Сколько всего со мной происходило сейчас, трудно описать. Начну с простого. Я дрался в институте и побеждал любого ненавистника, мною гордились девушки. Правда, я не дарил цветы прохожим грустным леди, я водил в отели наивных куриц. Не писал стихи по невзаимной любви, потому что ту самую я встретил вновь и, зная свои ошибки прошлого, увёл их в небытие. Мы поженились, я пил с ней чай в нашей любимой кофейне в центре города, а она раскрыла мне душу. Только я её не понимал. Вроде я сделал то, о чём мечтал. Полюбил её взаимно, ухаживал со стараниями, но тут словно невидимая преграда мешает ей наступить на зону моих чувств, дабы родилось счастье. Нет огня. Будто я скрываю что-то от неё. Да нет. Всё рассказал, что я был убит, вернулся из будущего, она так смеялась, что мне стало грустно. Мне бы фантастику писать, пошутила она. А я шутить не умею здесь, понимаете? Зависть ко всем клоунам.
Захотел уйти от всех, поиграть на гитаре в парке, но понял, что в этой жизни не умею брынчать, ведь сыскал другие успехи: в науке, спорте и обаянии девушек. Известный спортсмен, миллионер, обречённый быть несчастным, поскольку исполнил все свои мечты. Сижу с женой после победного матча в пустом стадионе, она спит на моём плече, а я разрываю свою душу от того, почему же мне всё равно плохо. Умру ли опять? Чего же теперь не хватает?
Душил себя ремнём, но просыпаюсь вновь на кровати с любимой, а не в той белой локации. Вечный круг. Другую дверь уже не выбрать, получается. Прощай, лузерская жизнь. Меня окружают незаслуженные салюты. Звёзды, музыка радости, искусственные улыбки, настоящий ад. Получил что хотел, Дъявол, благодарю.
|Бы|
Полнейший вздор, читатели. Вы прочтёте сентиментальнейший плод бурного воображения. Осознаю картину происходящего, но уж дайте мне помечтать о том, чего не будет, нет, и лишь возможно было бы:
Мы бы не разошлись после встречи с Вильгельмом, я бы не поехал к нему в мак на ночные разъяснительные утешения. Я бы не расстался с тобой на следующий туманный день. Ты бы не плакала, я бы проводил тебя до дома и всей силой обнял бы твою крохотную фигуру. Ты бы познакомила меня с мамой, я бы своенравно шутил, дабы понравиться ей, а я бы понравился ей, впоследствии помогал бы носить пакеты из магазина, ставши единственным мужчиной в доме. Мы бы не томились кто где в карантине, а вместе поехали бы в Крым, наслаждались бы закатом, ночью, рассветом на пляже, смеялись бы друг над другом. Вытворяли бы что-то из разряда вульгарных дел, а потом смотрели бы в наши глаза. Я бы играл на гитаре простые аккорды, ты бы пела. Мы бы сидели под одной кофтой, как когда-то раньше. Я бы не писал стихи, либо писал бы исключительно о тебе.
Мы бы вернулись летом и проводили бы Вильгельма вместе в компании лекаря, все смеялись бы надо мной, а я бы любовался твоей улыбкой и счастливым взглядом. Мы бы курили вместе твои самокрутки и лежали бы на качелях. Лекарь рассказывал бы тебе что-то из науки, а я бы опустошал его холодильник, не вникая в ваши интеллектуальные беседы.
Ты бы встречала на Южке меня с работы, мы вместе лопали бы суши в торговом центре, ухаживая друг за другом. Я неаккуратно ем, помнишь. Я бы одевался модно для поднятия твоего настроения. Ты мило кушаешь, помню. И всегда внимательно слушаешь. Я бы рассказывал тебе что-то, ты бы слушала. Шли бы по Воробьёвым горам, я бы не хотел спрыгнуть с моста, а ты не хотела бы забыть это место. Ты бы не ушла в блуд к каким-то, ай. Я бы не потерял рассудок.
Зайдя в кфс на Арбате, вспоминали бы, как играли с дедушкой в шахматы за сто рублей, хах, забавно. Красиво всё это было… Бы. Если бы не я.
(Послесловием, видимо так назову, решил всё же показать, от каких мук свыше прочитанное взросло):
"Да не хочу я писать ничего, я хочу любить, любить, только любить! Всем сердцем, мозгом, телом, болью, огнём! Ах, какая смешная потеря, много в жизни смешных потерь..
Как воротит ночь, прохладна улица, далеки друзья, кровать тверда. Душе одиноко, невозможно дышать в своём одиночестве от обиды на свою же глупость. Нестерпимо, слёзы не смеют вылезти. Им стыдно появляться на этих щеках.
Пути все пройдены, сюжеты повторяются, музыка давит, тишина не слышна, комфорт пропал, игла не даёт эффекта, Луна не даёт грусти, что была приятной! О, как дальше быть. Пишу это, и выглядит смехотворно, наигранно. А без красноречий знайте – шепчу правду. Складывать рифмы скудно, прелестная трата времени, но тоска посильнее будет. Враг же один – мой любимый я. Ну покажите меня из настоящего мне прошлому. Всё было бы иначе, не так ли?"
|Опера|
Парень, который был застрелен супругой в порыве ярости от лишения рассудка, последствия вечной ревности, эффектно открыл дверь зала, в котором репетировала его миссис.