— Идиот, — мрачно заключил Максим.
Плен уравнял их в правах. Тогда, у тайного входа в бункер, Максим был жертвой. Каждый мог отправить его на тот свет, в любую минуту могли изрешетить, шутили, медлили зачем-то. Медлили и играли его жизнью. Нет смерти хуже, чем от руки бандита. Государство завоевывало себе право убивать многие столетия, всю историю человек привыкал к тому, что его жизнь принадлежит Родине. Странное словцо. Шутят, что государство называет себя Родиной тогда, когда ему от тебя что-то нужно. И чаще всего — это твоя жизнь. Теперь, Максим и тот, кто еще несколько часов назад был ему страшен и в то же время внушал надежду на жизнь рядом с Василием Борисовичем, готовым истратить несколько пуль из обоймы Калашникова, теперь этот человек наравне с ним, Максимом, простым кандидатом наук, лежал в подвале с точно так же костенеющими от наручников руками. Теперь они были на равных. Это было хоть что-то. И этого пока было достаточно. И почему-то уверенности у Максима прибавилось.
16
— На выход! — раздалось сверху. Послышался лязг ключей, похожий на тот, что Максим слышал, свисая на скобяной лестнице в глубокой вентиляционной шахте. Прямоугольник света — проем открывшейся двери — зажелтел где-то наверху. Лучи пробивались сквозь арматуру винтовой лестницы. Двое спустились, лестница загудела под тяжелыми шагами. Максим зажмурился. За этот день его глаза уже устали перестраиваться и готовы были вновь просто сомкнуться.
— На выход! — повторили сверху.
Один из спустившихся потянул Максима вверх и помог ему встать на ноги. Любое движение было поначалу очень трудным для сведенного холодом тела. Наручники не сняли. Пальцы не слушались и не чувствовали ничего, даже когда Максим попытался потеребить руками, чтобы хоть как-то понять, что с ним происходит, ему на миг показалось, что дальше сомкнутых на кистях колец больше ничего нет. Последняя ступенька узкой железной лестницы. Порог.
Максим шел по ковровой дорожке коридора, по-видимому, какого-то огромного подмосковного особняка. Без окон. Двери каких-то кабинетов и комнат выходили в коридор. За стеной послышался звук заводящегося двигателя. Примерно до половины человеческого роста стены были обшиты деревянными панелями, прямо как в каком-нибудь старом административном здании. Только дерево было здесь какой-то неизвестной фактуры. Во всяком случае, один его вид явно был рассчитан на то, чтобы казаться дорогим и даже роскошным. Обои были подобраны довольно безвкусно: расцветкой они напоминали дорогие ткани, которыми веке в восемнадцатом любили затягивать стены залов своих дворцов и особняков императорская семья и крупные помещики. Такие дорогие подделки под былую роскошь всегда смотрятся неуместно и нелепо. По нехитрому замыслу, каждый гость должен был понять, что имеет дело с богатым и имперски-спокойным хозяином дома, однако любой человек, более-менее не растерявший чутье на прекрасное, способный отличить искусство от пустой подделки, сразу же чувствовал, что хозяин, по всей видимости, — всего лишь чопорный и самоуверенный, волею случая или с помощью присущей недалеким людям способности к карьеризму, получивший в свои руки власть и деньги человек. Банальная история.
— Направо! Эй! — Максима одернул за рукав его конвоир-провожатый. Максим очнулся. Он снова впадал в забытье. Почти прозевал нужную дверь в череде одинаковых деревянных красноватых глухих дверей. Открыли. Интерьер был предсказуем. Он всегда одинаков у людей, всю свою жизнь посвятивших государственной службе, если это слово здесь уместно. Скорее, жизни внутри сложной системы, внутри стен официальных приемных, банкетных залов, тихих кабинетов. Посреди комнаты стоял стол. Огромный, тяжелый, вросший в паркетный пол и, конечно же, несоразмерный небольшому количеству листочков, папочек и документов, сложенных в аккуратную маленькую стопочку на краю. Настольная лампа в стиле ампир. Черное кресло господина. Стенка и пустые полки, где аккуратно стирают пыль с золотых погремушек и каких-то бумажек под стеклами, горделиво пестрящих разноцветными орнаментами и вычурными буквами. Несколько книг в тон мебели. Новых. Для приличия. Черные, блестящие кожей диваны, тяжелые шторы, портрет на стене. Чей? Максим не знал этого человека. Тем не менее это был Малюта Скуратов. Странным характером обладал хозяин этого дома.
В огромном кресле, которое явно было рассчитано на вес и пропорции крупных начальников, сменивших за служебную карьеру не одно кресло, как-то в несвойственной позе для худого человека, сидел, глубоко опрокинувшись на широкую спинку узкой спиной, раскинув руки по обширным подлокотникам Антон Леонидович Решетников. Старший научный сотрудник лаборатории.