Ты пытаешься вспомнить. Было ли что-то, что тебя остановило? Забытый разговор? Неоконченное дело? Невыполненные обещания?
На столе лежит конверт. Ты знаешь, что внутри него — ответ. Но ты боишься его открыть. Что, если там написано то, чего ты не хочешь знать? Что, если там правда?
Ты подходишь к окну. За ним — город, но он кажется нереальным, словно кто-то нарисовал его для тебя. Люди идут по улицам, но ты не можешь различить их лиц. Они просто силуэты, движущиеся вперёд. А ты стоишь здесь. В этой комнате.
"Ты и так знаешь" — снова говорит голос. — "Ты всегда знал"
Ты оборачиваешься. В углу комнаты стоит тень. Она не имеет формы, но ты чувствуешь её взгляд. Это ты. Вернее, та часть тебя, которую ты так долго игнорировал. Та часть, которая знает, почему ты не можешь выйти.
— Я не могу… — шепчешь ты.
"Почему?"
И ты понимаешь, что ответ прост. Слишком прост. Так прост, что ты не можешь его произнести.
Ты просыпаешься на кровати. Пустая комната. Треснутое окно. Конверт на столе. Всё начинается снова.