Просто… мазня! Работа кисточкой! Линии, да черточки! Просто… то, что и она сама умеет! В своей основе все тут просто! Но как линия отличается от пути, и как брызги отличаются от точек, в этой мнимой простоте скрыто слишком много нюансов, от которых она может видеть лишь верха.
Умение макать кисточку в краску не означает наличие таланта художника, умение соединить разноцветное содержимое двух баночек в одну массу, не означает наличие способности к смешиванию красок. Как и умение провести линию кистью по холсту, не означает, что удастся сделать это ровно без линейки. Она не художник, не творец, не создатель. И так, как брат, творить не может и не понимает, как у него подобное выходит в основе принципа данного действа.
То, что магия, контуры которой брат сейчас очерчивает, отличается от всего ей известного, очевидно, как день. Если обычно магия, это строгий код или алгоритм, линейная структура, и почти всегда понятная функция, что-то такое, линейное, механическое, и неживое, то его действие сейчас… та самая картина, что в итоге должна была бы ожить. И магия эта в итоге будет направлена на него же самого — он делает то, что сделать их… навсегда отделенными друг от друга.
У них будет все тот же общий тайник, общий источник энергии, из которого они все так же, как и всегда, как из одного общего котла, будут брать и «кушать» и черпать силу, но вот сами они… отныне будут отделены друг от дружки, и станут друг для друга словно бы два куска стекла — не сливаемые, твердые субстанции.
Брат… делает это, чтобы её защитить! Чтобы она жила! Делает это… с самим собой, и Лине даже страшно от одной только мысли, сколь… больно и тяжело столь древнему существу вот так меняться! Меняться не психически, но энергетически! Становится… иным! И… она бы предпочла иной путь, но брат сказал, что ей, Лине, иначе просто не выжить, и смену поляризации оболочки, столь слабой сущности просто не пережить. Брат в очередной раз идет на жертву ради неё, а она… просто сидит на крыше башни в прострации, пялясь в пустоту, гоняя в голове табуны глупых мыслей.
А ведь у неё есть занятия! Есть дела, есть заботы! Есть много всякого того, чем она могла бы сейчас себя занять! Да банально могла бы что-то почитать! Интересное или стоящее! Всяко лучше пустой траты времени восседания на камне в пустоте! Но все книжки вдруг стали безынтересными, а текст из них, утратил способность к усвоению в мозгу и разуму — в голове звенит пустота, отторгающая любое внешнее насыщение.
Могла бы попробовать что-нибудь новенькое сотворить! Новую… сковородку, например! Или старенькое починить! Копий ломаных навалом, и стоило бы попробовать хоть раз сомой! Но из рук все буквально валится, даже если делать все это не руками. И даже вывод этого замка на эту позицию в небо, дался ей с огромным трудом, словно бы это не элементарное действие, провод материи сквозь пространство тайника в видимую точку, делаемое ею уже тысячу раз, а нечто… запредельное, непонятное, и делающиеся не с первой попытки.
Зато вот от воздуха вокруг избавится удалось без малейшего намека на проблему, хотя раньше… это всегда была пытка, несмотря на все объяснения брата о том, как творить вакуум, и удалять фальшивый воздух из окружения. И во множестве экспериментов… она запарывала процесс создания чего-нибудь из-за лишних реагентов, дестабилизирующих систему.
Могла бы выйти прочь из тайника и переждать всё там! Просто… миг, и уже всё почти как прежде! Да, разделены как энергии, но физически — вновь рядом! И брата можно будет обнять, прижать, потереться об него, погреться об него… подраться с ним тоже можно будет, выплеснув ВСЁ! И выговорится, тоже, было бы неплохо.
Ну может не миг ждать, а денек… но все равно не недели и месяцы! Но… это было бы предательство с её стороны, бросить брата тут, одного, а самой сбежать, свалить, спрятаться, и ничего не видеть. Она… давным-давно сама себе обещала никогда не бросать его, и точно не убежит прочь просто потому… что ей так вот больно это терпеть, неведение, ожидание, и страх разлуки.
Она выдержит! Она продержится! Она сможет! Но… словно бы свет померк, как в тех самых книжка про любофф, что иногда почитывает их мамочка, и были столь непонятные и даже отвратительны маленькой Лине когда-то, вызывающей у неё чувство стыда при прочтение. За свою мать, что такое читает, за писателя, что это взял и породил на свет, ну и за себя, что вообще открыла такую убогую книгу! Вместо того, чтобы взять, и почитать что-то иное, стоящее — про высшею математику хотя бы уж! Ту, что и не высшая вовсе, а так, начальный курс.
Муть, но ведь иногда полезная! Без понимания пространственного ориентирования в треангулистических моделях, её бы навыки пространственного перемещения закончились бы на хождении сквозь двери, и никогда бы не дошли до уровня свободного движения игнорируя материю мира.