– Соединяй, – прохрипел Антон Павлович.
Ровно через четыре минуты, когда разговор закончился и на другом конце провода послышались гудки, Антон Павлович негнущейся рукой положил трубку на аппарат, плюхнулся в кресло и упёрся взглядом в блестящую лакированную поверхность шикарного дорогущего стола, который ему подарили на двадцатый год работы. Стол этот сейчас казался ему совершенно неподходящим к окружению, да и картина на стене тоже вдруг стала лишней.
Дело было плохо. Если всё именно так, как было доложено, то нужно…нужно…– Антон Павлович залпом опорожнил недопитый кофе и поставил чашку на стол, не обращая внимания на то, что салфетка слетела со стола и упала на пол. Он вернул пачку в карман, взял сигарету в руки и провёл ей по пышным усам, вдыхая запах табака. Мысли его были заняты услышанным, и руки продолжали делать то, что делали, двигая сигарету туда-сюда. Так длилось ровно до тех пор, пока он не пришёл в себя, отложил её, схватил телефонную трубку и рявкнул:
– Алло!
На том конце провода тишина.
– Бабикова! Где тебя черти носят?!
– Антон Павлович!
– Соедини с Филатовым. Немедленно!
2
Капли дождя скатывались по стеклу, оставляя после себя длинные кривые полосы. От раскатов грома дрожали стены, сверкала молния. Максим стоял у окна и вглядывался во мрак разбушевавшейся стихии, вслушиваясь в какофонию звуков, потягивая крепкий чёрный чай без молока и сахара из пожелтевшей от времени кружки, которую ему лет эдак девять с половиной назад подарила мама.
Ну вот, – думал он. Ведь ещё час тому назад небо было чистым, светило солнце, лёгкими шажочками прогуливался тёплый ветер, а тут на тебе раз и дождь. А прогнозы-то какие были! На все выходные обещали тепло и ни капли.
Такую погоду Максим не любил. Не любил, потому что дождь барабанил по крыше огромными твёрдыми горошинами и мешал сосредоточиться. Не любил, потому что молния сверкала так ярко, что белело в глазах. Не любил, потому что голова у него в такие моменты просто раскалывалась. А ещё не любил, потому что всё, чем можно было заниматься в такую погоду – это сидеть дома. Сверкнула молния, зарычал гром. По телу пробежала волна холода, на руках выступили мурашки. Максим потянулся к жалюзи и скрыл от себя неприятный пейзаж. Продолжая слушать барабанную дробь по крыше, он вошёл в зал и сел на диван. Ещё он не любил такую погоду, потому что на него накатывала невообразимая усталость и начисто выключались все возможные и невозможные желания. Проще говоря, он превращался в растение и оставался им ровно до тех пор, пока хаос снаружи не успокаивался. Была ещё одна особенная причина его нелюбви к непогоде, но об этом он даже думать не хотел.
Заглядевшись на уставленную книгами полку, Максим поставил кружку на маленький журнальный столик и заставил себя дойти до неё, сняв книжку, в середине которой торчала закладка – выцветший чек из супермаркета. Книг у него было много. Любовь к чтению шла с ним рука об руку ещё с детства, и уж что-то, а её было не отнять. Он увлекался психологией, с головой погружался в философию, расхаживая по комнате и рассуждая наедине с собой. Любил фантастику и фэнтези. Единственной проблемой во всей этой ситуации было время. Его вечно не хватало, чтобы погрузиться в неизведанные миры, прочувствовать героев и их жизнь, узнать в них себя и свои проблемы. Перелистывая страницу за страницей, вглядываясь в них уставшими сонными глазами, будучи не в силах оторваться. Максим вернулся к дивану, в один большой глоток допил чай, устроился поудобнее и включил лампу.
Едва он уткнулся глазами в текст и уловил нить повествования, как зазвонил телефон. От неожиданности Максим вздрогнул, закрыл книжку на той же странице, на которой открыл, взял в руки телефон и посмотрел на экран. Звонил Антон Павлович. Если и были какие-то звонки, которые Максим любил меньше всего, так это те, которые поступали ему в его заслуженный выходной с работы. В особенности от начальства. Если звонили с отдела, он мог проигнорировать и не ответить. Но когда звонил Антон Павлович, да ещё и с личного, не отвечать было нельзя.