Иван Григорьевич помнил, кто у Славка Тарасовича отец, и волей-неволей закрадывалось сомнение: а если продал? Неужели Лев Георгиевич такую подробность утаил от своих товарищей? Они же договорились: побочные заработки идут в общую копилку, как пошутил Забудский, в общак.
Видя, что дело сделано, бумаги подписаны, Иван Григорьевич встал из удобного кожаного кресла.
— Мне пора.
Отпускать друга Славку Тарасовичу не хотелось.
— Я догадываюсь, Ваня, пока нет оборудования, ты всех своих сотрудников разгоняешь. А сам куда, без пяти минут молодой отец?
— В Москву. Тоже за оборудованием.
— Ладно, ладно, не темни. — Славко Тарасович погрозил толстым пальцем. — Коль ты встретился с моим батей, значит, он тебя озадачил.
— Вроде нет.
— И такое бывает. Хотя на батю это непохоже.
В намеке на «молодого отца» Иван Григорьевич уловил нотку ревности: «Все-таки любит Настю». Распрощались дружески.
Вскоре в дом отдыха уехали Забудские: Женя, к изумлению врачей, стал поправляться. Отправился в Германию профессор Гурин. Настала очередь Ивана Григорьевича.
Глава 58
В международном поезде, который шел в Москву, Иван Григорьевич узнал сводку погоды: «В столице России плюс 13. — Сравнил: — А у нас, на юге, плюс 2. На Украине, значит, холодней. Холодней во всех отношениях».
Сосед по купе, высокий старик с орденскими планками на сером пиджаке, высказывал эту же мысль, но в другом ключе.
— Раньше, — говорил он, — если в Москве погода меняется, через сутки меняется и на Украине. Теперь — только через трое. А почему?
«Сейчас сошлется на таможню», — подумал Иван Григорьевич. Эту байку знали уже многие. Старику отвечал средних лет широколицый улыбчивый украинец с лицом бурята:
— Раньше не было таможни. Циклон сначала натыкался на российскую, затем на украинскую. Но циклону что — он может и повременить. Спешить некуда. А вот я из Крыма вез помидоры. На украинской таможне не дал на лапу. Неделю меня продержали. А потом на российской еще неделю промурыжили. Словом, намекнули, что на лапу надо давать сразу. Привез в Москву сплошную гниль…
Начали с погоды, перешли на экономику.
— Вот арбузы, — продолжал широколицый украинец. — Им не помеха ни погода, ни таможня. Хотя таможня и могла бы каждую вторую тонну в отвал. Арбузы-то напичканы нитратами, А я достаю справку: экологически чистые.
— А как же ваше здоровье? — восклицает ветеран. — Вы же сами арбузы…
— То, что идет на продажу, дед, — перебил его широколицый, — лично я себе в рот не кладу. Потребляю то, что с моего участка. Спросите наших высоких руководителей, они что — молоко на рынке покупают? За арбузы я уже молчу. Руководители знают, что рынок — это кто кого. И все мы идем туда. Вот вы, папаша, — вдруг обратился он к молчавшему до сих пор Ивану Григорьевичу, — что делаете?
— Иду к рынку, — ответил ему в тон.
— Во! — торжествующе произнес широколицый. — Вы истинно правоверный. Для нашей державы главное — идти в нужном направлении. Даже у бывшего последнего Генсека, как поют в народе: к туалету не дошел, а процесс уже пошел.
«Забавный хлопец, — подумал Иван Григорьевич. — Если он действительно водитель большегрузной машины, мог бы пригодиться».
— Вы из Прикордонного? — спросил Иван Григорьевич, дав крепышу выговориться.
— Оттуда.
— Вы шофер?
— Работодатель, — сказал тот. — У меня своя автоколонна.
— И в Москву посылаете свой транспорт?
— И в Москву. С кем имею честь?
— Коваль. Иван Григорьевич. Соучредитель фирмы «Гурико».
Как солнечный луч пробивается сквозь тучу, и тот вдруг освещает гречишное поле, на котором два голубых озерца, таким предстало перед Иваном Григорьевичем пышущее здоровьем лицо разговорчивого спутника.
— Так… это…вы? — сбивчиво, но внятно переспросил прикордонский работодатель. — Ваши, Иван Григорьевич, сертификаты — самые железные. Если «Гурико» дает добро, значит, товар без подвоха. Ваш друг, Витя Кувалда, о вас рассказывает целые легенды. А я — Марина. Может, слышали?
— У вас женское имя?
— Это моя фамилия. Есть, например, фамилия «Ганночка». Ее носит известный московский экономист. Мой земляк. Нас, украинцев, в Москве, знаете сколько? Да, считай, каждый пятый. По крайней мере, больше, чем в Киеве. Я уже не говорю за Одессу. А звать меня — Валентин Макарович. Только не перепутайте с Леонидом Макаровичем. Обижусь.
Иван Григорьевич стал припоминать, где слышал эту необычную фамилию. Вспомнил. Некая Марина, то есть некий, взялся провезти на Кавказ фуру, груженную патронами. И провез. Вернулся с чемоданом долларов. В тот месяц рабочим патронного зарплату выдавали долларами. Тогда чуть ли не все директора бывших «почтовых ящиков» стали просить Марину провезти их продукцию контрабандой — рабочие уже полтора года не видели денег. Но на Кавказе, как и в любой другой горячей точке, самый ходовой товар — боеприпасы. Марина попытался второй раз провезти патроны, но Союз офицеров эту затею пресек. Украинские пули на том же Кавказе дырявили головы российских солдат: в русских семьях получали «похоронки», а в семьях Прикордонного — доллары.