Впереди был собственный дом — коммуналка на углу Садово-Спасской и улицы Кирова, где соседи наверняка уже проснулись и с любопытством прислушиваются к звукам в коридоре, чтобы отметить, в котором часу вернулась домой молодая актриса Литарина.
Ольга прикрыла глаза, стараясь не думать об Алине, о Елене Андреевне, о Миле с фальшивой бравадой, о Кривошеине, о министре Александрове, о профессоре Елдашкине с холодными руками. Стараясь не думать обо всём, что произошло этой ночью и что может произойти завтра.
«Победа» везла сквозь просыпающуюся Москву, мимо серых домов и заснеженных бульваров, и с каждой минутой страх за Алину и Елену Андреевну постепенно уступал место страху за себя.
Последний отрезок пути Ольга ехала в полном молчании. Водитель, казалось, забыл о пассажирке, сосредоточившись на дороге, а она сама не имела ни сил, ни желания нарушать тишину. Город за окном постепенно обретал дневные очертания — серые дома выступали из сумрака, прохожие чуть ли не толпами спешили по своим делам. Обыденная московская жизнь, такая далёкая от ночи за высоким забором дачи в Валентиновке, словно две реальности существовали в параллельных мирах.
Ольга смотрела на улицы, мимо которых проезжала машина, и мысленно готовилась к переходу из одного мира в другой. Нужно было стереть с лица следы косметики, спрятать глубоко внутри воспоминания о прошедшей ночи, надеть привычную маску скромной советской актрисы. В коммуналке вопросов не задавали — там действовал негласный закон невмешательства, но любопытные взгляды соседей всегда замечали каждую деталь: во сколько пришла, как выглядела, была ли одна.
Через затуманенное стекло город казался нереальным. Троллейбусы плыли, прохожие двигались медленно. Ольга поймала себя на мысли, что воспринимает окружающий мир с отстранённостью человека, привыкшего наблюдать, а не участвовать. Может, в этом и было спасение — в способности смотреть на себя со стороны, как на героиню пьесы, где каждый жест и каждая реплика заранее прописаны.
Профессор Елдашкин прошлой ночью снова говорил о Чехове. О том, как великий драматург умел показать трагедию повседневности, как за обыденными диалогами и мелкими событиями скрывал бездны человеческих страданий. Говорил, поглаживая обнажённое плечо Ольги сухими, холодными пальцами. «В тебе есть что-то от Нины Заречной, — шептал профессор на ухо. — Та же наивность, та же готовность принести себя в жертву искусству».
Ольге хотелось рассмеяться Елдашкину в лицо. Какая наивность? Какая жертва? То, что происходило между ними, не имело никакого отношения к искусству. Это была сделка — тело в обмен на роли, рекомендации, покровительство. Но девушка молчала, улыбалась, делала вид, что польщена сравнением с героиней «Чайки». Талант актрисы — не на сцене, а в жизни, где каждый день приходится играть разные роли.
Машина свернула на Садовое кольцо. Прямая дорога к дому, ещё несколько минут — и Ольга будет у себя, в своей комнате, за своей дверью. Сможет снять маску, смыть грим, забраться под одеяло и попытаться уснуть.
Ольга невольно вздрогнула, когда «Победа» остановилась у дома — трёхэтажного здания с облупившейся штукатуркой и тяжёлой деревянной дверью подъезда. Девушка не сразу заметила, что её привезли, погружённая в свои мысли.
— Приехали, — коротко бросил водитель, впервые за всю дорогу обратившись к пассажирке напрямую.
— Спасибо, — Ольга кивнула, собирая сумочку и перчатки.
Шофёр ничего не ответил. Даже не повернул голову, когда девушка выходила из машины, словно пассажирки не существовало. Может, так ему было легче — не видеть лиц тех, кого возил туда и обратно.
Ольга вышла из тёплого салона в морозное утро. Воздух обжёг лёгкие, заставив на мгновение задержать дыхание. Небо над городом давно просветлело, приобретая бледно-голубой оттенок. День обещал быть ясным и холодным, одним из январских дней, когда солнце светит, но не греет.
Девушка поднялась по ступеням к подъезду, стараясь не поскользнуться на обледенелом бетоне. За спиной послышался шум мотора — «Победа» уезжала, последняя ниточка, связывавшая с ночной жизнью. Теперь нужно было стать другой Ольгой — той, что живёт в коммунальной квартире, ходит на репетиции, стоит в очередях за хлебом.
Дверь подъезда была тяжёлой, со скрипучими петлями. Ольга потянула створку на себя, и в нос ударил знакомый запах — смесь кухонных ароматов, старой краски, подвальной сырости и кошек. Запах обычной московской трёхэтажки, где лестничные пролёты помнили шаги нескольких поколений жильцов, а стены впитали истории десятков семей, ютившихся за дверями коммунальных квартир.