– ¿Conoce al profesor Rossí? -repitió Turgut en el mismo tono.
Yo seguía sin habla, pero Helen, por lo visto, había tomado una decisión.
– El profesor Rossi es el director de la tesis de Paul en el Departamento de Historia de nuestra universidad.
– Pero eso es increíble -dijo poco a poco Turgut.
– ¿Usted le conocía? -pregunté.
– No, no llegué a conocerle en persona -dijo-. Oí hablar de él en circunstancias muy peculiares. Por favor, es una historia que debo contarles, me parece. Siéntense, amigos míos. -Hizo un gesto hospitalario, pese a su asombro. Helen y yo nos habíamos puesto en pie de un salto, pero nos acomodamos cerca de él-. Hay algo demasiado extraordinario…
– Se interrumpió, y después dio la impresión de que se esforzaba por darnos una
explicación-. Hace años, cuando me enamoré de este archivo, pedí al bibliotecario toda la información posible sobre él. Me dijo que no tenía memoria de que alguien más lo hubiera examinado, pero creía que su antecesor, o sea, el bibliotecario anterior, sabía algo al respecto. Fui a ver al antiguo bibliotecario.
– ¿Está vivo? -pregunté con voz estrangulada.
– Oh, no, amigo mío. Lo siento. Era terriblemente viejo y murió un año después de que yo hablara con él. Pero su memoria era excelente y me dijo que había guardado bajo llave la colección porque tenía un mal presagio. Dijo que un profesor extranjero la había consultado una vez, y luego se puso muy, ¿cómo se dice?, muy preocupado y casi loco, y salió corriendo del edificio de repente. El viejo bibliotecario dijo que, unos días después de que esto sucediera, estaba sentado solo en la biblioteca trabajando un poco, levantó la vista y reparó de súbito en un hombre grande que estaba examinando los mismos documentos.
Nadie había entrado y la puerta de la calle estaba cerrada con llave porque era de noche, después de las horas en que la biblioteca estaba abierta al público. No pudo entender cómo había entrado. Pensó que tal vez no había cerrado con llave la puerta, ni oído al hombre subir la escalera, aunque le parecía casi imposible. Después me dijo… -Turgut se inclinó hacia delante y bajó la voz todavía más-, me dijo que cuando se acercó a él para preguntarle qué estaba haciendo, el hombre alzó la vista y le caía un hilillo de sangre por la comisura de la boca.
Experimenté una oleada de náuseas y Helen alzó los hombros como si quisiera reprimir un escalofrío.
– Al principio el viejo bibliotecario no me quiso hablar de eso. Creo que tenía miedo de que yo creyera que estaba perdiendo la cabeza. Me dijo que aquella visión le provocó un vahído, y cuando volvió a mirar, el hombre había desaparecido, pero los documentos seguían esparcidos sobre la mesa, y al día siguiente compró esta caja sagrada en el mercado de antigüedades y guardó los documentos dentro. Cerró la caja con llave y dijo que nadie más los perturbó mientras él fue el bibliotecario. Tampoco volvió a ver al hombre extraño.
– ¿Qué fue de Rossí? -pregunté.
– Bien, yo estaba decidido a seguir todas las pistas de esta historia, así que le pregunté el nombre del investigador extranjero, pero no recordaba nada, salvo que le pareció italiano.
Me dijo que buscara 1930 en el registro, si quería, y mi amigo de aquí me dejó hacerlo.
Encontré el nombre del profesor Rossi después de buscar un poco, y descubrí que era de Inglaterra, de Oxford. Después le escribí una carta a Oxford.
– ¿Contestó?
Helen casi estaba fulminando con la mirada a Turgut.
– Sí, pero ya no estaba en Oxford. Había ido a una universidad estadounidense, la de ustedes, aunque no relacioné el nombre cuando hablamos por primera vez, y él recibió la carta pasado mucho tiempo, y luego me contestó. Me dijo que lo sentía mucho, pero no sabía nada sobre el archivo al que yo me refería y no podía ayudarme. Les enseñaré la carta en mi apartamento cuando vengan a cenar conmigo. Llegó justo antes de la guerra.
