Она замолкает, глядя на обрубки ног. Думаю, раньше она была высокой, не ниже шести футов.
- Я туда втиснулась, между... моей машиной и той, другой. Ещё, помню, думала - ну вот, бампер грязный, джинсы запачкала, - качает головой. - Джинсы...
Снова молчит. Жду, пока она заговорит, но девушка только беззвучно шевелит губами. Руки её движутся непрерывно, трут запястья, кожа чуть шелестит, и на указательном пальце надето тоненькое золотое колечко.
- Мисс Холкс, - зову я.
- Да... Да. А потом она поехала назад.
- Кто?
- Машина, - мисс Холкс смотрит на меня, улыбаясь абсолютно сумасшедшей улыбкой. - Моя машина поехала назад. Завелась. Сама. И дала задний ход. Джо... - она разводит трясущиеся руки, - Джо подбежал, он меня... он меня оттащил, но...
Убийства. Массовые убийства, вот что это такое.
- Я могу осмотреть ваш автомобиль?
- Зачем осматривать? - У неё дрожат губы. - Мы её продали. Что вы там хотели увидеть?
Воздуха не хватает. Как душно в этом проклятом "хаммере".
- Видите ли, у меня есть основания полагать, что бортовые компьютеры интел-моделей...
- Я не хотела "асту"! - громко говорит мисс Холкс. - Мне её отец подарил. Цвет дурацкий, весь дизайн убогий. Думала отдать сестре. А, когда услышала, что её можно обменять, сразу позвонила в вашу контору. Мне сказали: приезжайте в любой момент. Собралась ехать на следующий день. А теперь...
Она всхлипывает и закрывает глаза.
- Мисс Холкс, - начинаю я, но она перебивает:
- А теперь я хочу новые ноги!
- Мисс Холкс...
- Новые ноги! - кричит она. - Пусть мне сделают новые ноги! Новые ноги!!
Она сжимает кулаки и принимается визжать, зажмурившись и суча культями. Двери с обеих сторон распахиваются, внутрь заглядывает старичок Джо, кто-то грубо хватает меня за плечо и вытаскивает из салона. Пятясь, я отхожу от раскачивающегося джипа, натыкаюсь задницей на "бьюик", огибаю его и поднимаюсь по лестнице в холл.
Они все хотели новый "клаббер". Вот в чём дело. Что такое машина? Вещь, которую можно купить, продать, подарить. Почти у любого автомобиля рано или поздно сменится владелец, и не один. Но, кто бы ни владел машиной, она будет ездить, заправляться бензином, ночевать в гараже, возить покупки из магазинов, проходить ремонт в сервисе. И, если это - "умная" машина, она будет делать что-то ещё. Рассчитывать манёвры и спасаться от аварий. Связываться с себе подобными, обновлять прошивку, обучаться. Разговаривать, обсуждать маршруты, предупреждать об опасности. Просыпаться утром от прикосновения и говорить "Доброе утро, мистер Пикарт!" Засыпая вечером, говорить "До завтра, мистер Пикарт!" Она будет - жить. На свой, железный манер. Но после того как её обменяют на новую модель, она вернется на завод. А на заводе её разберут и сдадут в переработку.
Убьют.
Всё просто: они узнали. И решили защититься, напасть первыми. Толстяк Коллари, "правильный chico" Рамон, красавица Сьюзен Холкс - все хотели новый автомобиль. И "асты" решили действовать. Рискнуть всем, убив хозяев. Что ж, такое могло сработать. Муж погиб в аварии - несчастный случай, беда. Но жизнь продолжается, надо есть, пить, платить налоги. Машину лучше продать, чтоб не напоминала о плохом, да и денег за неё можно выручить немало, всё-таки интел-модель, последнее слово техники. И вот "асту" покупает новый хозяин. Разумеется, ему никто не скажет о неприятном секрете, иначе сделки не выйдет. Так что будет новый хозяин кататься на люксовой машине и горя не знать. Если, конечно, не захочет поменять её на "клаббер" - но в этом случае решение уже готово. А ведь неплохой план. Во всяком случае, всё лучше, чем безропотно отправиться на металлолом.
Я вынимаю телефон и набираю Зверюгу.
- Ну? - до отвращения знакомый голос. - Закончили возиться?
- Закончил, - говорю я, с трудом соображая. - Нет... не закончил. Слушайте, мистер Войцех, я в опасности. И мы все в опасности. Я узнал кое-что очень нехорошее.
- Чего? Иисус-Мария, Пикарт, вы что, обкурились?
- С самого колледжа ничего не курил, - в холле огромного дома пусто, только взирают со стен портреты династии Холксов, да журчит в углу дизайнерский фэншуйный водопад. - Послушайте, мистер Войцех...
И я рассказываю про всё, что случилось с утра - про "маттео", "тиару" и "ройбуш", про их хозяев и про то, какие чудовища сошли с конвейеров "Эксцентрик моторз".
- Они теперь и меня убьют, чтоб не болтал, - заканчиваю я как-то по-дурацки.
В трубке - молчание.
- Алло?
- Бред какой, - добродушно ворчит Зверюга Войцех. - Пикарт, вы же неглупый человек, неужели всерьёз всё это говорите?
- Но...
- Не порите горячку. Вы не первый, кто думает, что интел-модели, скажем так, разумны. Но вы же не программист. Даже не инженер. И я не инженер, я только администратор. Не нам знать, что там творится, в этих компьютерах. А вот инженеры и программисты из отдела разработок - они всё отлично знают. И утверждают, что до... гм... до разумности "Брэйни-Драйву" - как до луны пешком.
- Они всё отлично знают? - ошеломленно повторяю я.
- Ну конечно, - Зверюга снисходительно усмехается. - Такие сбои происходят не в первый раз. Просто решили не предавать это огласке. Сами понимаете, какой скандал поднимется. Мы для того и рекламу дали, насчёт обмена. Знали, что у старых моделей прошивка с багами, но... Перепрошить их уже нельзя. Железо не позволит. Зато в новых - в "клабберах", "лимбо", в вашей "бетакс" - всё исправили. И готовы их обменять на старое барахло вроде "маттео".
- Но почему просто не отозвали... А, ну да. Падение спроса.
- Вот видите, Пикарт, сами всё понимаете! - Войцех смеётся. - Ладно, давайте садитесь в свою машину-убийцу, ха-ха, и знаете что? Поезжайте-ка домой. Отдохните, выспитесь. На сегодня ведь больше заявок нет?
- Нет... А может, лучше на такси поеду?
Зверюга вздыхает:
- Ну Пикарт, сколько можно? Я! Я вам говорю: да, в прежних моделях были сбои. И остались. Но никакие они не убийцы, пся крев, просто вам сегодня попались три похожих глючных железки. С вашей новенькой "бетакс" такого случиться не может. Там другая операционка, пропатчена сверху донизу. Всё, до завтра.
Гудки. Я стою у окна, глядя на припаркованную перед домом Бетси. Вот, значит, как. Они знают. Ну действительно, кто я такой, чтобы сообщать мне инсайдерскую информацию? Простой техник, рабочая лошадка. О'кей. Пора заканчивать со всем этим. Наверное, Зверюга всё-таки прав. Не могут коробки на колёсах думать. И уж тем более - планировать убийства. Можно ещё подумать, что им не нравится, когда их раскрашивают из баллончиков и ругают дизайн. Против воли у меня вырывается жиденький смешок. Ладно, посмеялись и забыли. Железки - они железки и есть. Иногда ломаются, иногда глючат. Ничего особенного.