Рядом на тумбочке тускло мигал экран телефона. Рука потянулась машинально — и вдруг во мне что-то оборвалось. Элла, единственная, кто мог написать, кто мог позвонить просто так — ругнуть за то, что не беру трубку, рассмешить до слёз. Но она мертва и больше никогда не появится в моих уведомлениях. Разблокировав экран, застыла.
Двенадцать пропущенных звонков. Джон Такер.
Экран мигнул, и я машинально открыла Instagram. В лицо ударило бесконечное море уведомлений — больше тысячи. Цифры, мерцающие красным, будто издевались. Нажимаю на иконку — и мир будто перевернулся. Моя страница была завалена сообщениями. Лента роилась чужими лицами. На меня подписывались сотни людей, и все комментарии и личные сообщения были усыпаны одним и тем же:
«Поздравляем со свадьбой вашей матери!»
«Счастья вашей семье!»
«Какая потрясающая новость!»
Экран горел чужим ликованием, а я сидела, вцепившись в телефон так, будто могла переломить его пополам. Сотни голосов, тысячи слов, и ни одно из них не имело ко мне отношения. Люди не радовались за меня — они просто хотели прикоснуться к чужому сиянию, познакомиться с дочкой той, что вышла замуж за влиятельного человека. Кто знал меня искренне никогда бы не стал поздравлять.
Среди сотен уведомлений, мелькающих строками по экрану, взгляд зацепился за одно имя — Джон Такер. Его сообщения сбивались в длинную ленту:
«Беатрис, ты где?»
«Почему не отвечаешь?»
«В колледже спрашивали, каникулы ведь закончились…»
«Я начинаю волноваться. Ты жива вообще?»
«Ты хотя бы дай знать…»
«Если ты злишься — хорошо, но не исчезай так!»
«Ответь, прошу тебя!»
Пальцы задрожали, когда открыла последнее — «тебя небыло на свадьбе , если ты не выйдешь на связь я пойду в полицию»
Я сглотнула, и, почти не думая, нажала на кнопку вызова. Несколько длинных гудков, и в трубке раздался его голос:
— Беа?! Чёрт возьми, наконец-то! Что происходит? Почему ты пропала?!
— Со мной… всё в порядке, — слова застряли в горле, и даже мне они прозвучали фальшиво. Голос дрогнул, выдавая усталость и боль. — Ну, если это вообще можно так назвать.
— Ты врёшь, — резко перебил он. — Я слышу. Ты вся на грани. Скажи адрес, я приеду. Неважно куда, просто скажи. Мне нужно видеть тебя, убедиться, что ты… — он запнулся, — что с тобой все хорошо.
Крепче сжала телефон, чувствуя, как внутри всё переворачивается.
— Хорошо, — выдохнула едва слышно. — сейчас скину адрес.
Сбросив звонок, уставилась на экран, пальцы будто сами набирали сообщение. Внутри всё сжималось от противоречий: стоило ли? Зачем я втягиваю его в эту жизнь, в этот хаос? Но палец всё же нажал отправить.
На экране мигнула надпись: «Локация отправлена».
Телефон тяжело упал на простынь рядом. Горло сжало, будто я проглотила комок стекла. Мне нужна была поддержка, хоть крошечный островок стабильности в этом хаосе. Кроме Эллы, довериться я могла только Джону. Он знал меня до всего этого ада, видел во мне не жертву и не тень чьей-то игры, а просто меня.
Ронан… это другое. Его присутствие спасало, но и пугало одновременно. Ему я не могу открыться до конца, тем более сказать о своих чувствах.
Войдя в гардеробную, остановилась, скользнув взглядом по рядам аккуратно развешенной одежды. Взгляд сам собой нашёл то, что было дороже всего — его футболку. Сердце сжалось. Я скучала по Ронану. По его рукам, которые могли быть жестокими, но только не со мной. По его взгляду, который умел разрывать и спасать одновременно. По его теплу. Хотела подойти, обнять его, спрятаться уткнувшись в грудь и не отпускать… но не могла. Страх и сомнения стояли стеной между нами.
Протянула руку и сняла с вешалки чёрную футболку. Натянула её через голову — ткань коснулась кожи, и я вдохнула его запах. Запах дома, безопасности, того, что боялась потерять. Когда-то эта футболка просто была велика, а теперь — болталась, словно на чужом теле. Плен отнял у меня слишком много: силы, вес, покой… Но не желание цепляться за него. Надела свои шорты, шагнула к зеркалу — отражение казалось ещё более хрупким в этой просторной ткани, но запах футболки успокаивал, обволакивал, будто он был рядом. Вздохнув, поправила край футболки и направилась вниз.