, широкоплечий мужчина с морщинами у глаз, изучал маршрут, когда они вошли.
— Садитесь.
Лука опустился на стул, чувствуя, как дрожь бежит по спине.
— Вы направляетесь в Гавр, — начал Игнатов, не поднимая глаз. — Но дорога — ад.
— Мы знаем, — тихо сказала Лена.
— Дадим вам машину, бензин, провизию. В обмен на задание.
Лука сжал кулаки.
— Какое?
— Склад на окраине. Медикаменты, патроны. Нам нужно все, что унесете.
— Почему мы? — спросил Антуан.
— Потому что мои люди нужны здесь. А вы... — Игнатов наконец посмотрел на них, — вы все равно уезжаете.
Лука перевел взгляд на Лену. Она была бледной, но кивнула.
— Я поеду, — сказал Лука.
— И я, — добавил Антуан
— Нет! — резко встряла Лена. — Клэр останется со мной.
Антуан хотел возразить, но увидел ее глаза — твердые, как сталь.
— Ладно.
Утро
Грузовик трясся на разбитой дороге. Лука сидел рядом с Антуаном, сжимая в руках пистолет — тот самый, с двенадцатью патронами.
— Ты когда-нибудь... убивал людей? — вдруг спросил он.
Антуан на секунду замер, затем повернул голову.
— Война — она не про «людей». Там либо ты, либо они.
— Но это же...
— Неправильно? — Антуан усмехнулся. — Мир уже не тот, мальчик. Здесь нет правил.
Лука молчал, глядя в окно.
Склад.
Огромное, серое здание. Лука шагнул вперед, чувствуя, как сердце колотится в груди.
— Тише, — прошептал Антуан.
Дверь скрипнула. Внутри пахло пылью и металлом.
— Свет есть, — удивился один из русских.
Лампы вспыхнули.
Склад был полон.
— Боже... — Лука ахнул.
Полки с консервами, ящики патронов. В углу — генераторы, даже шоколад.
— Работаем быстро, — скомандовал Антуан.
Лука схватил аптечку, руки дрожали.
И тут раздался выстрел.
— ЧТО ЗА...?
Бородач в рваной куртке стоял у металлической двери, дымящийся пистолет в руке.
— Заперто. Интересно, что там...
— ИДИОТ! — закричал Антуан.
Дверь содрогнулась.
Удар. Еще один.
— БЕЖИМ!
Лука рванул к выходу, но было поздно.
Дверь рухнула.
Они хлынули наружу.
Лука увидел глаза — пустые, голодные.
— К МАШИНЕ!
Выстрелы. Крики. Кто-то упал, и его тут же накрыла волна тел.
Лука бежал, не чувствуя ног.
— АНТУАН!
— ЗАЛЕЗАЙ!
Грузовик рванул вперед.
Лука оглянулся.
Из склада выбежали еще двое. Один не успел.
Его крик оборвался.
Посольство. Вечер.
Кабинет Игнатова. Запах табака и металла.
Лука стоял, сжимая в руках пустую кружку. Чай давно остыл, но он даже не заметил. Антуан сидел рядом, его пальцы нервно барабанили по подлокотнику.
— Так, — Игнатов откинулся в кресле, его голос был спокоен, но глаза — острые, как лезвие. — Рассказывайте по порядку. Что там, на складе, случилось?
Лука попытался говорить, но слова застряли в горле.
— Мы нашли провизию. Все было нормально, — начал Антуан, но тут же поправился, — почти нормально. Электричество работало. Как будто кто-то поддерживал склад в рабочем состоянии.
— Кто-то? — Игнатов приподнял бровь.
— Мы не успели проверить. Один из ваших... — Лука наконец заставил себя говорить, но голос дрожал, — один из людей выстрелил в замок двери. Там... там были они. Много.
Тишина.
Игнатов медленно поставил локти на стол, сцепил пальцы.
— Сколько не вернулось?