Борис рыдал на коленках Нелли. Рыдал страшно, молча, лишь большие плечи подрагивали. А она была рада. Психологи сказали, что это хорошо. Лишь бы не замыкался в себе. Лишь бы выпускал горе наружу. Наконец Борис поднял голову.
— Прости, Нелька. Совсем я раскис. Мужик так не должен вести себя перед своей женщиной.
— Не говори банальностей, ради Бога. — скривилась Нелли. — Мужик должен быть искренним перед своей женщиной. Тогда они становятся ближе друг другу.
Борис слабо усмехнулся. Как же ему все-таки повезло с ней. Эта маленькая и по росту и по возрасту девочка была порой умней иных его взрослых увлечений. Недаром её так любит мама. Борис замер. Не любит, а любила… Черт… Он почувствовал, как новая волна боли подкатывает под горло. И он испугался. Еще одна такая истерика, и он просто перестанет себя уважать. Боб схватил пачку и выдернул сигарету. Когда куришь немного легче. Он поискал глазами зажигалку — нигде не видно. Похлопав себя по бокам, он выдернул её из кармана пиджака вместе с какой-то длинной бумажкой, которая белой птицей спланировала на пол.
— Что это? — Нелли наклонилась и подняла листок.
Боб прикурил, глядя, как Нелли рассматривает надпись на бумажке.
— Похоже это квиток из фотоателье.
Боб выдернул квиток из рук Нелли. Все-таки мама отнесла флеш-карту в ателье. Он порывисто вздохнул, пытаясь загнать проклятую боль поглубже. Мама несколько дней просила распечатать фотографии с его юбилея в Кострово в ателье, чтобы особенно красивые поставить в рамочки на трюмо. А у него все не было времени. У него никогда не было времени на мать.
— Странно — Нелли смотрела на застывшего Бориса. — Уже сто лет, как таких не выдают. Вроде сейчас при клиенте фотки печатают. А тут почему-то не отдали.
— Сейчас узнаем. Я быстро.
Борис загасил только прикуренную сигарету, схватил телефон и стремительно вышел из комнаты.
Звук фена заглушал назойливую трескотню мастеров салона. Алина терпеть не могла эту идиотскую необходимость вести бестолковые разговоры, пока парикмахер сделает своё дело. Поэтому очень любила своего мастера Захара — парня молчаливого и быстрого. Что не скажешь о его коллегах — девчонок хоть и талантливых, но жутко болтливых. Алина всегда записывалась к Захару под закрытие, но сейчас она пришла без записи. Ей необходимо было расслабиться. Но, как назло, все кресла в салоне были заняты. И пока Захар колдовал над её стрижкой, Алина была вынуждена сначала слушать полный пересказ очередной серии «Тайны Марии», затем узнать три способа засолки огурцов, и в довершении получить полный сравнительный анализ сахарного шугаринга и фото-эпиляции.
Наконец, Захар взял в руки фен, и можно было отключиться. Хоть на двадцать минут расслабиться и ни о чем не думать. Не думать! Представить себя на берегу, где морская волна ласково омывает ноги, а тепло белого песка греет ладони. Алина даже улыбнулась этой картинке, но… все неожиданно прекратилось. И вместо спасительного жужжания фена в мозг ворвался зуммер её сотового телефона.
— Алина Маратовна — похоже это ваш. — Захар кивнул на сотовый телефон Алины, что лежал под зеркалом. И тут же деликатно отошел.
Алина в раздражении схватила телефон. Кому она еще понадобилась? Сказала же на работе — не беспокоить до завтра. Она уже хотела разразиться гневной тирадой, но взглянув на дисплей тут же подавила раздражение.
— Да, доченька. Ну как дела?
— Мама! Он пошел за фотками, прикинь? Нашел квитанцию и ринулся, как чокнутый. Вот на фиг ему сейчас фотки, да еще с того проклятого юбилея? — Нелли тараторила безостановочно, не давая Алине вставить слово. — Я ему говорю — завтра заберем. А он талдычит — мама просила-мама просила. Сказал сидеть дома, даже не разрешил с ним сходить. Типа, тут недалеко — скоро вернусь. Ну мам, ну это же хрень просто какая-то…
— Нэл! — наконец прикрикнула Алина. — Успокойся, слышишь. Сейчас вернется. И не перечь ему. И не спорь. Хочет куда-то сходить — пусть идет. Хочет на голове стоять — улыбайся и помогай. Ему плохо, пойми. Дождись его и постарайся уговорить приехать в Кострово прямо сейчас.
