Эпилог
Прошло пять лет.
В маленьком портовом городке на севере Норвегии, где фьорды врезаются в скалы, а воздух пахнет соленым ветром и сосновой хвоей, жил человек по имени Эйнар. Он арендовал скромную хижину на окраине, у самой кромки леса, и зарабатывал на жизнь ремонтом сетей и снастей для местных рыбаков. Он был молчалив, но не угрюм, и в его спокойных, внимательных глазах читалась глубина, не свойственная простому ремесленнику. Рыбаки уважали его за твердую руку и честное слово, а дети иногда, затаив дыхание, наблюдали, как он одним точным ударом топора раскалывает полено на идеально ровные щепки.
Однажды поздним вечером, когда солнце лишь ненадолго касалось горизонта, окрашивая снежные вершины в розовый цвет, Эйнар сидел на своем крыльце, чиня старый якорь. Мимо проходил почтальон, норвежец с рыжей бородой, и протянул ему сверток.
— Для тебя, Эйнар. Пришло с юга.
Эйнар кивнул, поблагодарил и взял сверток. Он был без обратного адреса. Внутри лежала всего одна вещь — газета на английском языке. «The London Chronicle». Дата — месяц назад.
Он развернул ее. Его взгляд, не нуждаясь в поиске, сразу упал на небольшую заметку в углу финансового раздела.
«Завершено многолетнее расследование деятельности Торгового синдиката «Аурум». Суд признал организацию виновной в мошенничестве, отмывании денег и коррупционных схемах. Активы подлежат конфискации. Основной бенефициар, лорд Элджернон Мортимер, скоропостижно скончался от болезни в прошлом месяце. Дело считается закрытым».
Ниже, в колонке светской хроники, было еще одно краткое сообщение:
«Сэр Уильям Годфри, недавно вернувшийся в Лондон из продолжительной поездки по континенту, объявил о своем решении финансировать строительство новой больницы в Ист-Энде. В интервью нашей газете он заявил, что «настало время платить долги — не финансовые, а человеческие».
Эйнар — бывший Халид — медленно сложил газету. На его лице не дрогнул ни один мускул. Он встал, прошел в дом и бросил газету в печь. Бумага вспыхнула ярким пламенем, осветив на мгновение его спокойное, обветренное лицо, а затем превратилась в пепел.
Он вышел обратно на крыльцо. Ночь опускалась на фьорд, холодная и ясная. На небе зажигались первые звезды. Где-то далеко, в Лондоне, одна война закончилась. Закрылись одни счеты. Другие, возможно, остались открытыми, но они больше не были его счетами.
Он посмотрел на темные воды фьорда, в которых отражались огоньки домов в его поселке. Здесь не было теней, преследующих его из прошлого. Не было призраков. Был только тихий шум прибоя, далекой мечте мальчика из Балгура, который хотел увидеть море.
Он глубоко вдохнул воздух, чистый и резкий, как сталь. Он был никем. И в этом «ничто» он нашел, наконец, то, что искал всю свою жизнь. Не месть. Не правду. Не силу.
Покой.
И повернувшись, он вошел в свой теплый, освещенный дом, чтобы затопить печь и сварить кофе. Завтра нужно было вставать рано — старый Ларс обещал принести свою лодку на починку. Была обычная жизнь. Была простая работа. И в этой простоте была настоящая, тихая победа. Победа человека над своей судьбой.
Конец