За пол года до....
Город засыпал. Улицы постепенно пустели - редко когда автомобиль проскакивал по проспекту, да запозднившиеся пешеходы спешили по домам. А что говорить про не большие улочки на краю города? Они пустовали. Начавший накрапывать дождь наполнял ещё не высохшие с предыдущего ливня лужи. О снеге, ещё недавно лежавшем на земле, напоминали только серые кучи на газонах. Да и те, размытые подающими каплями, постепенно исчезали.
- Господи, такая погода кого хочешь в депрессию вгонит.... - Человек, медленно шагающий по мостовой, остановился перед магазином «24 часа» и посмотрел на своё отражение в стеклянной витрине. В ней отобразилось лицо лет тридцати с двухдневной щетиной и огромным фингалом под глазом. Мужчина погладил себя по подбородку, поморщился от отозвавшегося болью синяка и произнёс: - И чего ты, Игорёк, такой не везучий?
Вопрос остался без ответа... Впрочем, ответ Игорь знал - его постоянно твердила бывшая жена: «Бросил футбол, и ради чего? Сумасшедшей идеи! И где ты теперь?». А теперь он находился на улице, обдумывая, как потерял очередную работу? Четвёртую за последний год. Ответ не приходил. А тот, что крутился в его мыслях, Игорю не нравился «Ты неудачник по жизни. Ни одно тобой начатое дело не доведено до конца! Ни одно! Ты ни на что не способен!» И вновь раздавшийся голос заставил мужчину сделать пару шагов и толкнуть дверь магазина.
Помещение встретило теплом. Скорее даже жарой. Продавщица, услышав звякнувший над дверью колокольчик, лениво подняла взгляд из-за прилавка:
- Не продам! Время видел сколько!
«Господи, неужели всё так плохо?» - Игорь глянул на закреплённое под потолком зеркало. Кроме лица с фингалом, ещё колоритнее смотрелась грязная порванная куртка. Боковой карман, надорванный настолько, что выбилась подкладка, выглядел удручающе.
- Будьте добры, Курвуазье. Восемь - двенадцать.*
Продавщица посмотрела на пятитысячную бумажку в руках мужчины, и на её лице отразилась жадность. Но осторожность не давала потянуться за бутылкой.
- Сдачи не нужно.... Мне бы выпить просто, понимаете, с работы уволили...
Продавщица ещё раз посмотрела на помятое лицо, и на прилавке появилась круглая бутылка с длинным горлышком.
- Благодарю.
На улице все также моросил дождь, ввергая в ещё большее уныние. Коньяк тёплой волной покатился по пищеводу, согревая тело и подталкивая голову на подвиги. Но всё, на что хватило мозгов Игоря, так это позвонить.
- Алло... - Ответил сонный голос.
- Это я. - Игорь немного замешкался. Ленин голос на него всегда действовал ... непонятно. - Ты знаешь, меня снова уволили...
- Да? И какого чёрта ты мне звонишь? - Голос девушки мгновенно стал жёстким и злым. - Научись доделывать свои начинания! А потом звони! Рохля!
- И что, интересно, я должен сделать? - Игорь начал злиться. Ему захотелось поругаться. - Я всегда делал, что ты хочешь! И что я теперь должен сделать?!
- Сходи, кинься под поезд!
Игорь хотел съязвить в ответ, но на том конце его уже не слушали.
- Ну и чёрт с тобой! - Телефон был убран назад, а взгляд Игоря скользнул по району, в который его завели ноги. Самый край города, дальше только промзона... Сразу за пешеходным мостом и железнодорожными путями. А вместе с обозрением «местности» в голову вкралась мысль... - Сейчас я тебе устрою поезд! Посмотрим, какой я рохля!
Пешеходный мост через железнодорожные пути выглядел старым и проржавевшим, словно его не ремонтировали с десяток лет. Взобравшись на него, Игорь глянул вниз - в темноте еле различались поблёскивавшие в огнях приближающегося поезда рельсы. На беду мужчины алкоголь не только не выветрился, а ещё больше ударил в голову. Перекинуть через ограждения ноги и сесть сверху на мокрый металл заняло несколько секунд.
- Коза! Сейчас я тебе покажу, какой я рохля! Всю жизнь потом вспоминать будешь! - Игорь вновь достал телефон и набрал знакомый номер. В этот раз ответили сразу.
- Ну что ещё...
- Ты трубку не вешай. - Игорь посмотрел на огни приближающегося локомотива. Явно скорый поезд разрезал перед собой темноту, выхватывая стоящие по краям гаражи. Луч света неотвратимо приближался. - Я тебе тут дело незавершённое предъявить хочу...
* Один из неплохих французский коньяков. Выдержки 8-12 лет.
Свет прожектора уже практически слепил, освещая всё вокруг - проржавевший пролёт моста, и дождь, и гравий... «А ведь на камни, наверное, больно...» - Пришедшая мысль немного остудила пыл мужчины, и тот даже успел испытать желание перелезть назад, когда нога соскочила. Он ещё несколько мгновений балансировал на скользком металле и полетел вниз. Всё тело мгновенно отозвалось болью от падения на камни, а через секунду налетел ветер. Игорь только и успел поднять голову, чтобы увидеть красно-белую морду поезда. Он даже разглядел голубую полоску, проходящую по самому низу, и испуганное лицо машиниста в подсвеченной кабине. Времени проститься с жизнью у него не осталось. Всё, что смог сделать мужчина, так это закрыть глаза.