Брат наконец-то отвечает на вызов.
— Андрюха, привет.
— Привет, братишка.
— Серёжа, привет! — слышу голос Вари.
Вот… да. Варвара. Собственно речь про неё.
— Слушай… вот когда наша Варя от тебя слиняла утром, там… на дачах.
— Та-а-ак! Попрошу, товарищ майор! — угорает он. — Не «наша», а моя Варя. Мо-я!
Слышу смех Вари.
Мы иногда его троллим с Иваном, что раз спасали его жену вместе, значит, «наша». Но сейчас мне не до этого. А вырвалось это «наша» по привычке.
— Да ладно тебе… — вздыхаю я.
— Серый, случилось что?
— Мхм… Короче, когда сбежала Варя от тебя после… всего, — тактично обхожу я откровенные эпитеты, потому что она рядом с ним там, — ты почему не забил?
— Хм… Зацепила! «Моё», понимаешь? И вообще… Чувствовался в ней такой надрыв, как будто она и хотела бы остаться, да не могла. А дальше уже рефлексы заработали…
— Вот! — перебиваю я его. — То же самое. С девочкой вчера познакомился. Всё — то же самое. Один в один. Кто нас проклял, брат?
— Благословил. Просто ты еще вначале пути. Это непросто.
— Ладно. Спасибо за просветление. Только я, наверное, не ты. Мне просто хочется с землёй всё сравнять. Напалмом.
— Найди… — забирает у него трубку Варя. — От таких мужчин, как Зольниковы, добровольно ни одна девушка не убежит!
Вздыхаю… да, конечно хочется верить, что есть внешний враг. И дать ему по кумполу. Внешние враги — это просто. Там всё понятно.
— Ладно, ребята, спасибо… Андрюха?
— Мм?
— Пробей мне её. Села в Лисках. Вышла в Беслане. По билету Ольга Иванова. Но это неправда, скорее всего. Говорила, едет до Владикавказа. И это, скорее всего, была правда. Здесь у нее живет мать. Сама, вероятно, местная. Как-то связана с нашим ведомством. Но не сама. Вероятно, любовник в высоком чине. Майор, подпол, полковник.
— Ооо… Не генерала случаем?
— Очень смешно!
Варя как раз генеральской рабыней была, когда мы ее вытаскивали.
— А я не смеюсь. Я волнуюсь за тебя.
— Это лишнее. В такую историю как ты, я вряд ли встряну. Всё будет банальней, уверен. Найди её… Хочу поговорить.
— Фотки?
— Откуда у меня фотки? Фотал я ее, что ли? — раздражаюсь.
— А что ты с ней делал? — смешок.
Ай… То же, что и ты со свой Варварой!
— Короче, билет куплен на паспорт, это по-любому. Найди мне ксерокопии с фоткой. И прописку с этого паспорта.
— Ой, ну не учи азбуке. Все сделаю! Найдём твою зазнобу.
Падаю отсыпаться. Снится мне всякая муть… То секс наш… То её секс с другим мужиком… и что она сверху… бросает на меня свой томный горячий взгляд…
Сука!!
Подрываюсь тяжело дыша.
Задергиваю шторы. Сушняк… Выпиваю воды и падаю снова.
Коматоз какой-то… засыпаю.
Сны снова мучают — то камера какая-то темная, сырая… то какие-то адреналиновые стычки… драка…
— Да, бля… — переворачиваю подушку. Закрываю глаза.
Опять секс! Губы её скользящие по моим пальцам.
— Поедешь со мной, любимая?
Улыбка её…
— Поеду…
И я на седьмом небе от её ответа! Потому что уже вросла в нервную ткань, в зону удовольствия в мозгу, а вырывать не надо. Дальше — только глубже… Кайф! Будущее вдруг наливается каким-то удивительным смыслом!
А вот хрен тебе, майор!
Вколачиваю кулак в кровать.
Разлепляю веки.
Забираю сигареты и телефон с тумбочки. На часах тринадцать тридцать. Надо отвлечься… Надо кого-нибудь разорвать к хуям, чтобы это долбанное напряжение скинуть.
Прикуриваю и ухожу на балкон. Оглядываю город. Гостиница в самом центре.
Набираю номер приёмной Муратова. Искать его личный телефон в деле сейчас лень.
— Приёмная… слушаю… — женский голос.
— Добрый день. Подполковника Муратова могу я услышать? Москва, девятый отдел беспокоит.
— Девятый… — растерянно.
Страшно, да?
Девятый — это отдел внутренней безопасности. Проверочки, то есть.
— Девятый. Оперуполномоченный Зольников.
— Минуточку. Он не на месте. Я звоночек переведу.
— Переведите…
Минуты две жду. Что так долго-то?…
— Подполковник Муратов. Слушаю.
— Майор Зольников. Оперуполномоченный девятого отдела.
По званию выше он, по полномочиям — я.
— Через час буду у вас. У меня приказ о расследовании нескольких операций Вашего отдела. Подготовьте мне кабинет и отчёты по всем операциям и активностям по разработке террористических групп за последний год. Еще мне нужен личный секретарь на время расследования.
— По чью душу, майор? По мою?
— Пока — нет. А там видно будет.
— Понял… ждём.