Des téméraires crient de garder son calme. Les hommes et les capitaines d’abord !
— Viens ! me fait le maître-nuageur, c’est le moment.
On empoigne chacun une contrebasse et on se la coltine en direction du monte-charge infiniment disponible puisque oncques ne songe à monter ou à charger.
Pour un kidnapping de grande envergure, reconnaissez que nous venons d’en réussir deux.
N’est-ce pas, mes endormis ?
CHAPITRE SEPT
La propriété de Gaston Burny est une fermette qui se dresse dans une étendue de vignobles. Elle n’est pas très grande et se compose de deux corps de bâtiment. Une pelouse la cerne, où poussent les fameux rosiers du maître de séans.
Faudrait peut-être que je vous cause deux mots sur Burny, si vous avez le temps, non ? Et si vous ne l’avez pas, filez m’attendre quelques lignes plus loin, je ne serai pas long.
Burny, c’est un quinquagénaire qui s’est retiré des affaires à la suite d’un infarctus et d’un coup fourré. Il habitait Pantruche où il avait épousé une Française. Il y gérait un bar sur la bute. Sa vieille maman créchait près de chez nous, à Saint-Cloud, et elle était devenue potesse avec ma brave Félicie. Il aimait bien sa vioque, Gaston, et lui avait arrangé un petit nid sympa histoire de lui faire oublier un peu sa bonne Helvétie natale. Un jour, y a eu une descente de la brigade des stupes, chez Burny. On a dégauchi une valoche pleine d’héroïne dans le placard à balais de sa taule. Il prétendait qu’un client la lui avait laissée en dépôt, ce qui a bien fait rigoler les matuches de la reniflette. Lorsqu’il a été embastillé, son épouse est venue nous trouver, comme quoi son jules était le plus franco des citoyens, victime d’une méchante erreur judiciaire et tout. Ça a tellement ému m’man qu’elle m’a demandé d’intervenir, elle qui pourtant ne se mêle jamais de rien. Faut dire que la mère Burny se délabrait gentiment. Ça pouvait la tuer, une nouvelle commak.
Alors j’ai fait des pieds et des mains, et plus des mains que des pieds, croyez-le, si bien qu’on a écrasé pour Burny à la maison poulaga, à condition qu’il se rapatrie d’urgence, et qu’il balance la filière.
Quelques mois plus tard, Gaston se payait un superbe infarctus consécutif à ses émotions, il regagnait son bled, très diminué et se lançait doucettement dans la culture et le culte du rosier. D’accord, ça possède plein d’épines, le rosier, mais elles sont moins sournoises que celles de la vie. Au moins, on les voit. Il suffit de bien s’assurer par quel endroit on chope la tige.
Il nous attend, loqué en gentleman-farmer : costar de coupe sport, pied de poule (c’est de circonstance quand on reçoit des roycos) à boulons de cuir. Il porte un polo beige, de grosses lunettes à monture d’écaille et il fume la pipe pour se donner l’air anglais. Il est tout sourire. Je lui trouve bonne mine et le lui dis, ce qui le comble d’aise. Quand un gus s’est payé une crise cardiaque ou une opération de choix, rien ne le rend plus joyce que de lui déclarer qu’il pète de santé et qu’il pourrait servir de modèle pour une affiche à la gloire des sports d’hiver.
— Je vous présente mon éminent collaborateur, l’inspecteur Bérurier ! cérémonié-je.
Gaston assure le Gros de son enchantement et se laisse luxer une poignée de falanges.
— Vous m’aviez annoncé que vous étiez quatre, commissaire ? s’étonne-t-il après s’être massé la main endolorie de sa main valide.
— Nous sommes quatre, confirme-je.
Et de lui désigner les deux étuis à contrebasse qui occupent tout l’arrière de la Bentley.
Il ouvre des yeux larges comme des soucoupes volantes.
— Je ne comprends pas, avoue mon hôte, vous vous lancez dans la musique de chambre ?
— Y’a de ça, Gaston.
Et, à brûle-pourpoint, je l’attaque :
— Vous vivez comment, ici ?
— Avec mon épouse, dit-il, maman est décédée l’an dernier.
— Mes condoléances, Gaston. Et vous n’avez pas de domestique ?
Il hoche la tête.
— Non, on vît simplement. Mathilde, vous la connaissez ? Elle est terriblement active !
— Parfait, parfait, je vois que j’ai frappé à la bonne lourde, Gaston !
Il me défrime d’un œil indécis et je sens que quelque chose se flétrit en lui, dans la région de la gentillesse.
— Pou… pourquoi ? bute-t-il.
— Parce que vous allez pouvoir me dorloter les deux pensionnaires que je vous amène en toute sécurité. Je parie que dans votre ferme vous avez une bonne cave ? Au milieu de ces vignobles, c’est fatal !
— Des pensionnaires ?
Il est effaré. Le Gros rigole comme toute la famille Quasimodo.
— Mon vénéré chef oublie de vous dire que nos instruments à cordes sont a cordes vocales, mon pote !
L’instant des explications me paraissant venu, j’affranchis Burny dans les grandes lignes.
— Comprenez-vous, conclus-je, je suis très embarrassé par ces deux hommes. Il faut que je les neutralise en douceur pendant quelques jours, et je ne vois guère que vous qui soit susceptible de les héberger.
— Des diplomates anglais ! s’étrangle l’autre pomme suissaga, mais vous n’y pensez pas !
— Vous les traiterez bien. Dans une semaine au plus, je passerai les récupérer. Pour leur apporter de la nourriture vous mettrez un masque, voire un simple bas de femme sur votre radieux visage, Gaston. Ils ne vous verront pas. À mon retour, je les véhiculerai jusqu’à l’autre bout de la Suisse pour les délivrer et ils ne sauront jamais qui les a eus en pension.
Mais mes arguments lui font autant d’effet qu’un genou de femme contre une jambe de bois.
— Non, non, c’est impossible. L’I.S. enquêtera et ce sont les types les plus malins de toutes les polices. Ils me retrouveront, et…
— Ils ne vous retrouveront pas, certifie-je impatienté. Ça fait plus d’une heure que nos bons hommes sont bouclés dans les étuis. J’ai fait quatre-vingts kilomètres en bagnole au moins avant de les amener ici. Ils ne sauront jamais qu’ils étaient aussi près de Genève. Et comme je les délivrerai encore plus loin, ils seront complètement paumés.
« Je crois vous avoir prouvé naguère que vous pouviez avoir confiance en moi, non ? »
Ce rappel de ma créance ne le fait pas fléchir. Il continue de branler une bouille épouvantée en faisant « non, non » comme une jeune vierge à qui un chemineau proposerait de ne plus l’être. Il me bat les noix sérieusement, ce vilain apôtre. Comme dit Félicie : « Faites du bien à un vilain et il vous fait dans la main » ! Sur ces entrefaites, Mme Burny se pointe, radieuse. Elle a pris de l’embonpoint, mémère, depuis qu’elle a largué son rade de Montmartre. Elle grisonne et fibromme un peu. Ses nichemars mettent les adjas. Son soutien-chose a un boulot monstre pour les ramener dans le droit chemin, ces indisciplinés.
Son sourire s’éteint lorsqu’elle avise la devanture décomposée de son bonhomme.
— Que se passe-t-il, Gaston ? s’exclame la digne rentière.
Je la rassure d’un sourire.
— Rien de grave.
Et je lui résume l’objet de ma visite. Un peu d’angoisse fripe ses traits, pourtant, elle encaisse mieux que son pantin.
— Si ça doit vous rendre service, commissaire. Nous avons une dette envers vous.