Обостренное чувство справедливости на поверку всегда оказывается чувством черной зависти.
Я вообще не понимаю как вы живете без депрессии. Чем вы весь день занимаетесь? Ржете что — ли целыми днями⁈
Налью себе бывает чаю, возьму из вазы леденец.
И так по водке заскучаю…. — ПИЗ@@Ц!!
— Я не занимаюсь сексом без чувств.
— А как же жалость?
Продолжим описывать семь суток АДА.
Ровно в восемь вечера я припарковал Доджика около салуна. Захожу. Человек с тридцать сидят, гоняют бильярд, музыка из автомата для пластинок. Киваю знакомым и подхожу к стойке. Приподнимаю шляпу.
— Доброго вечера мистер Гафни.
— Привет сынок. Виски не дам.
— Я не за этим. Дамы с охраной, они у вас остановились?
— Аа⁈ Так это к тебе приехали?
— Точно, ко мне. Молодая дама она корреспондент в толстушке и именно она написала ту статью.
— Фьююю!
Присвистнул Гафни.
— И че? Опять про тебя писать будет⁈
Человек семь мужиков уже меня окружили и внимательно слушают. Мало в наших ипинях развлекаловок. Совсем негде моск расслабить. Пожимаю плечами.
— Не знаю. Днем они приехали, а я как раз сваривал крепления на Быке. Договорились на вечер.
— То то я смотрю ты как в церковь вырядился.
— Конечно! Она леди а я ковбой. После работы даже в душ сходить успел.
— Ты это, Стив? После разговора мимо не проходи. Расскажешь чего да как?
— Окей. Так где они?
— Охрана во втором и пятом, дамы в третьем и четвертом.
— Ок. Я пошел.
— Давай Малыш. Удачи.
Взлетаю по лестнице на круговой балкон и повернув налево прохожу метров десять и толкаю дверь. За дверью левое крыло и коридор с дверями номеров. Около двух дверей стоит охрана.
— Доброго вечера джентльмены. Мне к миссис Джобс.
— Стойте тут, сейчас доложим.
Стою, жду. Охранник выходит и кивает на мои кольты.
— Оружие придется сдать.
— С чего бы?
— Таковы правила.
— В жопу правила, в жопу вас и в жопу всех.
Разворачиваюсь и ухожу. Спускаюсь в салун.
— Ты че так быстро⁈
— Пистолеты хотели забрать.
— И?
— В жопу послал.
— Это правильно. Совсем восток с ума сходит. Где это видано у джентльмена оружие забирать!
Народ начал кучковаться вокруг меня и довольно громко поддерживает мое решение. Наконец бармен очнулся.
— Пива могу налить.
— Не. Вино есть?
У хозяина салуна глаза на лоб.
— Вино⁈
— А че? Я пробовал, вкусно.
— Ну мля? Было где то, сейчас гляну.
Пока хозяин копался в закромах вокруг меня собрались все.
— Эй Малыш? Ты не мужик чели? На вино как баб потянуло.
Радостно скалюсь.
— Стиви? Желаешь кулаки почесать?
— А че? Пошли.
— Не вопрос. Ставки?
— Все по взрослому.
— Олрайд. Джентльмены! Кто банк держит?
— Курми.
— Окей. Ставлю на себя Франклина (сто долларов)
Курми это кличка. Так то, серьезного и мало понимающего юмор мужика зовут Уилл Килхантер. А кличка к нему прилипла после его серии рассказов о посещении Индии. Мужик служил на флоте семь лет. А в Индии есть группа людей из касты земледельцев и у них самоназвание — Курми. Вот про них Уилл и втирал всем на протяжении ряда лет. Самое важное во всех рассказах это серьезность. Ни улыбок, ни шуток мужик не понимает. Короче. Курми — идеальный хранитель ставок.
Купюры, мелкие и крупные зашуршали в руках, а Курми встал около школьной доски и мелом записывал ставки. Наконец все кто хотел поставили и я объявил.
— Ну улице дождь. Джентльмены, столы в круг.
И опять движуха и через пять минут центр зала был свободен. Скалюсь и уточняю.
— Стиви? Какие правила?
Огромный кабан снял пояс с пистолетом, рубашку и машет руками разогреваясь.
— Стволы на стол, по яйцам не бить, глаза и рот не рвать.
— Ок.
