Несмотря на все одинокие и холодные ночи, при свете дня с людьми ей было так тепло.
Однажды, охраняя сон своего человека, она перестала слышать его дыхание.
Где-то там, за дверью, все стихло. Ни ветер, ни шорох не были слышны. Все тише и тише, холоднее и холоднее, пока за дверью не послышался стук.
Раз-два-три. Три тяжелых маленьких шага в абсолютной тишине.
Он идет за ним, за ее человеком. Он все же нашел его, как ни пыталась она его прятать. Скоро он заберет все его тепло, унесет куда-то с собой. И фея ничего не сможет с этим сделать. Она давно утратила благословение своей Госпожи.
Но Ний не может! Не может забрать его у нее! Что она будет делать без него, что будет греть ее все эти долгие и вечные годы? Кто будет касаться ее с такой нежностью, будь она кошкой, куницей или дуновением ветра?
Однажды, когда человек небрежно затушил свечу, он повернулся прямо к фее, посмотрев в ее бездушные глаза, и попросил:
– Спой свою песню, что ты тогда пела мне в лесу. Ты знаешь, как я её люблю. Почему-то мне кажется, что больше я туда никогда не попаду.
– Попадешь! Я все еще могу тебя спрятать! Просто отдай мне свою душу! И Ний не сможет тебя найти!
– Я не хочу быть бессмертным. Спой мне.
И она спела. Она пела о самом прекрасном месте, что только знала, о том месте, где она родилась. Где обитает большое и яркое солнце, прячущееся за вековой листвой. Человеку казалось, что он даже слышит свои шаги, которые ступают по пышной и мягкой от мха поляне.
Раз-два-три. Смерть подходила все ближе. Ний не торопился.
Фея пела о том, как прекрасно распускаются цветы, она рассказала даже о тех, что благоухают только безлунной ночью. Она даже позволила человеку собрать их, пусть это и было простым наваждением.
Раз-два-три.
Человек снова блуждал в холмах, не боясь упасть. Он снова прошелся по синей речке, идя против течения совершенно в другую сторону, ведь он не собирался домой. Он наслаждался золотой осенью, наблюдая, как постепенно все засыпает, покрываясь золотом.
Фея закончила свою песню описанием морозной зимы. Как могучие кроны покрылись белым снегом, хрустящим, словно сухое сено. Она пела о жизни, что уснула и умерла, чтобы, развалившись, воскреснуть снова. В чем-то маленьком, но бесконечно огромном, величественном в своем едва уловимом дыхании, подобно свече, что горит. Оно дает тепло и свет. Оно не бывает плохим или хорошим, даже убивая. Оно просто живет.
Раз-два-три. Тяжелые, звенящие шаги. Пришло то, что создано для того, чтобы забрать все, способное любить.
Человек прошептал свое последнее слово.
– Спасибо.
Через столько лет у нее наконец получилось. Ее цель достигнута. Человека больше нет. И не будет, согрешил бы он или нет. Ний забрал его, стоило тому уйти в мечтах слишком далеко. Человек умер, но фея не почувствовала радости. Она умерла вместе с ним.
Ей было так холодно. Ей было совершенно некуда идти. Ей было страшно смотреть на то, что осталось вместе с ней. Холодное, бездушное и пустое. Она вновь исчезла, но не уходила далеко.
Деревня росла, а вместе с ней и дома, где смеялись люди. Иногда в них было тепло. Но как она ни старалась, она не могла сохранить это тепло. Что бы она ни делала, как бы ни оттягивала часы, Ний всегда приходил. Иногда быстро, иногда отвратительно медленно.
Раз-два-три.
Иногда фея отваживалась просить Ния забрать ее с собой. Но он ее не видел. У нее не было того, чем так дорожили люди. У нее не было души.
Многие люди замечали фею, играющую с огнем, что горит в их домах. Иногда она даже пела им песни, особенно когда приходил Ний, ведь она не могла вынести его тяжелую поступь, не могла вынести тишину.
Люди стали звать ее Ничкой, считая каждое ее дело пустым развлечением вечного существа. Вечность надоедает, а шутить над людьми интересно.
Но только те, кто слышит ее песню, понимают, что ее единственное желание – частичка человеческой любви.
Ненависть
С самого раненого детства, нам проповедовали героя. Невероятного мальчика, с уверенным темным взглядом и гранатой в руке. Стоя около монумента, ты видишь его железное положение, неизменяемое годами, в столь гротескной манере показывающее последние минуты его жизни… Его курточка развивается на ветру, волосы разбросаны в разные стороны, сейчас, он выполняет свою заветную миссию, миссию героя, того, кто спасает людей, спасает… жизни…
Такое никогда не изображают на памятных монументах. Глаза того мальчика видели явно не золотой рассвет. Что же ты видел, что чувствовал, мой маленький герой?