– Esto es muy raro -murmuré-. No puedo entenderlo. -Bien, pues esto no es lo más raro -dijo Turgut en tono perentorio.
Concentró su atención en el pergamino que estaba encima de la mesa, la bibliografía, y siguió con el dedo el nombre de Rossi. Al mirarlo, reparé de nuevo en las palabras que seguían al nombre. Estaban en latín, sin duda, aunque mi latín, que se remontaba a mis dos primeros años de universidad, nunca había sido gran cosa, y ahora estaba oxidado por completo.
– ¿Qué dice? ¿Sabe latín?
Para mi alivio, Turgut asintió.
– Pone: «Bartholomew Rossi, El Espíritu (el Fantasma) en el Ánfora».
La cabeza me daba vueltas.
– Pero yo conozco esta frase, me parece… Estoy seguro de que es el título de un artículo en el que ha estado trabajando esta primavera. -Callé-. Estaba. Me lo enseñó hará un mes.
Versa sobre la tragedia griega y los objetos que utilizaban en ocasiones los teatros griegos como accesorios en el escenario. -Helen me estaba mirando fijamente-. Es… Estoy casi seguro de que es la obra que está escribiendo.
– Lo que es extraño, muy extraño -dijo Turgut, y ahora percibí cierto miedo en su voz-, es que he leído esta lista muchas veces y nunca había visto esta entrada. Alguien ha añadido el nombre de Rossi.
Le miré asombrado.
– Averigüe quién -dije con voz ahogada-. Hemos de saber quién ha estado manipulando estos documentos. ¿Cuándo estuvo aquí por última vez?
– Hará unas tres semanas -contestó Turgut con semblante sombrío-. Espere, por favor.
Se lo preguntaré al señor Erozan. No se muevan.
En cuanto se levantó, el atento bibliotecario avanzó a su encuentro. Intercambiaron unas rápidas palabras.
– ¿Qué dice? -pregunté.
– ¿Por qué no se le ocurrió decírmelo antes? -gruñó Turgut-. Un hombre vino ayer y examinó el contenido de esta caja. -Siguió interrogando a su amigo, y el señor Erozan indicó la puerta-. Era ese hombre -dijo Turgut, y también señaló-. Dice que era el hombre que vino hace poco, con el que estuvo hablando.
Todos nos volvimos, horrorizados, pero ya era demasiado tarde. El hombrecillo del gorro blanco y la barba gris se había esfumado.
Barley estaba contando el dinero que llevaba en su billetero.
– Bien, tendremos que cambiar todo lo que llevo encima -dijo pesaroso- Tengo el dinero de Master James y unas cuantas libras más de mi asignación semanal.
– Yo he traído algo -dije-. De Amsterdam, claro está. Compraré los billetes de tren, y creo que podré pagar las comidas y el alojamiento al menos durante unos días.
Me estaba preguntando si podría sufragar el apetito de Barley. Era extraño que alguien tan flaco pudiera comer tanto. Yo también era delgaducha todavía, pero no podía imaginarme devorando dos bocadillos a la velocidad de Barley. Pensaba que la preocupación por el dinero era la más acuciante hasta que llegamos al mostrador de cambio de dinero y una joven vestida con una chaqueta cruzada azul marino nos miró de arriba abajo. Barley habló con ella de tipos de cambio y al cabo de un minuto la chica descolgó el teléfono y dio media vuelta para hablar.
– ¿Por qué hace eso? -susurré a Barley nerviosa.
Me miró sorprendido.
– Por algún motivo, está comprobando los tipos de cambio -me dijo-. No lo sé. ¿Qué opinas?
No podía explicarlo. Tal vez se debía a la influencia de las cartas de mi padre, pero todo se me antojaba sospechoso. Era como si ojos invisibles nos estuvieran siguiendo.
Turgut, que parecía disponer de más presencia de ánimo que yo, corrió hacía la puerta y desapareció en el pequeño vestíbulo. Regresó un segundo después sacudiendo la cabeza.
– Se ha ido -nos informó-. No vi ni rastro de él en la calle. Desapareció entre la multitud.
Dio la impresión de que el señor Erozan se disculpaba, y Turgut habló con él pasados unos segundos. Después se volvió hacia nosotros.