Январь
Январь белеет сединой,
в его глазах сверкает небо.
он свежей утренней звездой
глядит на мир ещё неспелый
и рассекает снег мечом
из льда и пламени созвездий.
Январь горит во тьме свечой;
он — как фонарь в холодной бездне.
он зябко кутается в шаль
и вяжет шарфы на досуге.
он твёрд и колок, точно сталь,
но всё же станет верным другом
для тех, кто в поисках себя
опять пришёл к началу круга.
он любит песни Декабря
и сам поёт на всю округу
метелью, ветром и пургой.
в его улыбке — мудрость света,
он чудеса несёт рекой
на мир. и, требуя ответа,
иди в леса, где снег и стынь,
отправь свой дух наверх, в полёт,
и, если был потерян ты,
Январь всегда тебя найдёт.
Февраль
Февраль приставуч и влюблён до крайности
во всё, что объял бесконечный мир.
он прячет в чужие карманы сладости:
конфеты, пирожные и зефир.
Февраль разговорчив и очень искреннен.
его никогда не берут всерьёз —
мальчишка, мол, ветрен и легкомысленнен,
дитя снежных валов, любви и гроз.
но в этой болтливости нервность страшная,
ведь там, за порогом, стоит Весна!
земля уже стала плаксиво-влажная
и всё пробуждается ото сна,
а он, неуёмный, метели требует
и снег неопавший бросает ввысь,
и, точно собачка, за Мартом следует
в любые овраги, на самый низ.
Февраль заразительно улыбается
и верит рассказам угрюмых вьюг,
на братьев равняться всегда старается
и любит комедии и уют.
накормит влюблённых пустыми сказками,
сотрёт с их лица паутинки слёз
и город укроет с заботой ласковой
полуночной розовой дымкой грёз.
Март
Март кошкой ластится к ногам прохожих
и мёдом льёт солнце по мостовым.
Март верен до самой стеклянной дрожи
тому, что для прочих — белесый дым.
Март красит ладони залёной краской
и ставит отметины на земле.
он — тонкий, отчаянный и бесстрашный,
он — круг, отразившийся на воде.
Март утром в квартиры влетает лихо,
гармонию хаоса отыскав
в изломанных строках чужого стиха
и в привкусе терпком сушёных трав.
в глазах его цвета ручьёв бегучих
синеют подснежников лепестки.
он сын холодов белоснежно-жгучих
и радостей искренних и простых.
в карманах Март носит дожди и тучи,
в ладонях — ростки непроросших снов.
в квартире его, от пыли́ колючей,
играет на флейте рука ветров.
Март выбрал спасительную дорогу.
и скоро, с улыбкой шальной лица,
любовно он вытащит из сугробов
замёрзшие наши с тобой сердца.
Апрель
Апрель капризен, как ребёнок —
порой он весел и игрив,
и точно колокольчик звонок,
и добр, пускай и горделив.
тогда он солнца льёт улыбки
на лужи окон и витрин,
прощает каждому ошибки,
твердя: «ты больше не один».
но переменчива натура
дитя весенних сквозняков.
и вот уж тучная фигура
холодных серых облаков
ползет по небу, как угроза,
и сыпет градом и дождем,
роняет вниз снега и грозы
в апрельском сумраке ночном.
звенит гитара у подъезда
и пахнет яблоком вода, —
все это есть Апреля жесты,
всё это есть его игра.
не унывайте; будьте младше
душой своих телесных лет.
Апрель посмотрит в окна ваши
и в них зажжёт надежды свет.
Май
Май дышит черёмухой и осокой,
дождями и пылью лесных дорог,
влюблённостью, чаем, вишнёвым соком,
который он с Августом вместе пьёт.
Май бродит бесцельно во тьме дремучей
в попытках достать из луны ответ
и выискать смысл, по-крапивьи жгучий,
которого, всё же, желанней нет.
Май прячет в квартире большое море —
подарок Июня из прошлых дней,
которое шепчет ему о доле
бессильно и страшно любить людей.
лицо его, вроде бы, молодое
таит сотню нервно-кривых борóзд
и прячет большое седое горе,
совсем по-январски сухой мороз.
Май ходит в потёртом комбинезоне
с цветочным орнаментом на плечах.
в заплатках — калейдоскоп историй,
в карманах — лиловая дымка чар,
и речи туманят вина бокалы,
в глазах бьётся искренне блеск комет.
Май тихо коснётся тебя руками.
нам будет — навечно — семнадцать лет.