— Да, но я просил знаний, а не смерти.
— Смерть хорошо учит, гораздо лучше любого учителя, — усмехнулся Берг. — Я ей в подметки не гожусь. Мне тоже интересно узнать, насколько ты везуч. Так вот, ответь мне, что опаснее бродить по пещере или драться с нечистью?
— В пещере спокойнее, — неохотно признался Костя. — Но здесь вверху от тебя хоть что-то зависит, можно в крайнем случае просто убежать, а там?
— Убежать я тебе не дам, а внизу у него есть занятие — искать выход. Если мы погибнем, то погибнет и он. Так?
— Так…
— Значит, он бы погиб и в том случае, если бы остался с нами. Так?
— Возможно, но не факт…
— Это еще почему? — коротышка даже удивился. — Сам же сказал, что в пещере спокойнее…
— Здесь наверху немало шансов, чтобы выжить. Например, убежать, пока вы будете биться с тварями…
— Строишь планы? — Берг усмехнулся. — Поверь, у тебя такой возможности не будет, и у него тоже. Так объясни, в чем разница — если здесь смерть и там?
— Разница в выборе…
— Запомни, ученик, не мы выбираем свою судьбу, а она нас, — Берг отвернулся к стене. — Опасная иллюзия считать, что от тебя хоть что-то зависит в этом мире. Ты-то уже должен это понимать — не собирался оказаться в этом мире, а находишься здесь. Не желал стать учеником королевы, а уже бредешь с нами. Много ли от тебя зависело?
— Кое-что, — Костик помрачнел, понимая, что коротышка прав. От него ничего не зависело. Он только барахтался на поверхности, чтобы не утонуть, а все остальное шло не от него. — Возможно, удастся что-то еще.
— Надеяться можно на несбыточное, в этом основа всех религий, тут главное не переборщить, — последние слова Берг добавил совсем сонным голосом. — Через пару часов выходим. Если к битве придешь не отдохнувшим, то уменьшишь свои шансы на выживание. Спи!
— Можно подумать, что вы знаете, куда идти и как долго… — пробурчал Костя, укладываясь. — Даже я этого не знаю…
— Скоро узнаем, — проговорила из темноты королева. — Спи, мне тоже надо отдохнуть, от моей силы будет зависеть твоя жизнь, поэтому заткнись!
Костик отвернулся, перед глазами все стояло удивленное лицо Наджеса, когда он падал в карстовую воронку, и как за ним наблюдало бесстрастное лицо демона.
Когда-нибудь, может быть даже через пару часов, они точно так же убьют его, не задумываясь, решая свои непонятные для него задачи…
Он никому не нужен здесь. А там в таком далеком, родном, но очень недоступном мире, не спит по ночам мама. Она ждет его, прислушиваясь к шагам по ночам в подъезде. Она не знает, где он. И никто не знает… даже он сам.
Что от нас зависит? Да почти ничего…
Берг прав.
Все-таки усталость свалила меня с ног, когда я вышел в очередной зал — впрочем, какая разница, сколько идти и сколько отдыхать, если неизвестно куда идешь?
Я шел просто так, значит и отдыхать мог, когда хотел. Все равно все было бессмысленно, так же, как и вся моя жизнь, да и любая другая. Разве мы все не так же бредем неизвестно куда и неизвестно зачем?
Да и конец пути у всех один, поболел немного и умер, недоуменно глядя в потолок, вспоминая давно забытых богов и готовя ответную речь для привратника на небесах.
Мне безразлично, когда умирать и где — долгов на мне нет, детей тоже. Никто и не вспомнит о том, что я жил. В богов не верю, а если же они все-таки существуют, то у меня есть оправдание всему, что со мной происходило — вся моя жизнь была ошибкой с самого рождения и совершена была не мной, я лишь следствие ее…
Такие мысли помогают. Потому что когда все равно жить или умирать, всегда выбираешь жизнь — часто просто по привычке. Я выпил воды, глядя в густой мрак, свет от меча оттенял его, дополняя ему жизни, и попытался разобраться в том, что происходит. От ходьбы одежда просохла, я согрелся, и чувство обиды притупилось, поэтому заработала голова. Так всегда, как только смерть немного отходит в сторону, в голову начинают лезть ненужные мысли.
Зачем? Они же ничего не несут и ничего не добавляют — так травяная жвачка для коровы, которую она гоняет из одного уголка рта в другой, пока не проглотит. Так и человек думает, думает, думает, пока не привыкнет к своим унылым мыслям и примет их, как часть себя.
Итак…
Сбросить меня в воронку было нисколько не хуже, чем выгнать из дома — так стоит ли обижаться на коротышку? Просто следует отомстить, когда появится первая возможность, а для этого нужно выжить. Только вряд ли это удастся, я в чреве горы и опускаюсь все ниже — явно уже глубоко под землей, а значит…
Ничего это не значит.
Мало что ли рассказов и былин о существах, которые живут в таких же пещерах? А история о падшем ангеле, которого однажды сбросил с небес бог?