— Врешь!! — Мир шатается и качается, будто она стоит на натянутой над пропастью холстине. Колени дрожат. — Врешь, врешь, врешь…
— Это истина, не мертвая, и ты это знаешь. — Жестко усмехается Стонеульф. — В руке старика, будто из воздуха появляется сияющий начищенным серебром предмет. На! Держи! Под ноги Сив падает что-то блестящее. Медленно погружающийся в розоватый подтаявший снег символ Бога-зверя, блестит так сильно, что кажется, вот-вот выжжет ей глаза. Сив наклоняется было, чтобы его поднять, но останавливается на середине движения. Встречается взглядом с медленно натягивающем тетиву лука Стрюмиром и отрицательно качает головой.
— Я живая вероломный старик. И если этот трусливый скрелинг попытается выстрелить мне в затылок будет только хуже. — Произносит она удивительно спокойным голосом. Слова льются из ее горла будто сами собой. Сжимающие, давшее сбой сердце, железные обручи с треском лопаются. Полынная горечь заливает рот, щиплет глаза и льется с кончика языка невидимой, истаивающей на щиплющем мокрые щеки морозе, струйкой. Ветер приносит откуда-то запах цветущего вереска. Бьющееся в стенки ее черепа существо рычит и злорадно хохочет. — Я не убила тебя и этого, спустившего на меня псов, дурака, только потому, что считала вас своей семьей. — Продолжает она так же отстраненно и ровно. — Но теперь, когда я знаю, что моей семьи больше нет… Я проклинаю тебя Стонеульф — глава рода. Я проклинаю тебя Стрюмир по прозвищу Быстрая стрела. Я проклинаю всех тех, кто сейчас прячется за вашими спинами, словно они не войны, а напуганное запахом волка стадо жирных овец. Я проклинаю эту землю и эти камни. Проклинаю жадность мужчин и змеиный яд, что течет из уст женщин, я проклинаю каждого раба, каждую корову, овцу и птицу, проклинаю каждый колос и саму землю, что его породила. Да будет это место пустым как твои…
Дзанг!
Повертев зажатую между пальцев стрелу, Сив равнодушно отбрасывает ее в сторону и улыбается. Стрюмир отшатывается, словно его ударили по лицу. Дрожащие губы воина шепчут слова воинской молитвы.
— Ты ведь знаешь, что будет, если этот глупец натянет тетиву еще раз? — Спрашивает она с таким видом, будто интересуется, пойдет ли завтра снег.
— Знаю, отродье Морриган. — На лице Каменного волка не отражается даже тени эмоций, но Сив чувствует, что он тоже боится, и это знание немного смягчает вкус набившейся в рот полыни. — Я вижу, что ты не просто голодная дочь йотуна, что зимой спускаются с гор в поисках тепла, сладкого меда, и семени воинов. Я вижу, что скрывается на дне твоих лживых глаз. Я вижу огонь, скрежет зубов, звук рвущихся сухожилий и разрезаемой острой сталью плоти. Я вижу твою ярость. Я вижу это так же ясно как знаю то… Голос старого шамана крепнет. — Сколь пусты твои проклятья. У тебя нет здесь силы, порождение изнанки. Так что повторяю в еще раз. Уходи. Возвращайся в свою холодную бездну, найди и сожри ту, чей облик взяла. Надеюсь, этого хватит, чтобы заглушить твой голод. А если и нет… Здесь ты не найдешь ничего кроме честного железа.
— Дай мне забрать тело матери… — Тело Сив словно по собственной воле делает еще один шаг назад.
— Мы никогда не впустим под свою крышу драугра. — Усмехается шаман. — Ступай. Ступай пока я не начал петь по тебе хулительный гимн. А не то сами боги помогут тебе вернуться туда, откуда ты выползла…
— В руке старика как по волшебству появляется небольшой покрытый рунами молот с короткой рукояткой. Воздух вокруг нее буквально дрожит от злой, заемной силы. Из носа старика вытекает тонкая струйка крови. Мир шатается, воздух начинает дрожать и обжигать кожу. Сив уже было открывает рот, чтобы вновь проклясть старого дурака, но чувствует будто к ее языку привязали десяток мешков с порченным зерном. Почти уже освободившаяся от стягивающих ее пут Не-Сив скулит от страха и прячется в заливающем глаза багровом тумане. Она делает еще шаг. Назад.
К чему все это? Пытаться переубедить упрямого старика, все равно, что плевать против ветра. Здесь нет ее клана. Лишь враги. Медленно развернувшись, Сив отступает от ворот. Разворачивается и нарочито неторопливо бредет прочь. Никто не стреляет ей в спину. Жаль. Возможно, так было бы лучше… Что же. Скоро зайдет солнце и станет холодно. А значит надо постараться найти немного дерева для костра. Или хотя бы прорыть в снегу нору. Перевязать, переставшие кровоточить, но продолжающие упорно болеть раны. А потом надо будет раздобыть оружие и какую-нибудь теплую одежду. Возможно, украсть, или даже кого-нибудь ограбить. Ей нужен лук. Она не очень хорошо стреляет, но без лука ей не выжить. А еще нож и топор. И моток крепкой веревки. Для силков. Охота зимой, в горах трудна и опасна, но она справится. Должна справиться. Дожить до весны. Тогда станет легче. А если нет… Что же, горы получат очередное кровавое приношение. Склюют ее словно птица букашку. И все равно не насытятся.