Расстегиваю пояс и кладу на стол, снимаю куртку и рубаху. Поиграл мышцами и вышел в круг. Тут же громко ору.
— Эй? Балерина! Ты долго танцевать будешь?
— Рыыыых!
Взбешенный Стив с рыком ринулся в круг и попер на меня. Оцениваю технику. Боксер, прикрывается умело, танцует тяжело ибо вес за сто пятьдесят кило. Плюсом он поддатый. Это большой плюс. Ширх! Кулак просвистел над головой. Хороший удар, резкий и внезапный. Но я успел. Это радует. Матрица встала на тело удачно и реакции хорошие. Ладно. Пора начинать и заканчивать. Слегка отвожу левую ногу а правой наношу удар о котором в эти времена мало кто знает. Не пришла еще в масскультуру Азия. Про ниньдзя никто не знает, до киношки Убить Билла еще сорок лет, да даже до Брюс Ли еще двадцать лет.
Сухой удар по бедру ногой. В тайском боксе его называют лоу кик. Видать врезал и попал я хорошо. Настолько хорошо что Стиви хрюкнул, руки его тут же опустились и он рухнул на колени. Стою, смотрю на оторопевших и замерших с открытыми ртами мужиков. Стиви кряхтит, зубами скрежещет и наконец встает но опирается на правую ногу.
— Ну че? Признаешь что я победил или я тебя совсем добью?
Выпятив челюсть Стив завис. Потом попытался перенести вес на левую ногу и опять чуть не рухнул на пол.
— Факинг!
Я хмыкаю.
— Ты видимо глухой, а Стиви? Мне тебя добить или признай что проиграл.
— Виски купишь?
Неожиданный вопрос, но я начинаю ржать.
— Стиви. Не только тебе, всем куплю.
Мужик махает рукой и орет во все горло.
— Млять, и по факу всех! Проиграл Стив Корнел!!
Я тут же ору в ответ.
— Дядюшка Клементин!! Все по полному роксу чистого бурбона! В края! И никакой содовой!
Народ в салуне ожил, загудел полный одобрямс и задвигался. Знакомый Стива потащил хромающего мужика в сторону стойки, ковбои опять начали таскать столы на место. Накидываю пояс с оружием и поднимаю глаза.
— Подруга?
— Видела я. Девка всю драку стояла на балконе. Опять победа и она опять течет.
— Пожалуй стоит купить вино и подняться в нумера. Хех.
— Давай. Я ее опять заполню гормоном и смазкой.
— Да прекрати. Сегодня обычный, человеческий секс.
— Тебе виднее.
Радостно скалясь народ разбирал стаканы и тут же подходил к Курми. Мало, ой как мало людей поверили и поставили на меня. Зато те кто поставил получили на доллар три бакса. Я же, косил глазом на балкон и обсуждал винишко с хозяином.
— Вот Малыш. Две бутылки в чулане. В паутине обе. Первую я брал еще до войны. А вторую выиграл когда ездил в Калифорнию. Больше я ничего не знаю.
— Сколько стоит то?
— А я почем знаю? Я уже забыл сколько отдал. Дело было в 1939 году, а вторая вообще выигрыш.
Чешу репу.
— Ээ? По тридцать за бутылку? Нормально?
— Забирай обе за восемьдесят. Все равно я вино не пью а продать не продам.
— Унес бы в кондитерскую. Там женщины, может кто и купил бы?
— Хех! Умный какой⁈ А лицензия? Штраф десять тысяч.
— Фак⁈ Да ладно⁈
— Точно, точно.
Офигев от таких законодательных изысков отсчитываю восемьдесят долларов и спрашиваю про штопор. На меня глянули как на идиота и послали подальше. Выручила меня Эрна. Дамочка ушла, переоделась в джинсы и облегающий свитер и сдалась. Спустилась в зал и подошла ко мне.
— Приношу извинения за действия своей охраны.
Мило скалюсь.
— Нормально. Мне плевать а им придется много думать.
— У меня есть штопор.
— Отлично.
Ставлю две протертые бутылки на стол.
— С какой начнем?
— Угощаешь?
— Присоединяйся. Эта бутылка куплена в тридцать девятом. Когда еще старое вино попробуем?
— Ого!
Эрна протянула руку к флакону.
— Можно?
— Конечно.
— Долина Напа. Калифорния. 1934 год. Хм? Серьезный раритет. Не жалко?