Пастор позволил себе небольшую улыбку. "Он был выполнен. Ты рассказал Ванде обо всем этом?"
«Пока нет. Она ведь еще мать. Не уверен, что она захочет услышать...»
«Она хотела бы это услышать».
« В этом тоже есть какое-то послание».
«Я знаю. Именно поэтому я и стал пастором, Боб. Чтобы помогать людям так, как велел Иисус. Я знаю, что молодые люди думают о религии в наши дни, и, учитывая, сколько мужчин злоупотребляют ею ради власти и богатства, не могу сказать, что виню их».
«Значит, вы не сторонник «Евангелия процветания»?»
«Нет, сэр!» заявил пастор Грин. «Я считаю, что некая книга, в которой говорится, что богатым людям будет чертовски трудно попасть на Небеса, имеет больший авторитет в этих вопросах, чем сами богачи, независимо от того, играют они в «человека Божьего» или нет. Нет, мы здесь для того, чтобы служить... и именно поэтому я должен сам разобраться с этой «проблемой»».
Он уставился на дом байкеров и слегка покачивался в кресле, подсознательно ощущая нервозность.
Пастор затянулся сигарой. Он выпустил мощный клубок дыма, затем затушил окурок о край кофейного столика и вернул его в свое убежище. «Ванда делает вид, что не знает, хотя я догадываюсь, что от меня воняет табаком до небес. Тем не менее, время от времени она напоминает мне, как гордится тем, что я бросил. Темное искусство применения чувства вины сильно в этой женщине».
Он посмотрел на часы. «Почти время для того певческого шоу, которое она так любит». Он поднялся на ноги.
Боб остался на месте.
« Тебе нужна минутка?» - спросил пастор.
«Да... да, просто собираю мысли», - сказал Боб. «Я скоро приду».
«Хорошо.»
Пастор вошел внутрь.
Наступал вечер, сумерки сменялись темнотой. Боб заметил, что половина лампочек уличных фонарей погасла, что еще больше усиливало мрак.
В доме через дорогу горела одна лампочка, и ее было видно через переднее окно. Если они дома, то ведут себя на удивление тихо, подумал он.
От кофеина у него поднялась кровь, а ноги стали беспокойными. Сестра Доун, вероятно, не одобрила бы этого, но она была в Чикаго.
Может, пора заглянуть туда, посмотреть, чем они занимаются. Если удастся немного склонить чашу весов в пользу «зеленых», пока ситуация не обострилась.
7
Через дорогу Букер Харрис сидел в глубине почти пустой гостиной на опрокинутом ящике из-под молока.
Единственная лампа без абажура сдерживала темноту, но в остальном он был один. Телевизора не было, только ненужная мебель и мусор - пустые бутылки, коробки из-под пиццы, пакеты из-под фастфуда.
Он уставился на дом на другой стороне улицы. Время от времени он видел слабые отблески «красного уголька». Старик курил сигару, подумал он.
Злость внутри него была близка к лихорадке, и он изо всех сил сдерживал ее.
У Букера всегда были проблемы с гневом, сколько он себя помнил. Первый раз он был арестован в начальной школе, когда избил одноклассника, не пожелавшего поделиться с ним пудингом. Его старик был таким же, вымещая свою злость на ребенке, когда ему хотелось кого-нибудь ударить.
Однажды ночью он решил эту проблему, воткнув ножницы старику между ребер. Полицейские признали это самообороной, после того как его мать предоставила рентгеновские снимки, сделанные их врачом, на которых были видны повреждения, нанесенные отцом.
Он хотел расправиться с пастором таким же бесповоротным способом.
Но правила есть правила, и Дикон ясно дал понять: никто не трогает стариков без его разрешения.
Однако он ничего не сказал об их посетителях. Не сказал и о каком-то любопытном янки. Если я его поколочу, это будет честная игра. Черт, да я могу забить этого тощего ублюдка до смерти, и формально я не сделаю ничего плохого.
Он уставился на дом, в котором горел свет, а пожилая пара, без сомнения, развлекала гостей, занимаясь тем, чем занимаются нормальные, добропорядочные люди: смотрят телевизор, штопают носки или что-то еще.
Он никогда не был в окружении цивилизованных людей, причем сколько-нибудь продолжительное время.
К этому времени большая часть банды уже была в «Пурпурной птице», напиваясь в три счета виски и имбирным элем. Именно этим они занимались по вечерам, когда не следили за порядком в клубе.
Ему нравилось быть в «Проклятых». Они не были современными байкерами, как «Ангелы» или «Лос Бравас». Не все они жили обычной жизнью с женами и детьми, ипотеками и бизнесом. У большинства даже не было работы, если не считать продажу унции травы или грамма кокса.
Они были настоящими бунтарями, жили тем, что могли взять, делились всем вместе, качали патч двадцать четыре на семь.
Дикон привык полагаться на него как на свою силу.
Больше нет. Не после сегодняшнего дня. Повезет, если он не вышвырнет меня на обочину. Это так разозлило его, что левая рука подсознательно сжалась в кулак.
Что парень, унизивший его, сидит, свободный и чистый, менее чем в пятидесяти ярдах от него? Это совсем не радовало.
А то, что ему пришлось провести ночь, подбрасывая дурь всяким наркоманам, забредшим в Лейквью, делало ситуацию еще более унизительной.
Они думают, что эти стены защищают их? Единственное, что меня останавливает, - это то, что просит Дикон. Единственное...
Букер задержался на этой мысли, на его губах заиграла кривая улыбка. Не хочет, чтобы я причинил вред старикам. Но он ничего не сказал об их доме.
Он поднялся, слегка поморщившись. Удар старика в корпус сломал ребро, а удар в челюсть - мост, скрепляющий нижние зубы.
Он заглянул в соседнюю кухню. На столе стояла недопитая бутылка водки. Он поднял ее, ощутив тяжесть. Успокоившись, он поставил ее обратно на стойку. Открыл шкаф над ней и порылся в нем, пока не нашел маленькую прямоугольную банку с керосином, которая уже была в доме с лампами, когда ее купили.