— Le FBI a détaché des psychologues, dit Jamy Pudlowski, en prévision de la confrontation… Il faut les préparer à rencontrer leur… double.
— Bien sûr, soupire Silveria. On ne peut pas fusiller les deux cent quarante-trois personnes du hangar… C’est bien dommage, je suis d’accord, Mitnick, mais c’est ainsi.
L’homme de la NSA grimace et poursuit :
— CNN, CBS et Fox envoient une petite brigade de journalistes avec camionnettes satellite, sandwiches et café chaud. J’ajoute que sur CBS Evening News, Elaine Quijano vient de réunir un rabbin et un pasteur comme invités de fin de journal. Ils ont révélé que la Maison-Blanche avait convoqué des représentants religieux pour débattre de la « nature de l’âme », et qu’il fallait s’attendre à une déclaration majeure.
— C’est le rabbin libéral qui a parlé, à coup sûr, grimace Jamy Pudlowski. Il n’a pas pu se retenir. Il adore les plateaux de télévision. Et ce n’est pas tout. Malgré toutes nos consignes de discrétion absolue, NBC vient d’annoncer non seulement que plusieurs scientifiques de renom manquaient à l’appel, mais que certains se trouvaient rassemblés ici…
— Le journaliste a deux ennemis : la censure et l’information, dit sentencieusement Mitnick. C’est le début…
— Ce n’est pas le début, c’est la fin, dit Silveria. Les confrontations entre les passagers du vol de mars et de celui de juin commenceront dès que possible. Et demain soir dimanche, lundi matin au plus tard, l’armée confie tout ce joli monde au FBI. Un problème avec ça, Jamy ?
— Aucun, mon général. Je ne connais pas de problème qui résiste à une absence de solution.
III
La chanson du néant
(après le 26 juin 2021)
Aucun auteur n’écrit le livre du lecteur, aucun lecteur ne lit le livre de l’auteur. Le point final, à la limite, peut leur être commun.
RENCONTRE DU DEUXIÈME TYPE
Dimanche 27 juin 2021,
rue La Fayette, Paris
Un pincement à la joue, et Blake se réveille sur un fauteuil à l’acier froid, ligoté, bâillonné, nu. Un travail de professionnel : sans être garrotté, il ne peut pas bouger d’un pouce. Il reconnaît le décor, sobre, fonctionnel : il est chez lui, rue La Fayette. Il reconnaît même ses liens, le ruban toilé ultrarésistant qu’il a acheté en avril dernier. À peine s’il se souvient qu’en pénétrant dans le deux-pièces il a ressenti une vive piqûre dans la nuque, et qu’il s’est aussitôt effondré.
La pièce où il se trouve a été une chambre : elle conserve un lit étroit, et elle s’ouvre sur une salle de bains avec une grande baignoire émaillée. Cela pourrait relever du design si le but n’était avant tout pratique. Il ne peut tourner la tête, mais ce n’est pas nécessaire pour comprendre que toute la pièce est bâchée de plastique transparent. Blake March – appelons-le ainsi – se doute bien de ce que cela présage. Scintillent sur sa droite, pour compléter ce décor qui ne déparerait pas la série Dexter, une trentaine d’instruments chirurgicaux, bistouris, lancettes, scalpels, scies électriques, ciseaux, limes : il les reconnaît aussi. Certains n’ont jamais servi, comme cette perceuse crânienne qu’il a malgré tout testée sur des os à moelle. Il n’est pas terrifié, mais c’est sans doute l’effet secondaire très relaxant du midazolam qui lui a été injecté.
Il lui faut quelques longues secondes pour identifier l’homme en combinaison intégrale, derrière sa visière, debout devant lui, qui le regarde se réveiller. Ses yeux s’écarquillent de stupéfaction. Stupéfaction est un mot faible.
Les deux hommes se regardent longuement. Blake June observe son prisonnier. Trois jours qu’il réfléchit, raisonne, sans trouver d’explication. Mais l’absurde n’interdit pas le sens pratique et il a tendu son piège. Il n’y avait pas d’autre voie. La mouche ne prend jamais rendez-vous avec l’araignée.
Blake March soudain se débat, grogne, gémit, marmonne quelque chose sous le bandeau, mais Blake June ne détache pas le bâillon : d’une voix sourde, il parle à son oreille :
— Je ne vais pas faire de discours. Tu ne comprends pas ce qui se passe, et moi non plus. C’est sans importance. Je suis toi, tu es moi. Ça fait beaucoup, on ne peut pas être deux. Tu le comprends bien.
Blake June prend un crayon, un bloc. Et s’installe près de l’ordinateur allumé.
— Tous les numéros de mes comptes en banque ont été changés. Par toi, évidemment, puisque je le fais tous les trois mois. Tu connais la méthode pour retenir ces codes… Hoche la tête pour « oui ».
Blake March obéit. Les pensées se bousculent, et il en vient même à se demander s’il rêve, d’un rêve incroyablement réaliste.
— Je vais me connecter devant toi à mes comptes en banque et te dicter des chiffres et des lettres, tu confirmeras par un hochement de tête. À la première erreur, je t’arracherai un ongle, à la deuxième, je t’écraserai la première phalange. Je ne sais pas qui tu es, mais tu as sûrement les mêmes souvenirs que moi. Tu te rappelles le contrat d’Amiens il y a deux ans ? Hoche la tête pour « oui ».
March hoche la tête. Il se souvient… Un truc typiquement pour les Albanais, mais soit le client n’avait pas les connexions, soit ils lui faisaient trop peur. C’était si atroce qu’il a failli ne pas le prendre. Les genoux percés, les coudes brisés, les doigts coupés, la langue et le sexe tranchés, les tympans troués, et le meilleur pour la fin, l’acide dans les pupilles. Pour toucher l’autre moitié des soixante-dix mille euros, l’homme ne devait pas mourir.
June poursuit.
— Tu ferais exactement la même chose à ma place. D’autant que tu es à ma place.
March l’observe en plissant les yeux. Blake June a un sourire qui n’est pas cruel. Plutôt embarrassé. Il n’a pas aimé Amiens. Trop, c’est trop.
— S’il n’y a aucune erreur, que je récupère tous les comptes, nous discuterons de l’avenir, de ce qu’il est possible de négocier entre nous. Tu comprends ?
March hoche la tête, et June repense à la phrase d’Al Capone : on obtient plus de choses en étant armé et poli qu’en étant simplement poli.
— Bien, alors commençons. Première banque. First Caribbean Investment Trust.
March hoche la tête. Il ferme les yeux, se concentre, et pense à une demi-douzaine de flamants roses volant la nuit au-dessus des Alpes.
— Premier caractère. Lettre ? OK. Minuscule ? Majuscule. Inférieure à L ? Non. Inférieure à T ? D’accord. L M N O P Q R… R ? Parfait.
Blake note R.
— Deuxième caractère. Lettre ? Non. Chiffre. Oui. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Six.
Hochement de tête.
— Six. Oui ?
Hochement de tête. Blake note un 6 derrière le R.
Un quart d’heure plus tard, Blake June a récupéré tous ses comptes, et les a de nouveau modifiés, toujours en suivant la même méthode. Une phrase pour chacun des trois comptes, facile à transcrire. Pour la First Caribbean Investment Trust, c’était donc « Regarde six oiseaux de couleur rose ! » Ça ne veut pas dire grand-chose, mais cela s’écrit « R6odcr ! » et il suffit de se souvenir de six flamants roses. La suite pour la Latvijas International Bank : « Ils traversent un ciel noir de Venise à Paris. » It1cndVaP. Etc.