Извне в спину взгляд – кто-то смотрит
Сквозь камень могильных плит,
Как в свете огней я таю
И тело мое горит.
Зачем он меня жалеет?
Ведь я во сто крат сильней!
Не мой ли спаситель это?
Опять проклятая дверь…
Но – как? «Отвечай! Кем подослан?
Откуда ты? Чей слуга?»
Исчез. Колыхается воздух.
Я в склепе лежу одна.
Часть четвертая. Полотно
Сказали очень правильные люди,
Что я рисую плоско и без сути,
Да и вообще, бессмысленная хрень
На каждом третьем полотне теперь.
Все гениями нынче себя мнят
И думают, что в вечность вклад творят.
В историю войти дано не всем:
Осталось в мире мало новых тем.
Трудов немного – в краску кисть макнуть,
Но зрителей непросто обмануть.
Потуги ваши даром пропадают:
Вы видите, что вас не покупают.
В искусстве у вас будущего нет.
И – без обид – послушайте совет:
В кулак вам стоит мужество собрать
И больше никогда не рисовать.
Повсюду расплодились «знатоки»!
На все готовы вешать ярлыки.
Себя вещей мерилом они мнят,
Без сожалений судят и рядят:
Мол, нет таланта, силы, красоты.
Мол, образы банальны и просты,
Нет новизны, экспрессии и чувств,
А мир художника безжизненен и пуст.