— Документы.
— Ось, трымайтэ. А що такэ? Сегодни наче показылись уси, милиции повне мисто, когось спийматы трэба? Що, якийсь злодюга-кровопивэць втик з вьязныци?
— Иван Степанович Гнатюк? — спросил кто-то, шурша документами.
— Ага, то я, — весело ответил агент.
— Тут указано, что вы проживаете на хуторе Почепин, что вы делаете в Киеве?
— Та ось картопли прывиз для Марфы, ще огирочкив видэрце, цыбулькы прыхватыв килограмив з шисть, капусткы, помидорчикив червоних, а ще свижины узяв. Эх, хлопци! Ця Марфа — така баба! Ось таки груды! А мьякэ мисце — ось таке! Бачили? Ого… А як вона картопельку з мьясцем в горнятках готуе! О… Цэ вам не москальски геть нэйистивни харчи! То така страва, що языка проковтнэш, старовынный рецепт, козацькый…
Хотел бы я посмотреть широко распахнутыми глазами на шпиона в момент произнесения им этой идиотской тирады! Но жестокая фортуна не дала мне такой возможности, я мог лишь слышать этот спектакль…
— Ваша личная жизнь, вообще-то, нас не интересует…
— Тю! Якщо б вы скуштували тиеи картопли, то одразу б Марфу арештувалы и змусылы йийи наготуваты харчив на усю чесну милицию!
— Так готовит хорошо?
— Як писню спивае! Як риченька жебоныть!
— Да, мужик, неплохо ты устроился. Открой багажник.
Во! Они уже на ты! Это ж надо! Чудеса…
— Будь ласка, шановный, — ответил агент, распахивая багажник, — бачте, яки в мене овочи вродылы? То вам не химия з супермаркету, то экологична, як сльоза, йижа! Тилькы з овочив, яки сам посадыв, доглядав та збирав, выходыть справжня смакота. Марфа — це така господыня! Я от тут подумав та й выришив корчму для Марфы видкрыты, так йийи и назову — «Марфа», а може лягиднише — «Марфуша»? Що скажете, хлопци?
— Лучше «Марфуша».
— Я так и знав!
— Как откроешь корчму, нас позови, отведаем «картопли» от Марфуши.
— Згода! Тики як я вас знайду? Дайте мени вашого телефона.
— Звони «02», — ответили стражи порядка, восхитились своему милицейскому юмору и заржали, как лошади.
— Ох, хлопци, яки ж вы жартивныкы…
— А под тряпкой у тебя что?
— Та свижина… — шпион замялся.
— А что там еще? — резко похолодевшим тоном спросили у Сика-Пуки и я приготовился стрелять.
— Самогону нагнав пьятдесят литрив, — упавшим голосом проблеял агент, — а в мэнэ лицензии нэма… та я ж для Марфы… тришечкы…
Милиционеры разразились приступом смеха.
— Езжай, мужик, к своей Марфе, — сквозь смех сказал кто-то. — Пятьдесят литров — это «тришечки»? Ничего себе глотка у твоей Марфуши, ну мужик, ну циркач… езжай… а лицензию купи, не жмотись.
— Обовьязково! Купуватыму я ту кляту лицензию, — приободрился агент, — мэни ж корчму пидиймати, як же без лицензии? Та я…
— Передайте постам — зеленый «Москвич 100», номер 6345 КИВ проверен, чисто. Марфе привет, корчмарь…
Сика-Пука вернулся в машину, завел двигатель, и мы продолжили наш путь.
— Так, кажеш, самогону нагнав пятьдесят литрив и у твоеи Марфы груди «ось таки», а срака ще бильша? — сострил я, и из меня таки вырвался истеричный хохот, отчаянно сдерживаемый во время шпионского представления.
— Не смешно, — огрызнулся агент усталым голосом, — эту партию, между прочим, было очень сложно отыграть, я полностью выдохся…
— Тебе надо в Голливуде дурачиться на пару с Лесли Нильсоном, а не в совке комедию ломать! — Я все ржал, как полный псих, и вовсю стебался над шпионом. — Тришечки самогону до столу, маленько так — литрив з пьятдесят, цыбульки килограмив з шисть… на закусь… Потим десь з пару годин повзаты по Марфи у пошуках йийи мьякого мисця… Тики стережись! Слидкуй, щоб картопля в горнятках геть не погорила у духовци, покы ты Марфу будеш брати на абордаж… а ще слидкуй, щоб абордажного крюка не защемило…
Я разошелся вовсю и никак не мог угомониться. Заразил Герду своим смехом, сделал для нее перевод на понятный ей русский язык той шизоидной галиматьи, которую шпион наговорил милиции, и пустился в измышление дальнейших картин счастливой жизни жирной тетки Марфы и великого крестьянина Сика-Пуки, отягощенного идеей фикс открыть корчму. Глумился: дескать, жили они долго и счастливо, угощали до отвала в своей корчме мильтохов, чинно кормились «картоплею», а потом Марфа уличила корчмаря в бессовестном поедании дурной хавки на стороне — в МакДоналдсе — и за такое зловещее гастрономическое предательство расколола корчмарю череп горнятком, заполненным очень вкусным и питательным картофанчиком. Повязали Марфу менты, зачалили в кичман. Пропала корчма! Милиция осталась голодной… Вай, вай… Мы хохотали так, что аж машина тряслась…