— Хорошо, сэр.
Морган наклонился вперед.
— Идите. Миссис Дуглас позовет когда будет готов отчет.
Я встал и вышел.
Ждал в приемной. Сел на стул у стены, смотрел в окно. По улице внизу ползли машины, бежали пешеходы. Небо серое, облака низкие.
Томпсон вышел через пять минут, сел рядом.
— Держись, парень. Морган жесткий, но справедливый. Если ты прав насчет Дженкинса, он тебя защитит.
— Я прав.
— Надеюсь. — Томпсон вздохнул. — Криминалисты сейчас в квартире Дженкинса сейчас. Там руководит Франк Герберт, хороший специалист. Если там есть улики, он их найдет.
— Серийные убийцы хранят трофеи. Личные вещи жертв, фотографии, что-то напоминающее о происшедшем. Дженкинс не исключение.
Томпсон кивнул.
— Откуда ты это выкопал, из какой книжки?
— Из курса в Квантико. Поведенческий анализ.
— Ага. Новомодная штука. Гувер не любил психологию, считал ерундой. Но времена меняются.
Миссис Дуглас вышла из кабинета Моргана с листами бумаги.
— Агент Митчелл, подпишите отчет.
Я подошел ближе. Она положила на стол три листа: белый, синий и розовый. Копирка, три экземпляра. Напечатано на Ай-би-эм-селектрик, буквы ровные и четкие.
Заголовок гласил: «Федеральное бюро расследований, форма ФД-302».
Ниже: «Отчет об инциденте со стрельбой».
Я быстро прочитал. Мои слова, переведенные стенографисткой с фонетической ленты на обычный текст. Все точно, ничего лишнего.
Расписался внизу каждого листа. Миссис Дуглас забрала их и унесла в кабинет Моргана.
Томпсон встал.
— Пойдем, провожу до выхода.
Мы молча шли по коридору. Другие агенты смотрели из кабинетов.
У лифта Томпсон остановился.
— Митчелл, один совет. На допросе у шерифа отвечай только на его вопросы. Не добавляй ничего лишнего. Не пытайся объяснить или оправдаться. Факты, только факты.
— Понял.
— И если предложат адвоката, то соглашайся.
— Я невиновен. Зачем мне адвокат?
Томпсон серьезно посмотрел на меня.
— Потому что невиновность нужно доказать. А для этого нужны профессионалы.
Кивнул.
Лифт приехал, двери открылись. Я вошел в кабину, нажал кнопку первого этажа.
Томпсон остался в коридоре.
— Держись, парень.
Двери закрылись.
Спустился на второй этаж. Коридор узкий, двери по обеим сторонам. Таблички: «Архив», «Связь», «Медицинские услуги».
Кабинет двести семь в конце коридора. Постучал.
— Входите.
Открыл дверь. Кабинет маленький, внутри металлический стол, два стула, кушетка для осмотра у стены. Шкаф с медикаментами со стеклянными дверцами, внутри пузырьки, бинты и инструменты. Раковина в углу, над ней прямоугольное зеркало. Пахло антисептиком и спиртом.
Доктор Роберт Кингсли сидел за столом, мужчина лет пятидесяти пяти, по краям макушки седые волосы, сверху лысина, на носу очки в металлической оправе. Белый халат поверх рубашки и галстука. На шее висел стетоскоп.
— Агент Митчелл, присаживайтесь.
Я сел на стул напротив. Кингсли открыл папку, пролистал.
— Стрельба с летальным исходом вчера вечером. Стандартная процедура, медицинское освидетельствование. Проверим общее состояние, возьмем кровь на анализ.
— Понял.
Кингсли встал, взял тонометр со стола. Подошел, закатал рукав моей рубашки, обмотал манжету вокруг плеча. Накачал грушей, послушал стетоскопом, внимательно посмотрел на стрелку манометра.
Стравил воздух и снял манжету.
— Сто тридцать на восемьдесят пять. Немного повышено, но в пределах нормы. Учитывая обстоятельства, ожидаемо.
Достал секундомер, карманный, хромированный, с белым циферблатом. Взял мое запястье, нащупал пульс и нажал кнопку.
Считал молча, глядя на стрелку. Через минуту остановил.
— Семьдесят четыре удара в минуту. Нормально.
Вернулся за стол, записал в папку.
— Как спали прошлой ночью?
— Мало. Три-четыре часа.
— Кошмары?
— Просто сны. Не кошмары.
— Про вчерашнее?
— Да.
Кингсли посмотрел на меня поверх очков.
— Это нормально. Стресс после убийства человека. Даже если убийство оправдано. Организм реагирует таким образом.
Я промолчал.
— Как себя чувствуете сейчас? Тревога, дрожь в руках, тошнота?
— Нет. Все нормально.
— Аппетит?
— Я позавтракал. Все съел.
Кингсли кивнул, продолжая записывать мои ответы.
— Употребляли алкоголь вчера вечером или сегодня утром?
— Нет.
— Наркотики? Таблетки? Что-нибудь еще?
— Нет.
— Хорошо. Нужно взять кровь на анализ. Это формальная, но обязательная процедура.