Он рисковал потерять контроль над расследованием. Он царапал на бумаге какие-то схемы, а потом по-дружески просил лаборантов об услуге, потому что действовать по обычным каналам было слишком рискованно. Он не мог участвовать в мозговых штурмах вместе с остальными и оценивать версии, потому что они прекрасно знали, кого именно ищут. Они искали Савла Гарамонда, опасного преступника, сбежавшего из тюрьмы.
Поэтому Кроули воздерживался от обсуждений, с помощью которых раскрыл свои самые главные дела. Он боялся, что без них будет вариться в собственных догадках, не сможет ничего придумать и никто не воспримет его всерьез. Но выбора у него не было. Кроули остался один.
Предположим, Кай убийца. Но от этой версии ему пришлось отказаться. Кай не был близко знаком ни с одним из главных героев драмы. У него было еще меньше мотива, чем у Савла. Он даже физически был слабее.
А еще его группа крови совпадала с группой той крови, которая покрывала стены на станции Морнингтон-Кресент.
И фрагменты челюсти, которые удалось найти, тоже, судя по всему, принадлежали Каю.
Ничего определенного. Не при такой степени сохранности тела. Но Кроули верил, что знает, кто это был.
И все равно не мог поверить, что им нужен Савл. Но ему не с кем было поговорить об этом.
А еще он ни с кем не мог разделить свою жалость. Жалость, которая переполняла его изо дня в день, жалость, которая вытесняла ужас, гнев, отвращение, страх и недоумение. Огромная жалость к Савлу. Потому что, если он окажется прав, если не Савл стоит за всем этим, значит, он попал в огромную беду, и вокруг него вертится калейдоскоп жестоких и странных убийств. Если Кроули казался себе одиноким и изолированным от окружающих, то Савл был по-настоящему одинок.
Фабиан вернулся в свою комнату, и ему немедленно снова стало плохо. Теперь его не угнетало одиночество только в те часы, когда он садился на велик и колесил по Лондону. Он все больше и больше времени проводил в седле, сжигая калории из фастфуда, которым в основном питался. Он и так был худым, но многие часы поездок согнали с него последние унции лишнего жира. Теперь от него остались только кожа и мышцы.
Он проезжал по морозу многие мили, и кожа у него горела. Он противно потел от напряжения, и ему становилось еще холоднее.
Он ехал прямо на юг, к Брикстон-Хилл, мимо тюрьмы, через Стритем, к Митчему. Здесь уже начинался пригород, дома становились ниже, магазины делались одинаковыми и скучными. Он ехал и ехал, по большим развязкам, по маленьким улочкам, останавливался на поворотах, переезжал дорогу по светофору, коротко кивал тем, кого пропускал, вклинивался перед «Порше» и не обращал внимания на то, что на него злятся.
Этим теперь ограничивалась социальная жизнь Фабиана. Он общался только с людьми, которые проезжали мимо него. Никаких близких отношений у него не осталось. Он не понимал, что происходит.
Поэтому он ездил и ездил, останавливался купить чипсов, шоколадку или апельсинового сока, ел, прислонив велосипед к выцветшей рекламе мороженого или дешевого ксерокса где-нибудь около убогого магазинчика или газетного киоска.
А потом он возвращался на дорогу, к мимолетным встречам на асфальте, к опасному флирту с легковушками и грузовиками. Общества для Фабиана больше не существовало. Единственные социальные контакты, которые ему остались, сводились к сигналам и подмигиванию фарами, грубостью и вежливостью на языке транспорта. Только в таких случаях его кто-то замечал и что-то делал из-за него.
Фабиану было больно от одиночества.
Мигал автоответчик. Фабиан нажал кнопку и услышал голос того полицейского, Кроули. Он, кажется, был в отчаянии, и Фабиан не думал, что проблема только в записи. Фабиан ощутил презрение и злобу, как всегда при разговоре с полицией.
– …пектор Кроули, мистер Моррис. Простите… я хотел спросить, не могли вы мне помочь еще раз. У меня всего пара вопросов. Я хотел поговорить о вашем друге Кае. Может быть, вы мне позвоните?
Пауза.
– Мистер Моррис, а вы не играете на флейте? А может, кто-то из друзей Савла играет? Или ваших?
Фабиан замер. Он не слышал, что еще сказал Кроули. Запись продолжалась еще минуту, потом закончилась.
По телу пробежали мурашки. Фабиан судорожно ткнул в кнопку перемотки.
– …позвоните. Мистер Моррис, а вы не играете на флейте?
Занемевшими пальцами Фабиан потыкал в кнопку, выслушал номер, который оставил Кроули, вбил его в телефон. Зачем ему это знать? Почему? Он не понимал.