Он улыбался, глядя на неё,
Такую лучезарную, родную...
Что получила, наконец, своё!
Живую в прошлом... Больше не живую.
И протянул к душе её ладонь.
И отнял свет, от сердца исходящий.
И нет, поверьте, парень не больной...
Он снял трофей. Такой же, настоящий.
И поместил, за рамой, на стене.
И долго долго ею любовался...
Теперь она моя. И только мне,
Ее портрет печальный улыбался.
Таким был первый, значимый, трофей.
Какие породила зависть силы?
Она растила в нем своих чертей,
Они девчонке предрекли могилу.
Но этого так мало... Что сейчас?
Где взять им больше? Как найти наживу?
Он шел гулять. Романтика... Прованс...
Случайно мимо - пара проходила.
Он ей на ушко что-нибудь шептал,
Она в его объятиях покраснела...
Какая ложь! Он это точно знал...
Он чувствовал ее душой, и телом...
Какая дрянь - убогая любовь.
Он это знал, и знал не по наслышке!
Она не может просто быть другой...
Очередная глупая врунишка!
И улыбнулся... Ровно, как тогда.
Скопив оскалом едкой тьмы осадок.
Не быть обману больше никогда!
Обман - лишь пыль, хоть привкус его сладок.
Он проследил за ними до темна.
Какой подъезд узнал... Квартиры номер.
И вот, на утро, новая душа.
И от руки пропащей кто-то помер.
Он слышал, как рыдал ее жених,
Пытаясь уловить сердцебиение.
Но эта боль - лишь одинокий миг.
Она пройдет, как краткое мгновение...
И обе рамки на стене висят.
И две судьбы ночами греют душу.
Ночами в стёкла от тоски стучат,
И тишину пугающую рушат.
Любовь и дружба, клятвы рядом быть,
Он за обман такой несправедливый,
Сердца живые продолжал губить,
Процесс смакуя долго, терпеливо...
Его трофеи поражали глаз!
Никто не мог остаться равнодушным...
И души в хрустале старинных ваз...
И что сокрыты на картинной туши...
Он стал известен - коллекционер.
Теперь его в столице знали так.
И вот, добиться славы он сумел.
И все забыли, кем был тот дурак,
Что приходил однажды, весь в грязи,
В потертом пиджаке, в тот дом культуры,
Где певчей птичке хлопали они...
Приверженцы сияющей натуры.
Вески его объяла седина.
С годами кожей ринули морщины.
Коллекция по прежнему росла,
И пополняла судьбами могилы.
Он думал о себе, что он есть Бог!
Что он судья, что справедливо лечит!
Что многим людям, между тем, помог.
Жизнь без иллюзий глупых обеспечил.
И, вечерами, закрывая зал,
Ходил меж ними, и стирал пылинки.
- Ну, как живётся? Как живётся вам?
Все спрашивал, всё слушая пластинки.
Винил всегда играл тот самый вальс...
Тот вальс, под звук которого он видел...
- Нет, не смотрите! Мне же вас не жаль!
И я не даром всех вас ненавидел...
Он говорил, их бережно храня.
"Я никогда не рушил чьи-то жизни...
Вы это все творили без меня!
Писали Богу ложь в тревожных письмах...
Он старым стал. А старость хороша,
Ведь опыт есть, и время всё обдумать.
Среди трофеев, есть душа одна,
О ней сто лет старался он не думать!
Сначала просто, долго обходил,
Потом решил ее в кладовке спрятать.
Душа, она, которую любил...
На улице сегодня снова слякоть.
Как в память о непройденном былом...
Он снова, как когда-то, шел навстречу.
И больше некак сдвинуть на потом...
Винил играет. Да, похожий вечер...
Открыл чулан. Достал ее портрет.
А черти, это черти, злая сила...
Он тьмой кормил их столько долгих лет!
Во имя их не в счёт сводил могилы!
Они лишь ждали. Ждали день и час,
Когда старик о человечном вспомнит...
Романтику, весну, и тот Прованс...
Когда увидит... И презренно охнет.
Неторопливо выудит портрет.
В ней скованная многими годами,
Горит душа. И шепчет так... - Привет.
Вы, милый друг, наверное скучали...
Он этот голос помнил, как вчера!
Ее, живой, до дрожи настоящий!
Его не изменили времена...
Такой же светлый, и такой манящий...
Он вспомнил всё! И солнце в волосах...
Веснушек россыпь на ее лице,
И тот прекрасный, летний сарафан,
Что развивался шлейфом на крыльце.
Улыбку вспомнил, вспомнил, почему,
Он слушал вальс, один, так много лет.
Он осознал, так для чего ему,
В чулан хотелось поместить портрет...
Он задрожал. И руки опустил.
Прикрыл глаза. И плакал, как ребёнок.
Ведь он не Бог. Он просто, их убил.
Беспомощный, помешанный подонок.
Убил её... За что?! Да как он мог?!
Она же до последнего просила...
- Я буду рядом. Ты не одинок.
Я - не любил! Она меня любила...