— Хорошо. Но думаю, у меня ничего не выйдет.
— Выйдет, если захочешь. Я сейчас водителю позвоню, предупрежу. Всё.
Алина отключила телефон. И тут же набрала номер…
— Алло, Гриша… тут у нас события меняются каждый час…
Резко заработал фен в руках мастера за соседним креслом. Алина встала и вышла из зала. Захар вернулся к креслу, смахнул несколько волос с подлокотника и щелкнул пальцами. Тут же подбежала девушка с ручным пылесосом и в мгновения ока прибрала остатки волос с пола.
Через минуту вернулась Алина, уселась в кресло.
— Ни минуты не дают расслабиться.
— А вы поставьте телефон на автоответчик. — предложил Захар, поправляя на шее Алины парикмахерскую накидку. — Мир не перевернется за полчаса.
— А и верно. — подхватила Алина, нажала на пару кнопок телефона и кинула его под зеркало.
Захар включил фен и приступил к таинству женской красоты…
Борис вяло смотрел на виноватую Приемщицу, и казалось, даже не слышал её оправданий.
— Понимаете, мы не могли отпечатать фотографии сразу — у нас электричество отрубили на пару часов. А она ждать не хотела. Сказала, вечером заберет, но не пришла. А мы даже номер телефона не догадались у нее взять…
— Ясно. Ну, так они готовы?
— Да-да. — заторопилась Приемщица. — тут и флеш-карта, и отпечатки. Вот.
В руку Бориса лег плоский, ярко-желтый бумажный пакет. Борис вытащил увесистую пачку. Тут же стал медленно просматривать отпечатки. На стол перед приемщицей ложились яркие мгновения праздника. Девушка тактично отошла к принтеру. Но все-таки украдкой несколько раз оглянулась. Красивый парень, но какой-то грустный. Даже кокетничать не хотелось.
— Спасибо. — Боб резко собрал фотографии в стопку и положил обратно в пакет.
Приемщица слабо улыбнулась, хотя понимала, что её улыбки парень уже не видит — Боб шел к выходу. Но неожиданно он остановился. Лихорадочно вывернул пачку фотографий из пакета и стал судорожно искать среди них определенную. Он так торопился, что несколько фотографий упали и разлетелись по всему полу.
Но Боб словно не замечал этого. Он на секунду завис на одной из фотографий. Затем вытащил сотовый телефон, быстро нашел номер…
— Лавров, это Борис Фомичев. Я знаю, кто убил мою мать.
… Денис замер с тряпкой в руках. Ему показалось, что в голове взорвалась бомба. Ну, или граната, по меньшей мере. Но разбираться в этом, не было времени, потому что его телефон вновь ожил голосом Бориса Фомичева.
— Я буду ждать вас через час. В сквере у кафе «Звонарь» на Тимирязевской.
— Но вы хоть намекните, Борис, кто убийца? — но в трубке была уже тишина.
Денис еще пару секунд переваривал информацию, затем заметался по квартире. И так же заметались его мысли: «Почему так неожиданно? Может сам влез в компьютер и не увидел фотографий? Или информация совсем из другого источника? А может… Может это шутка? Да нет — не похоже. Голос напряженный. Да что гадать, ё-моё. Приеду и все узнаю».
Денис почти одновременно влез в рубашку и джинсы, выбежал в прихожую. Но никак не мог найти свои ботинки, схватил ключи от машины и выбежал из дома. Позвонить Тарасу ему даже в голову не пришло.
А Борис тщательно собрал с пола фотоателье все раскиданные фотографии, проверил флеш-карту фотоаппарата — та подмигнула из пакета голубым краешком — и слабо улыбнувшись Приемщице, вышел на улицу.
Он не успел сделать и пяти шагов по тротуару, как ядовитая струя газа влетела в его лицо. Борис сделал вдох и свет выключился…
Денис запарковался, побежал в сквер. На лавках сидели парочки, какая-то старушка, мамаша с ребенком. Боба среди этой разношерстной публики не было. Денис подождал немного, нервно посматривая на часы. Позвонил. Ответа не последовало. Денис позвонил еще раз — номер уже был заблокирован. Что за бред? Что за дьявольские игры? У парня тоже съехала крыша? Возможно. Но где же он, черт его подери! А если его… тоже убили? От этой мысли по телу Дениса прокатился холодный, липкий пот.