На этом этапе дизайнерской деятельности у Лизы проснулось любопытство.
Девочка решительно открыла коробку с уже прочитанными мной письмами, начала, как бы нехотя перебирать.
Настороженная подозрительность между тем успела пустить в её головке нежные корешки, питая нездоровый девичий интерес.
Это от родителей. Так, Андрей Торгашов, друг по техникуму, понятно. Редакция газеты... этих писем много. Зачем их хранить? Дружинина Татьяна. Ого, это интересно! Нужно глянуть, хоть одним глазком.
Колебалась Яна не особенно долго, огляделась украдкой и открыла первый конвертик.
В нём о студенческой жизни, перспективы остаться работать на конезаводе в Ленинградском Пушкине и стихи. Много стихов. Все до одного про любовь.
Про любовь страстную, счастливую, несчастную. Разную.
Открывает следующий конверт – то же самое.
И в следующем.
И в том.
Застучало, забилось, негодующее, начавшее что-то порочное подозревать девичье сердечко.
По шее и щекам её разлился пожаром огонь негодования.
– Предатель, донжуан, изменник, с кем я жить собралась, семью строить… ну, уж, нет!
В одном из конвертов нашла фотографию. Татьяне её в художественной студии сделали. Очень удачный портрет.
Вендетта состоялась незамедлительно. Яна грубо приколотила снимок на стенку огромным строительным гвоздём.
Пока прибивала, грохнула со всего размаха по пальцу. Разозлилась, накручивая эмоции ревности, превращая их в прямую агрессию, схватила большой кухонный нож и давай кромсать изображение.
Успела, невзначай, порезаться.
Слёзы, истерика, театральное заламывание рук. Короче, весь ассортимент ритуальных действий обманутой в любви и верности юной женщины.
Потом начала мои личные вещи топтать и уродовать. Для начала обсыпала их мукой. Сверху водички для пущего эффекта плеснула. Перемешала, взбила, размазала по всему полу...
Выла, вытирая лицо и волосы руками в тесте, вываливая комом избыточные эмоции на разыгравшиеся на пустом месте чувства.
Представляю, как её колбасило, если мою комнату она превратила в полигон для хранения твёрдых бытовых отходов.
Прихожу на обед, а милая моя сидит на полу в позе убитой горем жены погибшего в неравном бою бойца. Взлохмаченная, безучастная, с глазами, собранными в кучу в районе переносицы; в настолько непотребном, театрально-постановочном виде, что я её не сразу признал.
Ни глаз, ни рожи не видно под слоем грязного липкого теста.
Глядя со стороны можно подумать, что это чьи-то мозги по всей комнате растеклись.
Устроилась прямо перед грязной кучей на полу с расставленными в стороны руками и ногами, с письмом в руке.
Кругом следы извращённого насилия над моим личным имуществом.
Я присвистнул, хоть и не силён в этом искусстве.
Лихо моя девочка с интерьером расправилась.
Надо было не на продавца – на дизайнера учиться.
Яна молча, с белым обескровленным лицом, протягивает безвольным жестом конверт.
Гляжу на него, ничего не понимаю.
– Ну, Таня Дружинина. Есть такая замечательная девочка, подружка моя. Я и фотографию могу показать.
Яна указывает безвольным движением руки на истёрзанное изображение.
Теперь жарко стало мне, – это что за новость, какое вообще она имеет право лезть в интимные закрома, хотя, если по совести, между нами уже не осталось потаённых мест и неизведанных глубин, но всё же. Письма – это сокровенное, это как в личные записи залезть, в тайные действия и мысли, которые никого не должны касаться.
Мы, не сговариваясь, дали друг другу право на использование личных тайников в качестве мест общего пользования. Всё так. Покровы с щекотливых событий жизни сорваны и тайн больше не осталось. Но это касается, лишь пределов телесных, и тех эпизодов из прошлого, которые в дальнейшем способны повлиять на общую судьбу.
Должно же, даже в семье, у каждого быть неприкосновенное личное пространство.
Или не должно! Что-то я совсем запутался. Разве любовь даёт право копаться в сугубо личном пространстве!
Нужно этот вопрос решить, раз и навсегда, чтобы больше к нему не возвращаться. Есть общее, доступное, а есть личное, неприкосновенное. Одно с другим путать нельзя. И точка!
По-другому я не согласен.
И потом, как можно меня ревновать к Татьяне. Это же обыкновенная дружба, тихий можно сказать поэтический роман в стихах, чужих, между прочим, стихах.
Не мы их писали. Страдали и переживали тоже не мы. Мы только примеряем на себя чужие страсти и пережитые ими эмоции, впитываем выпестованный, обретённый другими людьми чувственный багаж. В этом и заключается процесс чтения, особенно романтической лирики.