Рука дёргается. Я зажимаю её под мышкой и продолжаю другой. Хорошо, что левая. Этот шрам перекроет прошлый. Первые шрамы за всю мою жизнь и, скорей всего, не последние.
Лёд перестал таять к утру. Тыльной стороной левой руки попробовал её тело. Кажется, лихорадка спадает. Смотрю в окно – скоро восход. Применяю магию: убираю лёд, высушиваю постельное.
Последние силы уходят на перевоплощение. Скоро не выдержу такого ритма. Каждую ночь следить, чтоб она её пережила.
Ложусь на край кровати, веки слипаются. Сквозь сон чувствую, как она поворачивается ко мне. Её дыхание – у самого плеча. Последнее, что слышу:
– Марк, мне страшно.
– Мне тоже, – отвечаю и проваливаюсь в пропасть.
Глава 9.1. Мия
Я проснулась от этого молчаливого напряжения. Солнечный свет, пробивавшийся сквозь грязные шторы, резал глаза. Мы в Пирсе. Книга у нас. Но выражение его спины говорило обо всём.
– Марк?
Он вздрагивает, будто вынырнув из глубоких вод. Медленно поворачивается. Его лицо серое от усталости, а в фиолетовых глазах стоит такая пустота, что мне стало холодно.
– Её там нет, – говорит хриплым голосом, лишённым всякой интонации. – Я прочёл. Всё. Каждую страницу, каждую щель между символами. Это… это сборник. Могущественный. Есть заклинания, от которых стынет кровь. Но не то. Не то, что нужно мне.
Он проводит рукой по лицу, дрожащими пальцами. От усталости или от бессилия – я не знаю.
– Две книги. Две проклятых книги. И это просто… коллекция. Следующая может быть такой же. А потом ещё одна. А времени… – он недоговаривает и резко вздыхает, будто ему не хватает воздуха. Мне его тоже сейчас не хватает.
Я видела его напуганным, злым, уязвимым. Но таким – сломленным, почти неверующим – впервые. Это было страшнее любой встречи с Адамом. Потому что это была смерть надежды.
Говорят, что надежда умирает последней. Значит, вера и любовь уже умерли? Или их, вообще, никогда не было?
Я поднимаюсь с кровати, накидываю халат и подхожу к столу. Книга лежит открытая, и на страницах, казалось бы, пустых, пляшут призрачные строки незнакомого языка. Я не протягиваю руку, чтобы коснуться – опыт научил. Эта книга мне не друг.
– Но есть следующая? – я шепчу, словно в соседней комнате кто-то спит.
Он кивает машинально и замирает.
– В Темале. Город ещё меньше и дальше. И даже если мы найдём её… – он замолкает, и в этой паузе звучит: «Это бессмысленно» или «Я уже ни во что не верю».
А я верю, Марк. И ты скоро тоже поверишь.
– Значит, едем в Темаль.
Он резко поднимает на меня глаза. Красивые, чёрт возьми, фиолетовые. А почему они такие? Потому что маг?
Почему тогда у меня не такие? А у других магов?
Ругаю себя за то, что в такой момент думаю о глазах. Его глазах. Сдались они мне? Наверное, сдались, раз думаю и не могу переключиться. Бесишь, Марк. Ой как бесишь.
– Мия, ты, вообще, слышишь, что я говорю? Это может быть тупик. Мы потратили силы, деньги, рискуем…
– Рискуем чем? – я перебиваю его, потому что знаю, что скажет дальше. – Моя скучная жизнь в Ланэте, от которой я сбежала? Твои пять лет кошачьих скитаний? Мы уже в пути, Марк. Мы уже рискуем. Остановиться сейчас – значит признать, что эти две книги, этот перелёт, всё это… было просто глупой прогулкой. Я не готова это признать.
Он смотрит на меня, и постепенно его взгляд фокусируется на мне. Он видит не логику, а упрямство. И оно, кажется, действует лучше любых аргументов. Да, Марк, да. Смотри и слушай меня.
Я хочу сказать что-то ещё, но не могу. До меня только сейчас доходит, что происходит. Пульс отстукивает свой трек в голове, а мозг, пока с этим не соглашается.
Не верю.
Подхожу ближе и трогаю его.
Затем подбегаю к шторам и резко отдёргиваю.
– Ты…
– Что я? Разочаровалась? Думала, что я…
– Ты человек, – говорю я и смотрю на каждый рельеф его тела, – а солнце уже взошло. Оборотень, ты сломался.
Стоит, не двигается, но смотрит краем глаза на свою правую руку. Потом опускает глаза вниз. И уже потом – на меня.
– Собирай манатки, мы выезжаем, принц.
– Ты сумасшедшая, – вижу, как в углу его рта дрогнуло подобие улыбки. Но губы напряжены. Хочет это скрыть.
Подхожу и целую его в щеку. Хотела это сделать с самого первого момента, как увидела его. Я таких раньше только на обложках журналах разглядывала и в интернете. А теперь стоит передо мной. Пусть терпит.
Он прислоняет ладонь к щеке. А я складываю руки в рупор и шепчу ему на ухо:
– Мне уже это говорили. Не порть шаблон идеального парня. Будь пооригинальней.