Это — нормально. Можно одну и ту же хоть сто раз пропевать. Запрета на это нет. Вот я «Голубей» раз за разом и гоняю…
Всю бы дорогу так.
— Он поет, как грустно жить в неволе
Без друзей, без ласковых подруг.
Сколько в этой песне было горя!
Вся тюрьма заслушалась вокруг…
Колотил я бадогом уже не как вначале, можно сказать — подхалтуривал. Надоело это дело мне. Да и руки немного отбил — постучи-ка столько!
Опа!
Это, что ещё за явление природы?
Над поверхностью замерзшего болота впереди, метрах в ста от меня, стоял туман. Не было его, и вдруг — появился.
Пусть невысоко, клочками какими-то, с прогалами, но — стоял?
Главное — в холода, в период местной зимы, пусть и идущей на убыль.
Нормально это?
Раньше, я что-то с таким тут не сталкивался, лесовики тоже про подобное не рассказывали.
Вернуться?
Дальше двигаться?
Вон сколько я уже прошел, а обратно идти, в обход шкандыбать…
— Плачут в дальних камерах девчата,
Вспоминая молодость свою,
Вспоминая, как они когда-то
Говорили нежное «люблю»…
Последний куплет я пропел на автомате, думая совершенно о другом, совсем не о песне. Даже не пропел, скорее — проговорил.
Я сделал несколько шагов вперёд, а потом всё же остановился. Мне показалось, что в тумане что-то помелькивает, хрень какая-то как будто бегает. Причем, быстро-быстро.
Опять двадцать пять!!!
Что-то совсем не идёт дорога!
Может, стрельнуть мне, по данному мельтешению?
А, стоит делать это?
Вдруг, оттуда кто-то выскочит-выпрыгнет...
Глава 23
Глава 23 Болото беготни не любит
Ага, стрельну я, а мне оттуда такое прилетит…
Действие-то, рождает противодействие, и не всегда симметричное.
Умно?
Ну, а как…
Это я не сам придумал. Всё тот же Профессор, с которым я в колонии познакомился, так говорил.
Умный ведь мужик, а в места перевоспитания попал…
Ну, там всяких хватает. Есть и откровенные мрази, а некоторые и случайно оказываются. Профессора, по его словам, подставили. Как — разговор долгий.
Подойти поближе?
Тут, как очень часто на Каторге, ветер поднялся. Туман, и так не плотный, начал рассеиваться.
Мля…
Я даже петь перестал, так, полушепотом песню продолжил.
— Взросляки, и те почти не дышат,
И сидят в раздумье до утра,
Но никто той песни не услышит
За стеной тюремного двора…
У меня, как у каких-то неизвестных мне «взросляков», слово-то какое интересное, тоже дыхание перехватило.
Над поверхностью замерзшего болота на тоненьких ножках, почти — ниточках, туда-сюда металась овальная штуковина. Дома бы сказали — дыня. Из неё в снег падали какие-то лепешечки. Словно, она ими всё вокруг засеивала.
Ну его, ну его, к чертовой матери!
Вдруг, такие у меня под ногами сейчас!
Почему-то, я понял, что на такую наступить — всё, больше белого света не видать. Не просто ведь так эти лепешечки всё вокруг покрывают, они очень и очень нехорошие.
Я попятился.
Забыл даже на небо поглядывать.
Туда-сюда головой вертеть.
На третьем шаге и грохнулся. Запнулся за что-то на ровном месте.
Башкой ещё, ударился… Сильно.
— Даже самый строгий наблюдатель
У «волчка», задумавшись, сидит,
Только он один, собака, знает,
Что мальчишке ночь осталось жить…
Я шептал, цепляясь за слова песни.
Лежал и цеплялся.
Затылок болел и перед глазами немного плыло.
Я-то, обозначаю, что иду, предупреждаю, ни для кого опасности не представляю — следую только своим маршрутом, а мне какие-то лепешечки на пути раскидывают…
Ладно, ладно — разбрасывайте, я другой дорогой двинусь.
Тут ветер стих. Опять же внезапно. Как начался, так и прекратился. Каторга — одно слово.
Ладно, бы только это!
Туман, начал в мою сторону перемещаться!!!
Вместе с ним и хрень эта, овальная, начала всё ближе и ближе ко мне подбираться.
Ещё, если глаза меня не обманывают, похудела она как-то, приплюснулась. Однако, мельтешит споро, на скорость её перемещения это не повлияло. Так, скоро она и до меня доберется.
Я перевернулся на живот, встал на колени, а потом и в полный рост.
Палка моя, которой я дорогу свою проверял, так в месте падения лежать и осталась. Я же, бегом рванул с этого проклятущего болота.