— Hé, pas dans ma voiture, prévint le chauffeur avec sévérité. Ou j’arrête le compteur et on partage.
Éclats de rire.
— À l’hôtel, alors, proposa Dicken.
— Je vais être ivre, dit Kaye en secouant les cheveux qui tombaient sur son front.
— On va faire une orgie, reprit Dicken, qui rougit aussitôt. Une orgie intellectuelle, ajouta-t-il d’un air penaud.
— Je suis vanné, intervint Mitch. Et Kaye a une laryngite.
Elle poussa un petit couinement et sourit.
Le taxi s’arrêta devant l’hôtel Serrano, au sud-ouest du Palais des congrès, et ils descendirent.
— C’est moi qui régale, dit Dicken en payant le chauffeur. Comme pour le vin.
— D’accord, fit Mitch. Merci.
— Il nous faut une conclusion, lança Kaye. Une prédiction.
Mitch bâilla et s’étira.
— Navré. Je n’ai plus la force de penser.
Kaye le détailla à l’abri des cheveux tombant sur son front : des hanches étroites, un jean qui moulait ses cuisses, un visage carré barré par deux sourcils qui n’en faisaient qu’un. Il n’était pas vraiment beau, mais elle entendait sa chimie interne, un souffle qui faisait chanter ses reins, et sa chimie se foutait de la beauté. Le premier signe de la fin de l’hiver.
— Je parle sérieusement. Christopher ?
— C’est évident, non ? Ce que nous disons, c’est que les filles intermédiaires ne sont pas malades mais qu’elles représentent un stade du développement que nous n’avions jamais vu jusqu’à ce jour.
— Et qu’est-ce que ça signifie ? insista Kaye.
— Ça signifie que les bébés du second stade seront sains et viables. Et peut-être un peu différents de nous.
— Ce serait stupéfiant. Et ensuite ?
— Arrêtez, s’il vous plaît, intervint Mitch. On n’arrivera jamais à conclure cette nuit.
— Dommage, dit Kaye.
Mitch lui sourit. Elle lui tendit la main. La paume de Mitch était sèche comme du cuir et durcie par les cals récoltés lors des fouilles. Ses narines se dilatèrent lorsqu’il s’approcha d’elle, et elle aurait juré que ses iris en faisaient autant.
Le visage de Dicken était encore rose. Sa voix était traînante.
— Nous n’avons pas formulé de plan, remarqua-t-il. S’il doit y avoir un rapport, nous devons rassembler toutes nos preuves – et j’ai bien dit toutes.
— Comptez sur moi, le rassura Mitch. Vous avez mon numéro.
— Pas moi, dit Kaye.
— Christopher vous le donnera. Je vais rester quelques jours dans le coin. Si vous êtes disponibles, faites-le-moi savoir.
— Entendu.
— On vous appellera, dit Kaye, comme Dicken et elle se dirigeaient vers les portes vitrées.
— Un type intéressant, commenta Dicken dans l’ascenseur.
Kaye fit oui de la tête. Dicken la regardait d’un air soucieux.
— Il a l’air intelligent, poursuivit-il. Comment diable a-t-il fait pour se retrouver dans un tel merdier ?
Arrivée dans sa chambre, Kaye prit une douche bien chaude et se glissa entre les draps, épuisée et plus qu’éméchée. Son corps était satisfait. Elle enroula draps et couvertures autour de sa tête, se tourna sur le flanc et, presque immédiatement, s’endormit.
44.
Kaye finissait de se laver en sifflotant lorsque le téléphone de sa chambre se mit à sonner. Elle s’essuya le visage et décrocha.
— Kaye ? Ici Mitch.
— Je me souviens de vous, dit-elle d’une voix enjouée – pas trop, espérait-elle.
— Je prends l’avion demain. J’espérais qu’on pourrait se voir ce matin, si vous avez le temps.
