Des petits filets de secours, comme une clé. Sans parler d’une figurine en forme de tortue.
— S’il a mis ce genre de choses dans son histoire, suggéra Eddie, c’était bien après qu’on l’a vu, en 1977.
— Si fait, acquiesça Roland.
— Et je ne pense pas qu’il les ait trouvées tout seul, ajouta le jeune homme. Pas vraiment. Lui il est juste… je ne sais pas… juste un…
— Un guignol ? hasarda Susannah, le sourire aux lèvres.
— Non ! trancha Jake, l’air un peu choqué. Pas un guignol. C’est un émissaire. Un diffuseur.
Il repensait à son père, et au travail de ce dernier, au sein de la Chaîne.
— Bingo, fit Eddie en tendant l’index en direction du garçon.
Et cette idée en amena une autre : si Stephen King n’était pas resté en vie assez longtemps pour écrire ces choses-là, la clé et la tortue n’auraient plus été là, quand ils en auraient eu besoin. Jake se serait fait dévorer par le Gardien du manoir de Dutch Hill… à supposer qu’il fût arrivé si loin, ce qui n’aurait sans doute pas été possible. Et s’il avait échappé au monstre de Dutch Hill, il se serait fait gober par les Aïeux — les vampires Type Un de Callahan —, au Cochon du Sud.
Susannah songea à leur raconter la vision qu’elle avait eue, tandis que Mia entamait son ultime voyage, depuis le Plaza-Park, jusqu’au Cochon du Sud. Dans cette vision, elle s’était retrouvée coffrée dans une cellule à Oxford, Mississippi, et elle avait entendu des voix à la télé, quelque part. Chef Huntley, Walter Conkrite, Frank McGee : des présentateurs qui récitaient les noms de tous les morts. Certains de ces noms, elle les connaissait, comme le Président Kennedy, ou les frères Diem. D’autres, comme Christa McAuliffe, non. Mais l’un des noms était celui de Stephen King, elle en était presque certaine. Le partenaire de Chet Huntley
(Bonne nuit Chet bonne nuit David)
disait que Stephen King avait été renversé et tué par une fourgonnette Dodge alors qu’il se promenait près de chez lui. King avait cinquante-deux ans, selon Brinkley.
Si Susannah leur avait dit tout ça, beaucoup de choses auraient peut-être tourné différemment, ou pas du tout. Alors qu’elle s’apprêtait à le faire — une poussière qui tombe sur la colline fait rouler un caillou, qui entraîne une pierre plus grosse, qui elle-même fait basculer deux rochers, qui provoquent un glissement de terrain —, ils entendirent le déclic métallique d’une porte qui s’ouvre et des bruits de pas à l’approche. Ils firent tous volte-face, Jake s’emparant d’un Riza, et les autres, de leurs armes.
— On se calme, les gars, murmura Susannah. Tout va bien. Je connais ce type.
Et, se tournant vers DNK 45932, DOMESTIQUE, elle lança :
— Je ne m’attendais pas à te revoir si vite. En fait, je ne m’attendais pas à te revoir du tout. Quoi de neuf, Nige, mon pote ?
Ainsi, cette fois-ci, une histoire qui aurait dû être racontée ne le fut pas, et le deus ex machina qui aurait pu descendre des cieux pour venir sauver un écrivain qui avait rendez-vous avec une fourgonnette Dodge un jour du printemps 1999, en fin d’après-midi, demeura où il était, suspendu très haut au-dessus des mortels qui jouaient leurs rôles à ses pieds.
Ce qu’il y avait de bien avec les robots, se dit Susannah, c’est que, pour la plupart, ils n’étaient pas rancuniers. Nigel lui raconta que personne n’avait su réparer son dispositif visuel (il aurait pu le faire lui-même, ajouta-t-il, si on lui avait laissé l’accès aux pièces, aux disques et aux logiciels adéquats), aussi était-il revenu par ici, en se guidant par infrarouge, pour ramasser les restes de la couveuse cassée (et complètement inutile). Il remercia Susannah de sa sollicitude et se présenta à ses amis.
— Enchanté, Nigel, fit Eddie, mais il va falloir que tu t’occupes de ces réparations, j’intuite, sinon on ne pourra pas te garder.
Eddie parlait d’une voix plaisante et il avait rengainé son arme, mais il gardait la main posée sur la crosse. En réalité, il était un peu affolé par la ressemblance entre Nigel et certain robot messager de sa connaissance, dans la ville de Calla Bryn Sturgis. Et celui-là était vraiment du genre rancunier.
— Non, reste, fit Roland. Nous aurons peut-être des tâches à te confier, mais pour l’instant j’aimerais autant que tu ne fasses aucun bruit. Que tu coupes le contact, si cela te sied.
Ou pas, impliquait le ton de sa remarque.
— Certainement, sai, répondit Nigel avec son accent british snob. Vous pourrez me réactiver en prononçant la phrase suivante : Nigel, j’ai besoin de toi.
— Excellent, commenta Roland.
Nigel replia ses bras d’acier maigrichons (mais puissants, à n’en pas douter) contre son torse et s’immobilisa.
— Revenu chercher les bouts de verre, s’émerveilla Eddie. Peut-être que la Tet Corporation pourrait les commercialiser. Toutes les ménagères d’Amérique rêveraient d’en avoir deux — un pour la maison, et un pour le jardin.
— Moins on touchera à la science, mieux on se portera, déclara Susannah d’un air sombre.
En dépit de son petit somme contre la porte New York/Fedic, elle était blême, visiblement complètement épuisée.
— Regarde où ça a mené ce monde.
Roland adressa un signe de tête à Jake, qui raconta ses aventures et celles du Père Callahan, dans le New York de 1999. Il commença par le taxi qui avait failli renverser Ote, et poursuivit jusqu’à leur assaut final, à deux contre les ignobles et les vampires, dans la salle du Cochon du Sud. Il n’omit pas de raconter comment ils s’étaient débarrassés de la Treizième Noire, en la stockant dans une consigne du World Trade Center, où elle resterait à l’abri jusqu’au début juin 2002, ou encore comment ils avaient trouvé la tortue que Susannah avait laissée derrière elle comme un message dans une bouteille, dans le caniveau devant le Cochon du Sud.
— Que tu es courageux, dit la jeune femme en ébouriffant la chevelure du garçon.
Puis elle se pencha pour caresser la tête d’Ote. Le bafouilleux étira son long cou pour profiter au mieux des caresses, les yeux mi-clos, un sourire animant sa petite tête finaude.
— Sacrément courageux. Grand merci-5C, Jake.
— Merci, Ake ! acquiesça Ote.
— Sans la tortue, ils nous auraient eus tous les deux.
Jake s’exprimait d’une voix assurée, mais il avait pâli.
— Et le Père… il…
Jake essuya une larme du plat de sa main, et leva les yeux vers Roland.
— Tu as utilisé la voix pour me forcer à partir. Je t’ai entendu.
— Oui, il le fallait, dit le Pistolero. C’est exactement ce qu’il aurait voulu que tu fasses.
— Ils ne l’ont pas eu… les vampires. Il s’est servi de mon Ruger avant qu’ils prennent son sang et qu’ils le changent en l’un d’eux. De toute façon, je ne crois pas que c’est ce qu’ils auraient fait. Je crois qu’ils l’auraient mis en pièces et qu’ils l’auraient dévoré. Ils étaient cinglés.