Или, сиреневые не наши?
Чем еще отличался этот портал?
Запахом.
Запахом вареной кукурузы, перебивающим все остальное.
О, как я ненавижу этот запах, этот мерзкий запах, сигнализирующий, что на улице опять газища, выброшенная одним из нескольких, "градоубивающих", предприятий.
Длинный, розовый тоннель, чуть изгибающийся вверх и влево, куда ты меня приведешь?
Очень хочу надеяться, что не в чан с кислотой. Что, у меня будет шанс осмотреться по сторонам и принять бой. Или быстро-быстро унести ноги, без лишнего геройствования.
Это Аркан у нас — герой, рыцарь без страха и упрека. Сильный, прямой, с улыбкой в 33 зуба и такой же умный, как чугунный рельс, ибо это участь героя — рваться вперед, на минное поле, в лыжах и на скакалке.
Меня отучили, вдалбливая в верхний отросток одну аксиому — любые жертвы не приемлимы. Все должно быть чисто и тайно, иначе — полетят чьи-то головы. И, зная наш государственный строй — полетят как раз, головы невиновных.
"Разобраться, как следует. Наказать невиновных. Наградить непричастных" — Знаю, проходил еще в той жизни. Спасибо за науку.
Я шагал по розовой трубе, отгоняя от себя всю "чернуху", что накопилась во мне после разговора с "маститыми и звездатыми".
Пусть нет извилин, но чем-то я думаю?
Хотя…
Судя по тому, как очертя голову полез в портал — думать мне и правда нечем.
"Как там было, у "Наутилуса"? И твоя голова всегда в ответе за то, куда сядет твой зад…? Точно не про меня!" — Я шагал по пружинящей под ногами, розовой поверхности раздумывая… Ни о чем я не раздумывал… Мир сжался до розового тоннеля. Вверх и влево, вверх и влево, до бесконечности, до того момента, когда эта труба замкнется сама на себя в огромное кольцо, внутри которого бегает безмозглый попаданец.
В "проходах" нет времени, чувства голода, усталости или смертельных ранений — ты выйдешь из портала абсолютно таким же, каким зашел, сколько бы времени не пришлось нестись от точки до точки.
Проведя рукой по своей бритой голове, вспомнил "Отроков во Вселенной" и жить стало чуточку веселее. Так уж устроен человек — ему надо изменяться, двигаться и замирать, вглядываясь в новые горизонты, что открывает перед ним жизнь. А потом — вновь шаг, шаг переходящий в бег, а то и прыжки, когда мир вокруг тебя рушится и разваливается на части, грозя похоронить под собой, раскатать в тонкий блин, без права переписки или опознания твоих бренных останков.
Тоннель вывел меня на обычную лестничную клетку с синими стенами, отчаянно пропыленную, украшенную привычными надписями: "4 этаж", "Коля + Маша = криво намалеванному сердечку со стрелой и стандартной троебуквицей, которую кто-то попытался закрасить синим фломастером, от чего надпись стала лишь вульгарно-кричащей.
Две двери, напротив друг друга. Ступеньки вверх, ступеньки вниз…
Скользкие от пыли, ступеньки.
На всякий случай, подергал ручки — обе двери заперты, словно их хозяева отправились на работу, заботливо закрыв на все ключи, с надеждой вернуться вечером, к началу любимого сериала. Или — футбола.
Проведя пальцем по перилам, вздохнул — грязно и держаться за них, это только марать руки, а где я нахожусь и есть ли в этом месте вода — тайна за семью печатями.
Неторопливо, стараясь ступать плавно и осторожно, чтобы не поднимать тучи пыли, потопал вниз.
Из вредности, на каждом этаже проверял, заперты ли двери?
Заперты!
Да и двери — массивные, металлические, богатые даже на вид, четко давали понять — в подъезде жили совсем не бедные люди, которым нечего скрывать… Или времена были такие, что лучше крепкая дверь, чем пустая квартира.
Мысленно я сравнил эти двери с теми, что были в моей, еще той, жизни.
Сосновая дверь, оббитая лакированными рейками — на первой родине и такая же, только крашеная светло-голубой краской и без номера — на второй. Несмотря на холода, наш с Настеной дом был теплым, подъезд закрывался, а окна в подъезде оклеивались самими жильцами, на осеннем субботнике. Тогда же и растаскивались по квартирам цветы, чтобы не замерзли, пока не включат отопление.
Настена обожала герань, соседка снизу — фиалки. Соседка сверху упорно засаживала все золотым усом, а на пятом этаже главенствовал "Вован Сидорович", точь-в-точь, как в "Джентльмен шоу", пузатый, добродушный цветовод, совсем не дурак и в немалом чине генерал-майора. Ничего не поделать — квартиру мы получили от "конторы", а там все на виду, все вместе…
А тут — голые стены. Даже ящиков для почты нет, словно никто…
"Блин, да, о чем я вообще думаю!" — Остановил я, бег своих мыслей, заодно затормозив на последней площадке перед выходом наружу. — "Какие газеты? Какие письма?! Мир ушел вперед на 20 лет!"