Второй парень делает шаг ко мне, улыбаясь в ожидании, протягивает руку — но я лишь качаю головой, давая понять: не сегодня и точно не с ним. Не хочу танцевать с кем попало. Хочу чувствовать позади себя его — Ронана. Его руки на моей талии, его дыхание у шеи, его взгляд зеленых глаз, от которого по спине бегут мурашки. Хочу, чтобы он вёл меня сквозь этот ритм. Направляюсь к барной стойке лавируя между телами. Воздух тяжелый от запаха алкоголя, духов и разгоряченных тел. Протискиваюсь сквозь толпу, ощущая на себе случайные прикосновения, и наконец сажусь на высокий стул у бара, откидывая волосы назад.
— Клубничную «Маргариту»! — перекрикиваю музыку, ловя взгляд бармена.
— Сделай фирменный. И виски со льдом — за мой счёт! — раздаётся позади.
Голос знакомый. Узнаю сразу.
Обернувшись, вижу Бобби. Лицо избито, под глазами зелёно-синие синяки. На носу пластырь, а правая рука свисает в лангете. Улыбаюсь про себя. Кто бы это ни был , уверена что Бобби получил то что заслужил.
— Не стоит, — с отвращением в голосе даю ему понять, что не настроена с ним общаться, и отворачиваюсь.Игнорируя меня, он садится на соседний стул.Чёрт, мой телефон остался в кабинке. Глазами ищу Дмитрия, пока готовят коктейль, но он как будто сквозь землю провалился. Бармен ставит передо мной фужер, с изящной солью по краю. Внутри бледно-розовая «Маргарита», но вместо клубники на краю бокала три маленьких мармеладки, нанизанных на яркую шпажку. Что-то новенькое.
— Коктейль для дамы, — бармен протягивает фужер .
— Спасибо, — беру коктейль и встаю со стула. Бобби хватает за руку. Пальцы чуть липкие, сжимаются на запястье. Хватка неприятная, но не сильная. Замираю на секунду смотря на наши руки, чувствуя, как во мне вскипает раздражение. Бросаю злостный взгляд, пытаясь сохранить спокойствие, но чувствую, как ком подступает к горлу а сердцебиение учащается. Он приближается ко мне из за громкой музыки и говорит.
— На самом деле… я хотел извиниться. — Голос Бобби звучит мягко, даже раскаянно.
— Не знаю, что на меня тогда нашло… правда. Мне очень жаль. Я пытался найти тебя и извинится , но у меня так и не осталось твоего номера…
Невольно усмехаюсь — иронично, почти горько. Вот ведь ирония- он так и не получил мой номер, это даже к лучшему.
— Что ж… — вздыхаю, — давай просто забудем об этом. Но, если честно, после всего , не думаю что смогу с тобой нормально общаться.
Он кивает, на секунду опуская глаза. Потом поднимает взгляд и чуть улыбается:
— Тогда… может, хотя бы составишь мне компанию сегодня вечером?— Отпускает мое запястье поднимая свою руку по моей поглаживая выше локтя.
— Вообще-то, я здесь с подругой. — оглядываюсь, выискивая Эллу среди огней и танцующей толпы.
Но взгляд останавливается на VIP-зоне. Элла увлечённо целующаяся с каким-то парнем не замечая ничего вокруг. Бобби проследил за моим взглядом и уголок его губ дернулся в ухмылке.
— Но, кажется, она немного занята.— вот черт, придется остаться.
Сажусь обратно на стул в надежде, что в ближайшее время появится хоть кто-то.
Спустя 15 минут опустошаю «Маргариту», пробую мармелад не слишком сладкий, с неожиданной кислинкой. Приятный контраст. Жую последний кусочек и с лёгкой улыбкой показываю Бобби шпажку.
— Очень вкусно… и необычно, — замечаю я.
— Да, это с нашей кондитерской, — ухмыляется он, покачивая в руке бокал с янтарным виски и лед звякает о стекло.
— Правда? Я ни разу не делала мармелад. И, кажется, даже не видела его в списке заготовок…
— Потому что его делаю только я. Рецепт сложный. И я никому не доверяю его готовить.— В его голосе слышна гордость, но и что-то ещё… неуловимое. Будто за простой фразой скрывается нечто большее, чем просто мармелад.
— Можно мне ещё одну «Маргариту» с этим мармеладом? — перекрикиваю музыку, указывая пальцем на пустой фужер перед собой.
Бармен кивает и принимается за дело. Через пару минут бокал снова у меня в руках — холодный, со свежим ароматом клубники и алкоголя. Не дожидаясь, как в прошлый раз, первым делом съедаю мармелад — яркая кислинка словно освежает сознание, а лёгкая сладость оставляет послевкусие.