Смотрю на Марка вопрошающе, но он лишь закатывает глаза. Не удивляюсь. Он всегда закатывает глаза, когда я на него смотрю. Либо делает такое выражение, которое я не могу вынести. Не злость, скорее флирт. Но странный – магическо-кошачий, что ли. Абсурд? Да. Всё, что со мной происходит, – ещё какой абсурд. Но абсурднее лишь то, что мне это нравится.
– Смотри, – он указывает пальцем на книгу. – Темальчане самые продуманные. Спрятать книгу в склепе… – он делает задумчивое лицо, словно хочет договорить. Но не договаривает.
– Бери и пошли.
Я ёжусь от холода, а Марк берёт книгу, но смотрит не на книгу.
– Тебе здесь не нравится? Смотри… Я, ты и они, – обводит взглядом черепа, словно это романтические свечи.
– Если ты думаешь, что у котов девять жизней… Спешу тебя обрадовать, это ложь.
Сначала он задумался. Но потом засмеялся, и этот смех эхом отразился от скалистых стен пещеры. А я смотрела на него и не понимала, что я в нём нашла такого, что сводит мой рассудок с ума.
Подходит и треплет меня за щёки. А в прошлый раз так делала я. Наглец.
– Мага не так просто убить, ведьма, – поднимает брови. – Как станешь полноправным тёмным… – он устрашающе поднимает руки, словно колдует, – магом, тогда и пугать меня будешь, – грубо нажимает на мой нос указательным пальцем.
– Нож в печень – никто не вечен.
Он хватается за живот и наклоняется. Смех пугающе звучит в узком пространстве. Мне не смешно. Мерещится уже всякое.
Марк тяжело вздыхает и говорит:
– Сумасшедшая, ты где это услышала?!
– В интернете, – хмурюсь и иду к выходу. – Если твоя книжка тебя не расколдует… Сожгу её к чертям. И тебя тоже. Ясно?
– Слушаюсь. Сожжёшь меня к чертям.
Слышу, как идёт за мной и причитает:
– Как жаль умирать молодым и красивым.
– Тебе семьдесят пять.
– Так, а я о чём.
Хлопаю себя по лбу от безысходности.
Надеюсь, он не слышал.
Мой взгляд падает на табличку с именем «Темаль Ферард». Написано, что он умер в возрасте сорока лет и был предводителем какого-то отряда «Лилии». Год смерти смазанный, но, похоже, что это случилось около тысячи лет назад.
– Марк, смотри! – я указываю пальцем на череп, который находится над табличкой. – Он умер тысячу лет назад. И город назван в его честь.
Марк внимательно изучает табличку, а потом говорит:
– Война. Именно тогда белые маги ушли в Торвил.
– Ты мне ничего не говорил.
– Ты не спрашивала.
Он замолчал, и я поняла: больше он ничего не скажет.
Не сегодня.
Не сейчас.
Глава 13.2. Марк
В Темале мы пробыли ещё пару дней, пока я изучал книгу Древних волшебников. Я предлагал Мии поискать домик для съёма, но она сказала, что и церковь вполне. Что означало это «вполне», мне до сих пор неясно.
В последнее время я слышу её мысли всё чаще и чаще, из-за этого не могу сосредоточиться буквально ни на чём.
«Бесишь меня. Поговори со мной. Не смотри на меня и не улыбайся! Что ты на меня не смотришь? Мне скучно. Давай быстрее читай! Ты идиот.»
И всё это с интервалом в минуту. Но больше всего злит, что я не понимаю, что делать. Смотреть? Разговаривать? Уйти и не мешать? Что она хочет от меня? Наверное, чтобы я сошёл с ума. И всё.
На вторую ночь я одолел этот том. Нашёл ли я что-то важное? О да. Эта книга была чрезвычайно полезна. Например, заклинание клонирования. И пожалуй, на этом всё. Остальное мне преподаватели по магии рассказывали.
Не могу понять, что не так. Третья книга – и всё в пустоту. Отец говорил, что в этих книгах великая мощь. Но пока что я видел в них великую чушь. Но больше всего меня взбесило то, что эти книги разбросаны по миру. Почему? Их нельзя держать вместе? Это опасно?
Чем дольше я над этим думал, тем больше приходил к выводу, что сила книг содержится вовсе не в них, а в их объединении. А я, к слову, имею уже три. А что будет, если у меня появится четвёртая? Мир разверзнется?
В последнюю ночь перед отъездом я не спал. Кошмары. Не совсем был уверен, что это они. Слишком реалистично. Слишком пронзительно. Слишком.
Это была мама. Она звала на помощь. Бледная, с чёрными кругами под глазами и спутанными волосами. Единственное, что было неизменным, – её глаза. В остальном её было не узнать. Порванное платье, босые грязные ноги. Так не выглядят королевы.
Темница.
Чёрт. Не может быть. Мама в темнице.
Но как?