- Миша! - окликает его Слава. - Здорово было.
Он смущается, и я пока не понимаю, искренне или нет.
- Спасибо. Очень рад, что вы пришли.
- Это Паша, я тебе о нём говорила.
- Да я уж понял, - Миша с улыбкой протягивает мне руку, и я пожимаю её.
Она тёплая, влажноватая и живая.
- Приятно познакомиться, - говорю я.
- Взаимно. Вы извините, мне так неловко, я сегодня не смогу посидеть. Важная пара с утра.
Ему сколько, двадцать? И он беспокоится из-за пары. Золотой человек!
- Давайте завтра пересечёмся где-нибудь? Слав, я тебе напишу. Простите ещё раз, - он приобнимает её на прощание и кивает мне.
- Пока.
Я смотрю ему в спину.
- Славочка, я у тебя сегодня переночую, ладно? Домой не хочется.
Это правда. Отец там, поди, опять развлекается с очередной красоткой. Последний месяц она не меняется.
- Конечно, Паш.
Я достаю телефон и набираю отцу смс. Вроде как надо предупредить.
"Твой папочка в душе", - приходит ответ через пару минут.
Как пошло и мерзко. Как банально. ****ство.
- Пошли? - Славка заглядывает мне в лицо.
Я снова легонько её целую. Потому что необходимо. Потому что противно и одиноко.
- Пошли.
~ Глава 2. ~
Терпеть не могу метро. Режущие запахи бьют в нос, сквозняки обдувают со всех сторон, и от этого не легче, ни капельки не легче, потому что ты стоишь в футболке, насквозь вымокшей от пота, по вискам течёт, под носом влажно - несусветная гадость. А сквозняк только обеспечивает тебе простуду. Сначала я трясусь в поезде, прижатый с двух сторон необаятельными пассажирами. Справа тётка лет пятидесяти прожигает взглядом сидящую девушку, мол, уступи место старухе, гнида поганая, слева - дяденька раскачивается, уткнувшись в электронную читалку. Что там у него? Донцова, Маринина, Кинг? Надеюсь, Кинг. Подглядываю к нему в экран, любопытно же, что народ читает. Кинг всё-таки - честь и хвала тебе, дяденька. В такой приятной компании я трясусь четыре станции - а потом выхожу, чтобы перейти на другую линию.
- Давай я поеду с тобой, - предлагала Славка, но я отказался.
Конечно, в метро вдвоём веселее, одному здесь вообще нечего делать, но я не хочу, чтобы Славка встретилась с моей матерью. Не хочу, чтобы она видела её такой. Опустившейся, что ли. На другую линию идти в толпе - не сахар. Люди вокруг злобные, сосредоточенные, будто утро понедельника на дворе. Впрочем, они всегда одинаковые - на работу никто не стремится, но надо. Дяденькам с электронными читалками, злобным тёткам, стремящимся искусственно себя состарить в глазах окружающих ради заветного места. Женщинам под тридцать, едва успевающим разорваться (дом - детсад - работа) тоже надо. А я еду к матери. Потом - в универ. Потом - Славка обещала прислать адрес - на встречу с Мишей. Миша - поэт, другая среда, другие люди. Другой круг интересов. Где он учится? Кажется, на журналистике. Поди, сам выбрал, не то, что я. А мне навязали - я и послушался.
Стою, жду поезд. Кажется, веки уже слипаются от духоты. Футболка промокла, пиджак не снять - надует. Так маменька говорила. Я ей верю, и ей, и брату, особенно после того случая с мороженым. Ловлю себя на мысли, что, если бы можно было остаться у Славки до пар, я бы остался. Не поехал бы к матери. Но надо. Обещал же. Хотя возникает ощущение, что в следующий раз она точно меня не узнает.
Ещё одна причина, по которой я не люблю метро - здесь всем до всех есть дело. Вроде бы должно быть пофиг, куча народу проходит мимо, но нет - они смотрят, разглядывают, изучают тебя, даже словно просвечивают насквозь. Это выбешивает. Это мерзко. И сколько ни говорит мне Славка, мол, какая разница, ты их больше не встретишь никогда, всё равно мерзко. Тётки смотрят с осуждением. Девицы, искусственные с головы до ног, все измалёванные и напудренные, кокетливо взирают - как там пишут в большой литературе? Из-под опущенных ресниц? Не представляю, как это выглядит на деле. Но девицы смотрят, да, а попутно ловко листают ленту в Инстаграме. Инстаграмные чики. Аж воротит. Хотя сам я грешен селфи, ничего не попишешь. Раньше был, во всяком случае.
Остаётся одна станция. Я плюхаюсь на освободившееся сиденье под осуждающим взглядом уже другой тётки. Этой на вид лет сорок. Рано вам в старухи записываться, фрау-мадам. Телефон жужжит в кармане. Сообщение от Славки: "Доехал? На пары не опоздай". Не опоздаю, Славочка, даже раньше постараюсь умотать от матери. Думаешь, мне там засиживаться хочется?
От метро до материной квартиры пешком минут двадцать. Сажусь на маршрутку, чтобы сэкономить время. Быстрее доеду - быстрее отмучаюсь. Дом старый, обшарпанный, в подъезде - как во французской канализации. Не то чтобы мне доводилось там побывать, но представление имею. Дверь у матери новая, выделяется на фоне соседских. Недавно заменила, боится, обокрадут. Красть особо нечего. Лучше бы деньги поберегла, хахалю не давала. Крысиная морда, только бы не столкнуться с ним сейчас. Опять губёшки подожмёт презрительно, глядя на меня. Чья бы корова... Звоню, шагов за дверью не слышно. Плотная. Мать, видимо, смотрит в глазок, мешкается, но потом открывает.