…Лето на старте: хипстерские очки по тренду "шо на Подоле", обмывка карьерного роста моего преданного припятского ученика...
- Значит так, детушки... В восьмой день недели "на выспори в высыпальник" приснилось мне как-то, что деньков у недели всего-то семь. вы и не поверите!
Плох тот писатель, которого можно отвлечь от основной выбранной им темы. Но просто эти надолбы времени, эти несусветности жизни, эти оглохшие обыватели?
«Мы обыватели - нас обувайте вы...»
Это порой просто невыносимо. И ведь как совпадает по времени эта общественная паранойя-манечка. Но пора возвращаться на круги своя и снова писать.
В своих недавних исследованиях я перешел к анализу детских страхов, и установил, что прежде ребенок проходит через физическую боль, а затем уже только через магическую, обрядную, табуированную множеством с точки зрения самого ребенка нелепых запретов, которые вяжутся в некую колдовскую сеть и устаканивают маленького человечка до иступленной запретности.
Как вам это объяснить. У моего литературного приятеля С. в его детстве крайне тяжело болела его обаятельная, но властная мать. Болела в первой стадии рассеянным склерозом. Между тем, с годами вовсе парализованная прожила долгую менторскую жизнь прежде вузовского педагога с прекраснейшим владением английского языка... Но вот от всего этого великим душеведом она не стала. Ходила с маленьким сыном на базар.
Еще поторговаться она так сяк могла, а вот нести тяжести разжимающимися руками получалось у неё плохо. И оттого невеликие торговые тяжести нес её сын - пылкий мальчонка. Его то и дело вело рассматриваться по сторонам. А здесь мать приобрела мясо. Просто хорошее мяса, из которого она захотела сделать «армянские голубцы».
Это такие голубцы, в которых размер рассчитывается по виноградным листьям, жесткость которых убирается особым национальным способом. Говорят, что для этого нужны плоды граната с морковью и луком, которые варят, в виде приправы с острыми пряностями.
И вот сынок сплоховал. Он так безалаберно размахивал покупками, что мясо вылетело из кулька и красно плюхнулось на асфальт, в чем женщина увидела для себя страшное болезненное предзнаменование. Кандидат наук она не била сына, но когда оба пришли домой, она изрекла:
- Ты безрукий, и поэтому ляг на диван и лежи.
Проходили часы, день сменила ночь, а сынишка лежал плашмя, боясь попроситься за маленьким. В таком состоянии она продержала мальчонку 18 часов.
Вмешался отец, заподозривший, что жена о сыне просто забыла. Он попытался поднять ребенка с дивана, но жена зычно и строго проскрипела:
- Лежи!
Через несколько дней саму её окончательно парализовало, хотя её страх предощущение на мальчике не сказался... Он внутренне так и пролежал жизнь попеременно став кандидатом наук, вузовским преподавателем, такелажником и уборщиком торговых помещений, которых он годы не замечал!
Проекция материнского страха сыграла с ним злую шутку. Выросли дети, ушла жена, была издана толстейшая книга фантастических произведений, а он, изредка особо ухмыляясь себе, всё лежал и лежал, проходя по внешним хитросплетениям жизни внутренне нетронутым. Научился пить, говорить с хрипотцой, спорить, но не с собеседником, а словно с самим собой - громко, проективно, самодоказательно.
Вы понимаете я о чем? О той сетке-рабице допущений, в которую мы попадаем прежде, чем нами овладевает страх при выходе за пределы построенной для нас реальности... То-то и оно. Несите сюда магические ножницы, и разрезайте на глазах у ребенка будущую сетку-рабицу допущений. Говорите при этом так - всё то, что нас не убивает, делает нас сильнее. А в случае смертельной угрозы. Стоп! Не о ней мы сейчас говорили и говорить будем. А о страхе, страхах, иерархии страхов. Хотя и этот разговор всё еще впереди.
Странно антуражить собой время. Возраст... Живой раритет времени... Слава Богу, что еще не бесчувственен... Еще имеешь право на чувствования последних часов прошлой эпохи... Завтра нас примет Старый мир, прищурится Новый... Не из совка ли вы притопали, иношельцы... А что совок? Он в прошлом, а будущее за вами, всё ещё незрелые наши потомки... Так что вперёд за орденками, если только они, в них - ваша жизнь...
Сake pie Napoleon for ever!
Жена идет в Михайловский храм молится.
Я «нехристь» - остаюсь. Хочу подышать воздухом у златоверхого Собора.
Подходит индус и вежливо спрашивает:
- Простите, мистер, это Андреевская церковь?
- Нет, это Михайловский златоглавый собор.
- Так это не Киево-Печерская лавра?
- Нет, говорю я вам, собор. Даже не церковь. Кроме золотой бани для Бога, есть еще бани для семьи святого князя Владимира, его дочерям и прочим святым и блаженным. Их у нас много.