Ночь. Дождаться, пока Варон уснёт, перерезать ему глотку и слинять? Уже лучше, но нужен транспорт. Я не Кудей, чтобы справиться с парочкой дюжих головорезов. Тогда идти пешком? Не вариант. Куда я пойду без лошади, без воды, еды и хоть какого-то оружия? Щербатый ублюдок, судя по всему, не только проводник, но и следопыт. Значит, надо валить и его. О-хо-хо, сколько я уже насчитала? Варон, щербатый и, вероятно, один из тех, кто будет сторожить коней. Трое, как минимум. Я Лара Крофт и Рыжая Соня в одном лице, раз так спокойно рассуждаю о тройном убийстве.
А, ну да, надо же ещё сообразить, куда идти. Куда? К Волоку, наверное. И где тот Волок? Тогда уж сразу всех вырезать, кроме кривоносого любителя лапать землянок. Он выведет к Старгороду Дарисвету Великую и захваченные трофеи. Ха-ха три раза. Если Кудей едва смог слинять, то куда уж мне?
Вечер, безвкусная еда, вонючая шкура. Мысли, мысли, мысли… Ветер в голове выдул остатки наваждения, и я отчётливо поняла, что бежать бессмысленно. Догонят, поймают. Сломают ногу или вовсе отрубят, с Варона станется. Шанс, мне надо ловить шанс. Взять барона в заложники! У него в шатра куча всякого колюще-режущего. Приставить к жирной глотке кинжал и потребовать отвезти меня в Старгород. Или хотя бы к Волоку!
Так. Так-так… Так-так-так… Кудей сбежал три дня назад, а до этого мы неделю шли втроём. Караван идёт медленнее верховых, но не на порядок, а примерно на треть. Если считать дневной переход за два десятка километров, мы прошли… Ммм, получается, километров двести? Если верхом, без всяких сундуков и повозок, то путь всё равно займёт не меньше недели. Всё это время я должна буду не спать и следить за бароном, который вовсе не выглядит слабаком, да ещё и маг сильный. Какие у меня шансы? Сука… Нулевые. Значит, что? Вывод напрашивался сам собой, и был до омерзения единственный. Ждать. Ждать, не показывать, что пришла в себя, терпеть боль и… И ждать подходящего момента. А если… Если его не будет… Надо подумать.
Следующим утром я украла нож. Не у Варона, у слуг. Тащить что-то из шатра посчитала рискованным выбором, там каждая вещь на своём месте лежит, пропажа будет заметна. А вот небольшого ножичка с почерневшим лезвием и простой деревянной рукояткой, который я спёрла из телеги с продуктами, вряд ли хватятся. Единственное его достоинство заключалось в бритвенной заточке, а так, это был обычный овощной нож, пропажа которого вряд ли кого взволнует. Не побегут же повара с этим к барону? Поищут, да и решат, что выпал по дороге или забыли на предыдущем привале. Надеюсь.
Оружие легло в сапог и почти не мешало при ходьбе. Впрочем, я и так почти не ходила, так что ощущение постороннего предмета быстро пропало, оставив лишь удовлетворение от маленькой победы над обстоятельствами. По крайней мере, я могу не допустить к себе колдуна, перерезав глотку либо ему, либо себе. Мэджестик перспектива…
Соколиный Глаз заметил, что одной стены нет на третий день. Я превзошла легендарного индейца, обратив внимание на наш курс, на четвёртый. Мы двигались на север. Да, мы шли туда не прямо, а скорее на северо-запад, но, камон, пипл, как так? Разве мы не идём подальше от русских земель, куда-нибудь в Африку? Или хотя бы в Европу? Вспомнилось пренебрежительное отношение к местным европейцам со стороны боярина Широкова. Как там он говорил, грязь по колено и постоянная грызня между белыми, неграми и арабами? Да уж, местным понятие толерантности, судя по всему, было незнакомо. Логично, что барон, потерявший свой дом, богатство и власть, не стремится идти туда, где ему совсем не рады. Куда же он идёт? Мне вдруг пришло в голову, что проводник вовсе не человек Варона, а мятежный барон и сам не знает конечного пункта нашего путешествия. Тогда получается, что тройка всадников, следующая по пятам за щербатым извращенцем, не только его охрана, но и конвой?
А следующей ночью на нас напали.
Я проснулась от выстрела, после которого раздался истошный вопль, впрочем, резко оборвавшийся. Зазвенело оружие, раздались резкие крики, матершина и стоны убиваемых марионеток Варона. Самого барона в шатре не оказалось, лишь полог на входе слегка покачивался, указывая на то, что его совсем недавно откидывали в сторону.
Вновь затрещали выстрелы, на этот раз совсем рядом, и в шатёр ввалилась невысокая фигура с трабуко в руке. Оглядевшись, мужчина бросился не к сундукам, как я было решила, а прямиком ко мне. В полумраке тускло блеснули его глаза и я услышала хриплое дыхание. «Свисток»! Он протянул ко мне свою немытую лапу, коняющую горелым порохом, и я от души полоснула по ней ножом.