— Affirmatif.
— Ils sont assez ?
— Affirmatif. Il y a également un véhicule d’assistance technique dans une rue adjacente.
— Il faut intervenir à chaud, intima le commandant.
— Il y a du monde dans les salles. C’est bourré partout.
— Fort bien, fort bien.
— Diverses ethnies.
— Parfait, parfait. (Les yeux de silex avaient une fixité inquiétante.) Cela permettra de noyer le poisson, pour ainsi dire. Le Colonel est formel, lieutenant : Rameau ne doit pas quitter notre contrôle. À ce propos, où se trouve-t-il en ce moment ?
Il y eut un instant de gêne légère au bout du fil :
— Dans un petit hôtel de Belleville. Un établissement de quatrième ordre. Il s’y repose avec sa collaboratrice.
— Veillez à protéger leur véhicule.
— C’est fait.
— Fort bien, approuva le commandant. Vous faites pour le mieux, n’est-ce pas ?
La maman du Petit Facteur était rentrée plus tôt du boulot, à cause d’une violente et subite migraine Elle parcourait d’un index attentif la liste des banques dans l’annuaire. Petit Facteur avait sympathisé avec Éloïse et ils échangeaient gravement des gazouillements définitifs sur la marche du monde, au soleil sur le balcon.
Laurent essayait une cagoule de laine.
— On prend des otages, résumait Leila. On demande à la télé de venir.
— Pourquoi moi ? gémit Laurent. Vous pouvez parler aussi bien, non ?
— Non, dit la maman du Petit Facteur d’un ton sec. Toi, ça en imposera plus. (Elle ajouta, sans lever les yeux :) Même avec ça, de toute façon, tu es le plus télégénique.
Laurent retira ça, la cagoule, d’un geste rageur.
— Permettez-moi de vous faire remarquer, observa-t-il, que vous êtes victimes d’une conception parfaitement machiste des rapports humains.
Ils gisaient tous deux dans le mol abandon qui suit, dit-on, les plus tendres épanchements. Les doigts agiles de la femme grappillaient l’abondante toison pectorale du policier. À plat ventre, elle agitait doucement ses jambes pliées comme il est de bon ton de le faire sur une plage, quand on s’emmerde.
— Tu ne dors pas, tout de même, Chou Baby ?
— Hon, fit le policier.
Il pensait : « FNAC-FORUM, Trou des Halles… »
Ses doigts s’égarèrent, nonchalants, sur une vaste et dure croupe rebondie.
Trou des Halles, FNAC-FORUM.
Rameau se reprocha, mais pas longtemps, de vagues pensées salaces.
Les enquêteurs d’un nombre incalculable de services de Police et de Gendarmerie, parmi lesquels des gens des Enquêtes Douanières et des observateurs étrangers, grouillaient autour de ce qu’il était maintenant convenu d’appeler le Cratère des Halles, pour reprendre la forte expression que n’avait pas hésité à employer, tout en soulignant bien qu’il n’hésitait pas à l’employer, le principal commentateur du journal télévisé de treize heures, qui faisait figure de conscience nationale et qu’on disait, sans en avoir la preuve, proche des milieux gouvernementaux.
Encordés, quelques dizaines de fonctionnaires subalternes avaient même été invités par leurs supérieurs à descendre dans la mine et on avait bien pris garde qu’ils fussent choisis parmi les plus aguerris physiquement, ou parmi ceux dont la disparition accidentelle fût la moins susceptible de faire de vagues.
On en avait bien entendu exclu les délégués syndicaux, aussi bien titulaires que suppléants. Ceux de l’Orphelinat Mutualiste. Les chauffeurs de direction. Les inspecteurs femmes.
Ils trafiquaient avec la surface à l’aide d’un embrouillamini de postes portables dernier cri, tirés tout exprès pour la circonstance d’armoires fortes quasi inaccessibles et pour lesquels ils avaient dû signer décharge.
Depuis le toit de command-cars improvisés en tribunes, des Grands Patrons s’épuisaient à déclarer à des meutes de journalistes sans cesse renouvelées par l’apport de troupes fraîches que les investigations se poursuivaient sans désemparer et qu’ils (les journalistes) devaient tout de même bien comprendre qu’eux (les Grands Patrons) n’avaient rien à leur déclarer.
— Heureusement, se risqua cependant à ajouter témérairement l’un d’entre eux en souriant un peu au-dessus de son fin collier poivre et sel ; heureusement, aujourd’hui, y fait beau.
Déclaration pour le moins mystérieuse et prématurée et qui ne manqua pas de faire sans tarder l’objet d’abondants commentaires sur les ondes périphériques.
Vers quatorze heures, le butin des recherches s’établissait comme suit :
— un disque de Dizzy Gillespie intact, mais sans sa pochette,
— quelques fragments de tissus cutanés et autres,
— un objet immonde à consistance douteuse, large et grand comme la paume d’une main, et qu’on avait fini par identifier comme un aliment rapide provenant d’un hip-burger voisin providentiellement volatilisé,
— un préservatif usagé dont la provenance exacte demeurait inconnue, et c’était tout.
Des fonctionnaires de l’Identité Judiciaire s’activaient à saupoudrer l’ensemble de poussière d’aluminium afin de procéder au relevé des empreintes.
Il était quatorze heures vingt.
La femme balaya langoureusement des yeux le corps de son amant, étendu à son côté et qui émettait à intervalles réguliers des ronflements complexes et élaborés dont le staccato final n’était pas sans évoquer les meilleurs moments d’Ornette Coleman.
Le regard mordoré s’alanguit.
« C’est quand même une aberration de la nature, pensa Cul de Plomb. Comment un si petit bonhomme peut-il trimbaler un outil pareil ? »
Dans son esprit, elle ne faisait pas du tout allusion au .44 glissé sous l’oreiller.
— Nom de Dieu ! beugla Rameau au beau milieu d’un obligato puissant. Nom de Dieu ! Métal Hurlant !
Il était déjà dressé sur son séant.
Les yeux grands ouverts.
— Merde, merde et MERDE. MERDE !
Elle eut à peine le temps de se rhabiller.
Rameau dévalait déjà les escaliers branlants, en fourrant le .44 dans sa ceinture.
Il était quatorze heures vingt.
Les deux consommateurs attablés au Blue-Bird Grill, pas loin de la porte, se levèrent. Ils avaient réglé leur addition en francs français et laissé un pourboire chétif.
Ils se dirigèrent d’un pas égal vers les toilettes.
Personne ne remarqua sur le moment leurs complets stricts et coûteux, non plus que l’attaché-case que chacun d’entre eux transportait d’une main ferme à bout de bras.
Rien ne s’opposait à ce qu’ils allassent ensemble aux toilettes.
Amédéo Ramadièze ne manifestait aucun contentement particulier.
Les deux sbires non plus.
Ceux-ci avaient obtenu six pour cent du montant de la transaction, prix public hors taxes après vente et encaissement.
— Vous passerez signer le contrat dans l’après-midi, commanda Ramadièze. Et les cafés, ça vient, les cafés ?
Il était quatorze heures vingt-deux.
Les cafés vinrent sous la forme de deux pistolets mitrailleurs calibre 7,65, armes robustes, fidèles et efficaces, d’un modernisme discret, et qui ne tardèrent pas à transformer les organismes tressautants et gesticulants en une quantité sensiblement équivalente de viande hachée, pas encore froide mais déjà parfaitement et irrémédiablement morte.