Conférences et tables rondes l’avaient tellement occupée qu’elle avait à peine eu le temps de réfléchir à leur soirée au zoo. Chaque soir, elle s’effondrait dans son lit, complètement épuisée. Judith Kushner ne s’était pas trompée : Marge Cross absorbait jusqu’à la dernière goutte de sa vie.
— Ce serait une bonne idée, dit-elle avec prudence. (Il n’avait pas mentionné le nom de Christopher.) Où ça ?
— Je suis à l’Holiday Inn. Il y a un excellent café au Serrano. On pourrait s’y retrouver.
— J’ai une heure de battement avant de commencer ma journée. Rendez-vous au rez-de-chaussée dans dix minutes ?
— Je vais courir, ça me fera du bien. À tout de suite.
Elle étala sur le lit les vêtements qu’elle comptait porter – un austère tailleur bleu en lin du meilleur goût, provenant de la collection Marge Cross –, puis, alors qu’elle envisageait de prendre du Tylenol pour soigner la migraine qui lui taraudait les sinus, elle entendit des cris étouffés au-dehors. Sans y prêter attention, elle attrapa le programme de la conférence qui traînait sur le lit. Comme elle le posait sur la table et fouillait son sac à main en quête de son badge, elle se lassa soudain de siffloter. Elle refit le tour du lit pour attraper la télécommande et allumer le poste.
Le bruit de fond produit par la petite télé était tout à fait satisfaisant. Publicités pour tampons hygiéniques et shampooings revigorants. Elle pensait à autre chose : à la cérémonie de clôture, à sa présence sur l’estrade aux côtés de Marge Cross et de Mark Augustine.
Mitch.
Alors qu’elle cherchait une paire de bas, elle entendit la présentatrice déclarer :
« … premier enfant né à terme. Je vous rappelle la principale information de ce début de journée : à Mexico, une femme dont l’identité n’a pas été révélée a donné le jour au premier bébé d’Hérode du second stade scientifiquement attesté. En direct de… » Kaye sursauta en entendant un bruit de verre brisé et de tôle froissée. Elle écarta le rideau de la fenêtre et se tourna vers le nord. West Harbor Drive, la rue où se trouvaient le Serrano et le Palais des congrès, était noire de monde, un fleuve compact qui débordait sur les trottoirs, les pelouses et les placettes, engloutissant voitures, minibus et navettes. En dépit du double vitrage, on percevait le vacarme qui montait de ce flot humain : un rugissement sourd, angoissant, pareil à la rumeur d’un tremblement de terre. Au-dessus de la foule flottaient des carrés blancs, ondoyaient des rubans verts : pancartes et banderoles. Comme Kaye se trouvait au dixième étage, elle ne parvenait pas à déchiffrer les slogans.
« … apparemment mort-né, continuait la présentatrice. Nous tentons d’obtenir des informations complémentaires auprès de… »
Le téléphone se remit à sonner. Elle saisit le combiné et retourna près de la fenêtre. Impossible de s’arracher au spectacle de ce fleuve en crue. Elle vit des voitures se faire bousculer sur son passage, retourner sens dessus dessous, entendit de nouveaux bruits de verre brisé.
— Ms. Lang, ici Stan Thorne, le chef de la sécurité de Marge Cross. Veuillez nous rejoindre au vingtième étage, dans le penthouse.
De la masse grouillante monta un cri animal.
— Prenez l’ascenseur rapide, poursuivit Thorne. S’il est bloqué, prenez l’escalier. Mais venez ici tout de suite.
— J’arrive.
Elle se chaussa.
« Ce matin, à Mexico… »
Avant même qu’elle ne soit dans l’ascenseur, elle avait l’estomac noué.
Sur le trottoir en face du Palais des congrès, Mitch se tenait les mains dans les poches, les épaules voûtées, et s’efforçait de passer inaperçu.
Les manifestants s’en prenaient aux scientifiques, aux représentants officiels, bref, à tous les participants de la conférence, fonçaient sur eux en criant et en agitant leurs pancartes.