Aujourd’hui ils ne trouvèrent rien d’autre que de petites anomalies passagères, sur les relevés du télémètre. Aussi insignifiantes que des enregistrements de pets ou de rots sur une écoute. Les cassettes et les mains courantes de l’équipe de garde ne révélèrent rien de plus intéressant.
— Satisfait, sai ? demanda Finli, avec un je-ne-sais-quoi dans la voix qui poussa Pimli à faire brutalement volte-face et à lui adresser un regard cassant.
— Et toi ?
Finli o’Tego poussa un soupir. Dans des moments de ce genre, Pimli regrettait que Finli ne soit pas hume, ou de n’être pas lui-même un vrai tahine. Le problème, c’étaient les yeux noirs inexpressifs de Finli. Il avait presque les yeux en boutons de bottines d’une poupée de chiffon, et il était tout bonnement impossible de déchiffrer quoi que ce soit dans son regard. Sauf, peut-être, si on était soi-même tahine.
— Je ne me suis pas senti satisfait depuis des semaines, finit par répondre Finli. Je bois trop de graf pour m’endormir, puis je me traîne pendant toute la journée, à rembarrer tous ceux qui passent par là. C’est en partie dû à la perte de communications depuis la disparition du dernier Rayon…
— Tu sais que c’était inévitable…
— Oui, bien sûr que je le sais. Ce que je dis, c’est que j’essaie de trouver des raisons rationnelles pour expliquer des sentiments irrationnels, et que ce n’est jamais bon signe.
Sur le mur du fond s’étalait une photo des Chutes du Niagara. Un garde can-toi l’avait retournée, tête en bas. Les ignobles considéraient que mettre les photos à l’envers était le comble absolu, en matière d’humour. Pimli ne savait pas pourquoi. Mais au fond, qui en avait quoi que ce soit à foutre ? Je sais faire mon foutu boulot, se dit-il en replaçant les Chutes du Niagara dans le bon sens. Je sais le faire, et il n’y a que ça qui compte, grand merci à Dieu et à l’Homme-Jésus.
— On a toujours su que la situation allait devenir loufoque, à la fin, dit Finli. Alors je me dis que c’est juste ça. Ce… vous savez…
— Ce pressentiment, compléta feu Paul Prentiss.
Puis il sourit de toutes ses dents et posa son index droit sur un anneau fait de son pouce et de son index gauches. Ce geste tahine signifiait Je te dis la vérité.
— Ce sentiment irrationnel.
— Oui-la. Je sais bien sûr que ce maudit Lion en sang n’est pas réapparu dans le nord, et je ne crois pas non plus que le soleil se refroidisse de l’intérieur. J’ai entendu des récits disant que le Roi Rouge était devenu fou, et que le Dan-Tete allait prendre sa place, et tout ce que je peux dire, c’est : « Je le croirai quand je le verrai. » Pareil pour cette merveilleuse nouvelle, selon laquelle un homme-pistolero aurait déboulé de l’ouest pour sauver la Tour, comme le prédisent les vieux contes et les vieilles chansons. Des conneries, de A à Z.
Pimli lui donna une nouvelle claque dans le dos.
— Ça me réchauffe le cœur, de te l’entendre dire !
Et c’était vrai. Finli o’Tego avait abattu un sacré boulot, depuis qu’il avait pris le poste de Chef. Son équipe d’encadrement avait bien dû sacrifier une demi-douzaine de Briseurs au cours des ans — rien que des idiots avec le mal du pays, essayant de s’échapper — et en faire lobotomiser deux autres, mais Ted Brautigan était le seul à avoir réussi à « faire le mur » (cette expression-là, Finli l’avait attrapée dans un film intitulé Stalag 17), et ils l’avaient ramené par la peau du cou, par Dieu. Les can-toi s’en étaient enorgueillis, et le Chef de la Sécurité n’avait rien objecté, mais Pimli connaissait la vérité : c’est Finli qui avait tout orchestré, chaque mouvement, du début à la fin.
— Mais ce n’est peut-être pas qu’une histoire de nerfs, ce pressentiment, poursuivit Finli. Je crois réellement que, parfois, les gens peuvent avoir des intuitions de bonne foi.
Il éclata de rire.
— Comment ne pas le croire, dans un endroit infesté à ce point d’images de précog et de postcog ?
— Mais pas de téléports, corrigea Pimli. N’est-ce pas ?
La téléportation était le seul talent prétendument extraordinaire devant lequel tout le personnel du Devar tremblait, et à raison. Les dégâts potentiels de la téléportation étaient incommensurables. Rapporter deux hectares d’espace sidéral, par exemple, et créer un ouragan causé par l’appel d’air. Heureusement, il existait un test très simple permettant d’isoler ce talent (facile à administrer, bien que l’équipement requis fût encore un legs du vieux peuple et qu’aucun d’eux ne sût combien de temps encore il fonctionnerait) et une procédure tout aussi simple (elle aussi léguée par les Grands Anciens) pour déconnecter des circuits organiques aussi dangereux. Le Dr Gangli était en mesure de régler le compte d’un téléport en moins de deux minutes. « C’est tellement simple qu’à côté une vasectomie ressemble à de la neurochirurgie », avait-il dit un jour.
— Absolument aucun putain de téléport, claironna Finli en conduisant Pimli jusqu’à une console qui rappelait sinistrement la visualisation du Dogan de Susannah Dean. Il désigna deux cadrans marqués d’éraflures des Grands Anciens (des marques similaires à celles laissées sur la Porte Dérobée). Les aiguilles des deux cadrans reposaient sur le 0 situé à gauche. Lorsque Finli les tapota de ses pouces poilus, elles sursautèrent puis retombèrent.
— Nous ne savons pas ce que ces cadrans étaient censés mesurer, au départ, expliqua-t-il. Mais il y a une chose qu’ils mesurent à coup sûr, c’est le potentiel de téléportation. Nous avons vu des Briseurs essayer de dissimuler ce talent, et ça ne marche pas. S’il y avait un téléport dans la bergerie, Pimli o’New Jersey, ces aiguilles danseraient la gigue jusqu’à la marque cinquante, ou même quatre-vingts.
— Bien.
Mi-souriant, mi-grave, Pimli se mit à compter sur ses doigts.
— Pas de téléports. Pas de Lion revenant du nord, pas d’homme-pistolero. Oh, et les Capes Vertes ont succombé à un virus informatique. Si c’est tout ce qu’on a, qu’est-ce qui te tracasse tellement ? Il est où, ce coup de jarnac ?
— C’est parce que la fin est proche, j’imagine, dit Finli avec un profond soupir. Je vais doubler la garde pour la ronde de nuit, en tout cas. Et les humes le long de la clôture, aussi.
— Parce que tu sens le coup de jarnac, fit Pimli, un petit sourire aux lèvres.
— Le coup de jarnac, oui-là.
Finli ne souriait pas, lui. Ses petites dents rusées restèrent camouflées à l’intérieur de son museau marron et lustré.
Pimli lui donna une claque dans le dos.
— Allez, viens faire un tour dans le Bureau. Voir tous ces Briseurs à l’œuvre te remontera peut-être le moral.