— Руки вверх! — командует капитан
Я поднимаю руки, но меня отталкивают в сторону. Приказ адресован не мне, а девушке.
— Лежать! — кричит полицейский приближаясь к ее авто. Девушка подчиняется.
Вы арестованы по подозрению в убийстве.
— Чьем убийстве? — испуганно спрашивает девушка.
— Вашего мужа. Автоматчики обступают ее со всех сторон. Столько полицейских приехали за одной девушкой. Должно быть она натворила что-то очень плохое. Любопытство зашкаливает. Подхожу ближе к полицейским.
— Чего случилось то?
— Повезло тебе! Она психованная. Мужа своего убила. Заколола его ножом во дворе. На глазах у соседей. А потом села в машину и переехала его.
— Я никого не убивала, — кричит девушка, — вот же он, указывает на меня.
Я, мягко говоря, удивлен.
Полицейские хмуро смотрят, на меня, потом на нее. Потом снова на меня.
— Я не понимаю о чем она! — Мне вдруг кажется, что я соучастник чего то ужасного.
— Вы обвиняетесь в убийстве вашего мужа. — повторяет полицейский из группы захвата. — В наручники ее! А вы пройдемте с нами! — безапелляционно заявляет мне.
— Что? Я? Да я вообще не при чем.
— Пройдемте! Двое полицейских из группы захвата идут на меня.
Я в замешательстве. Ничего не предвещало беды сегодня утром. А теперь я мало того, что разбил машину, так еще и впутался в непонятное дело с какой-то психованной дурой-убийцей, которая даже не помнит, что убила своего мужа. Я где-то слышал, что так бывает при психологической травме. Когда часть неприятных воспоминаний стирается из головы. А на их месте возникает какая-нибудь придуманная история.
— Что за дела? При чем тут я вообще?
— Гражданин спокойно, — говорит капитан, — пройдемте. Разберёмся в отделении.
— Да не хочу я ехать никуда с вами. У меня тут машина. Мне дела нужно сделать. Да и даму эту я впервые вижу.
— Пройдемте! — настаивает на своем.
— О, Боже! Вы что серьёзно?
— Гражданин! — Капитан достает пистолет и целится в меня. — В наручники его…
Сижу в отделении. Наручники больно режут запястья. Только что ушел мозгоправ. Зачем-то проводил сеанс гипноза. Я ему сразу сказал, что со мной эти штучки не работают. Не понимаю, какого черта они меня здесь держат. Я просто попал в ДТП. И даже не виноват в нем. Закрываю глаза. Внезапно накатывает усталость. Появляются картинки. Лицо той девушки, я ее знаю. Я точно видел ее прежде. Нарезка из воспоминаний. Моих, настоящих. Господи! Да это же моя жена, Катя. Я не в себе, ору на нее, бью по лицу. Любовник пытается вступиться за нее. Но у меня нож. Втыкаю его в брюхо несколько раз. Из него хлещет кровь. Катя выбегает из квартиры и бежит вниз. Садится в машину. Я выбегаю во двор. В руке нож. Она пытается меня задавить. Я на капоте. Цепляюсь за дворники. Кричу: «Тормози, Сука!». Автомобиль заносит, она врезается в сугроб. Хватаю ее за волосы и вытаскиваю из машины. Кричит, молит меня о пощаде. Но я ослеплен яростью. Какое счастье, нож еще при мне.
«Не может быть!» — Вскрикиваю я и открываю глаза.
— Тихо, — говорит медсестра.
— Я убил Катю! Я убил Катю!
— Выпей лекарство. — держит стакан с водой и пилюлей у моего рта. Руки связанны ноги тоже. Я не могу шевелиться.
— Я не болен!
— Возможно… А может у тебя просто стресс. Тебе нужно выпить лекарство.
— Я не понимаю!
— Ты совсем запутался. Твоя бывшая жена Катя жива и здорова. Она просто ушла от тебя к другому. А ты не смог с этим смириться.
— Значит не было никакого убийства?
— Не было.