Круги на песке

ЛЕПИЛ ПИГМАЛИОН…

Лепил Пигмалион Красотку Галатею. Извлек из глины он Прекрасную идею: Идею рук и ног, Кудрей, густых и длинных… А может, не извлек — Вложил идею в глину? Ведь глина — прах, балласт, Бездушная порода. Но ты хотя бы раз Вложить в нее попробуй Все то, о чем тужил, Одним резцом владея… Но, может быть, вложил Он вовсе не идею? Над глиною корпя, Не думая о чуде, Вложил всего себя В несбыточные груди. Лепил Пигмалион… От дел земных отринув, Извлек из глины он (А может, не из глины?) Творение свое — Красотку Галатею… А может, не ее? Ну, что ж, тогда бог с нею! Но что-то он лепил — Творец, художник, мастер — И так себя влюбил В несбыточное счастье Что было все — как сон, Томлением и бредом… «Наверно, спятил он», — Сосед шепнул соседу. Лепил Пигмалион. Я пусть иной ваятель — Ну не пигмей ли он? — Осклабится некстати, Пусть горе-знатоки Хулят его творенье. Творенье — пустяки, А главное — горенье.

СИЛА СЛОВА

Поэтом был Наполеон, поэтом, И так умел он мысли выражать, Что каждый, кто присутствовал при этом, Уже не мог себе принадлежать. И не страшны потери и утраты, И стерта грань между добром и злом, Поскольку было сказано: — Солдаты Владеют — каждый — маршальским жезлом. И быть не может армии на свете, Которая дорогу преградит, Поскольку было сказано: — Столетья Глядят на нас с вершины пирамид. Поэтом был Наполеон, поэтом, Он так искусно подбирал слова, Что армия его прошла полсвета, Поправ чужие земли и права. И думалось, что слава не затмится, И слышался уже победы гром, Когда сказал он: — Солнце Аустерлица Взойдет и ныне — под Бородином! Сказал весьма удачно. Но при этом Не избежал печального конца. Поэтом был Наполеон, поэтом… Поэты, бойтесь красного словца!

СТИХИ О КРАТКОСТИ, ОБРАЩЕННЫЕ К НЕЙ ЖЕ

О краткость мудрая, прости Соображенье дилетанта! Я знаю, ты у нас в чести: Ведь ты у нас — сестра таланта. И мне известно, что стократ Выигрывает тот, кто краток… Но все же, краткость: где твой брат? Куда ты подевала брата?

ПРОФЕССИОНАЛЬНАЯ ТРАВМА

Да, и за письменным столом Случаются порою травмы, Когда стремглав обходишь правду И сам с собой столкнешься лбом.

ПРАВДЫ ПОДОБИЕ

И в красоте своей, и в простоте, В своей любви (и ненависти тоже) От правды ложь порой отлична тем, Что слишком явно на нее похожа.

СЕКРЕТ СТИЛЯ

Его романы длинноваты, А в телеграммах без труда Он выражается всегда И содержательно, и сжато. Какой загадочный писатель! Но здесь, однако, есть резон: Ведь там ему за слово платят, А здесь за слово платит он.

СЕКРЕТ УСПЕХА

Было сказано давно, Дескать, надлежит Брать везде свое добро, Где оно лежит. Ваши ж методы, мадам, Тоже не новы: Вы добро берете там, Где лежите вы.

О ПЕРЕВОДАХ, СЛЫВУЩИХ ОРИГИНАЛАМИ

Поэт включил в свой сборник юбилейный Стихи «Из Байрона», «Из Шиллера», «Из Гейне». А как украсили бы книжку эту Стихи из Пушкина, из Тютчева, из Фета!

ПРЕДОСТЕРЕЖЕНИЕ

Ваш слог и бледен, и недужен, За робкой мыслью не спешит. Вам тяжело. Излейте душу. Скажите что-то от души. Пусть смело вырвется наружу Все то, что думалось в тиши. Там, где лишают слова душу, Там слово лишено души.

О ФОРМЕ И СОДЕРЖАНИИ

Ты не падай, поэзия, низко! Чтоб избегнуть участи жалкой, Опасайся стать формалисткой, Но при этом не будь содержанкой.

О ВРЕМЕНИ И О ТЕБЕ

Спроси у времени совета, Оно тебя не подведет. Но помни, что часы поэта Должны идти на век вперед.