Додумать я не успеваю, как раздаётся ещё один взрыв — более мощный. Дверь сносит взрывной волной, языки пламени разрастаются, охватывая деревянный дом.
А вот это он может и не пережить…
Внутри всё холодеет.
Я, конечно, хотела избавиться от волка, но не таким же способом!
Но долго мучиться от чувства вины мне не приходится. За входной дверью, слетевшей с петель, из дома выскакивает разъярённый мужчина. Совершенно голый, перемазанный сажей, с торчащими на голове дыбом волосами. Он крутит головой из стороны в сторону, быстро находит меня взглядом и стремглав бежит в мою сторону.
— Чёртова ведьма! — рявкает он и выругивается витиевато себе под нос.
Я же, взвизгнув от страха, тоже срываюсь на бег.
Да только, что толку? Он же догонит. Ну вот как ни крути — догонит…
В этом я не сомневалась. Он быстрее, сильнее, и магия моя на него не действует. А на прямой дистанции у него гораздо больше преимуществ…
Я не замечаю, как взбираюсь на первую попавшуюся ель. Да так легко, словно всю жизнь этим занималась — будто в роду у меня не ведьмы да оборотни, а белки-олимпийцы.
Сидя на ветке, я обнимаю ствол хвойного дерева и боюсь смотреть вниз. Иголки колются, шишки угрожающе покачиваются, а внизу… Пробегает мимо голый марафонец — и я почти верю, что мне повезло. Но через несколько секунд он возвращается, крутит головой, смотря по сторонам. Прислушивается и принюхивается — несмотря на наверняка отбитый нюх.
Задержав дыхание, я ещё плотнее вжимаюсь в дерево. Как же здорово было бы, если у меня в роду затесались хамелеоны!
— Выходи! — раздаётся снизу. — Ты не сможешь прятаться от меня вечно!
Вредная ведьма во мне раздраженно фыркает, готовая поспорить с этим утверждением. Но я лишь поджимаю губы крепче обнимая ель.
Взгляд цепляется за пятна на его теле. Выглядит это скверно и только подпитывает моё чувство сострадания. На предплечьях и плечах оборотня проступают ярко‑зелёные пятна болотного оттенка, кожа вокруг них покраснела и слегка вспухла, будто покрылась мелкими волдырями.
Я нервно сглатываю. Кажется, моя попытка отыграться зашла слишком далеко. И если я не исправлю ситуацию, он и правда захочет меня прибить. Причём не метафорически, а вполне буквально — спустит с этой ели и…
Не раздумывая, хватаю шишку, свисающую с соседней ветки, и запускаю ему в макушку.
Шишка попадает точно в цель. Волк даже не морщится. Вскидывает голову и выдаёт свой фирменный оскал:
— Ну что, допрыгалась, белка?
Автор приостановил выкладку новых эпизодов