— Они говорят: "слишком опасно". "Вероятно, упал". "Вы должны отпустить". Но он... он никогда не оставлял меня одну. Он не мог просто... исчезнуть, как призрак.
Майя и Эван переглянулись. Люк встал из-за компьютера, подошёл ближе.
— У маяка... странные истории, — сказал Грейсон, разглядывая фото. — Но ещё страннее — когда они повторяются.
Он бросил взгляд на карту. Маяк Старого Моргана. Место, которое давно шепчет, но редко кричит.
— Хорошо, — тихо произнёс он. — Мы берёмся за это дело.
ГЛАВА 3: НАЕДИНЕ С ТЕНЯМИ
В конференц-комнате агентства пахло свежесваренным кофе и чуть-чуть — озоном от старого проектора, который Люк успел починить за пару минут. Комната была небольшой, с тёплым освещением, картой Британской Колумбии на стене, доской для заметок и тёмным овальным столом, за которым сейчас сидели все четверо.
Грейсон стоял у окна, откинув шторы, наблюдая, как по улице лениво пробегает дождь. Он не любил говорить первым. Любил слушать. А сейчас — особенно.
— Камера Джастина исчезла, — начал Эван, листая отчёт. — Никаких цифровых следов: ни последних снимков, ни GPS-логов, ни резервной копии. Если она была у него — её либо унесло в воду, либо кто-то её забрал.
— И всё же, — заметила Майя, — в полиции ничего не сказали про вещдоки. Ни одной строчки о том, что хоть что-то нашли. А место происшествия… открытое, видимое. Ни тумана, ни дождя. Пропасть среди ясного неба.
— Я проверил местные камеры, — перебил Люк, переключая слайды. — До маяка — ни одного рабочего регистратора. Но! Джастин выложил один снимок за день до исчезновения. В сторис. Я достал из облака архив — сохранённый файл.
На экране высветилось тусклое фото — разваленный балкон маяка, закат, и тень… что-то едва заметное — будто силуэт человека у самой стены.
— Может быть, просто игра света, — тихо сказала Майя, но в голосе слышалась неуверенность.
— Или кто-то там действительно был. Снимок сделан в 19:14. Группа прибыла в 18:40. Он сделал это фото, а затем… исчез, — Люк переключил кадр. — А вот карта склонов. Я просмотрел спутниковые снимки за последние три года. Одна из троп — старая, не на туристической карте. Она ведёт за маяк. К ограждённому участку. Никто её не упоминает.
— Я слышала о нём, — подала голос Майя. — Местные называют это место "Тенью Генри". Там, по легенде, Морган вёл записи, ставил оборудование, искал способ говорить с мёртвыми. Маяк был не просто навигационной точкой — он стал его убежищем.
— То есть у нас: исчезновение при ясной погоде, отсутствие тела, ни одного свидетеля, и старая, забытая тропа, ведущая туда, куда туристов не водят, — подвёл итог Эван, сложив руки.
Грейсон наконец заговорил:
— Кто-то не хотел, чтобы Джастин что-то увидел. Или чтобы он снял это. Может, он наткнулся на следы чьей-то деятельности — незаконной, скрытой, даже преступной.
— Тогда почему не нашли ничего? — спросила Майя.
— Потому что кто-то хорошо знал местность, — спокойно ответил Грейсон. — Либо это не человек.
Наступила тишина. Только капли за окном и тиканье старых настенных часов.
— Эмили всё ещё здесь? — спросил Люк.
— Спит на диване в приёмной, — кивнула Майя. — Третий час.
— Тогда у нас есть время на подготовку, — Грейсон подошёл к доске, взял маркер. — Эван, займись финансами Джастина. Кто мог хотеть его молчания. Люк — пробей всё, что касается маяка: аренды, разрешения, любые подозрительные движения. Майя, собери снаряжение. Мы едем туда. Завтра на рассвете.
Он нарисовал крест на доске:
МАЯК СТАРОГО МОРГАНА — 19:14 — ОДИН ШАГ В ТЕНЬ
— Если правда где-то там — мы её найдём.
Офис притих. Команда разошлась по своим задачам. За окнами ранний вечер постепенно растворялся в серой пелене. Листья клёна, мокрые от дождя, лениво падали на подоконник.
Грейсон стоял у кофемашины, выжидая, пока капли горячего напитка наберут силу. Он не спешил. Думал. Обрывки прошлого сливались с настоящим — лицо Эмили, усталое и полное тревоги, отозвалось эхом в глубине его памяти. Он знал этот взгляд. Видел его в зеркале — когда-то давно.
Шаги. Тихие, босые.
Эмили появилась в проёме, всё ещё в своём пальто, плотно запахнутом, будто ей было холодно не только от погоды. Волосы растрёпаны, взгляд слегка мутный от сна, но в нём уже снова пылало то, что не дало ей сдаться.
— Извините... — сказала она, — Я заснула.
— Вам нужно было это. — Грейсон протянул ей кружку. — Чёрный. Без сахара. Просто интуиция.