В банкетном зале вовсю шёл праздник, но основная часть с поздравлениями от генерального директора ещё не началась, так что мы пришли вовремя. Потолок, выполненный в стиле громады базальтовых столбов, поддерживался квадратными колоннами из черного мрамора. По центру проходил синий бассейн, в котором неспешно плавали борги — вроде Даши, только без одежды, а вместо имитированной кожи их корпуса были покрыты вольфрамом, блестящим в свете подводных фонарей.
Вдоль бассейна в несколько рядов стояли круглые столики. За ними тесно сидели корпораты. Почти у всех мужчин были седые виски, на их рукавах блестели одинаковые золотые запонки — фирменные, с «Московской ювелирной артели». А носы оттягивали очки с узкой шестиугольной оправой из тонкого белого металла. В Новой Москве у всех поголовно искусственные глаза — оптика от «Кибертроники», монополиста технологий, заменяющих органы чувств. Оптика в зависимости от модели может подкручивать уровень освещенности, приближать картинку, делать мир четче или наполнять его «мылом». Так что в очках уже давно никто не нуждался, они лишь подчеркивали вкус, индивидуальность и статус человека.
Впрочем, о какой индивидуальности можно говорить в среде пиджаков? Они просто копируют своих начальников в одежде, домашней утвари, внешнем виде, даже словечки перенимают. Из уникального у них только звук дверного звонка.
Я посмотрел на одну из женщин. Серый пиджачок на тёмно-зелёную водолазку, подкачанные губы, косметический румянец на слегка загоревшем лице, блестящее от лака каре с чёлкой, закрывающей лоб по самые брови. Огляделся по сторонам — все остальные дамочки выглядели так же. Кому-то каре с длинной прямой чёлкой шло, других такая причёска заметно уродовала.
Я разглядывал пиджаков, они в ответ рассматривали меня. Мой обычный черный костюм с красным галстуком вызывал у них приступы тошноты. Во-первых, моя одежда не лоснилась и не блестела, потому что сшита из материалов поскромнее. Во-вторых, я не пытался имитировать Главного Начальника во внешнем виде, и для местных карьеристов это было сродни богохульству. Ну и в-третьих, рядом со мной шел Гриша в обычной коллекторской форме, что выдавало точно такого же коллектора и во мне. Они нас ненавидели. Гриша ненавидел их в ответ, мне же было без разницы.
Пока мы глядели друг на друга, гид подвела нас к столику, за которым сидели точно такие же коллекторы — я узнал их по лицам, пересекались пару раз на общих ежеквартальных планёрках. Одеты они были кто во что горазд — среди нашего брата корпоративная мода не ценилась. Я поприветствовал их и занял свое место с видом на бассейн — буду смотреть на мокрые железные сиськи. Гриша сел рядом.
— Приятного вечера, — Даша поклонилась нам. — Я встречу вас на выходе из зала. — И пошла обратно.
Шампанское, сыры, тарелки со смехотворно маленькими блюдами.
— Что это? — спросил я, ткнув вилкой в миниатюрное подобие стейка.
— Говорят, говядина, — ответил коллектор, сидевший рядом. На его тарелке лежали смятые салфетки. — Вроде, так оно и есть. Попробуй.
Я положил кусочек говядины на язык, и рот тут же обильно заполнился слюной. Мои вкусовые рецепторы не привыкли к настоящему мясу, и каждый раз я чуть ли не до слёз наслаждался натуральным вкусом. Жаль, но это было мимолетное удовольствие — говядина кончилась за один укус.
— Да они издеваются, — выругался Гриша, запивая мясо шампанским. — Специально такой маленький кусок положили, чтобы нас позлить и подразнить. Твари вонючие. Сколько тут грамм? Пятьдесят? Это не стейк, это какая-то мясная таблетка! Лучше бы принесли нормальную порцию синтухи.
— Ну ладно тебе, — я попытался охладить его пыл. — Мне тоже обидно, но где ещё ты попробуешь настоящее мясо?
— В Африке. — Буднично ответил Гриша. — Мы там в одной деревушке ели. Местные кормили.
— А не страшно было? — я выпил немного шампанского и закусил сыром. — У них все животные чумные же.
— Это тебе по телеку рассказали? В Африку пытается «Мироград» зайти. По проверенной схеме. Сначала подминают под себя надзорные органы, потом объявляют, что все местные животные болеют чумой, выжигают фермы и колхозы огнеметами, а потом скупают фирмы за бесценок. И вот, вся твоя страна жрет синтетическое «мироградовское» мясо. Когда я был в Мали, они там еще своих коров выращивали. Как там с мясом сейчас — не знаю.